- Привет! - Джеки сел на заднее кресло и прочитал адрес на письме. - Биг Кросс Стрит, 77.
- Прошу прощения… Какой номер? - с удивлением в голосе переспросил таксист.
Джеки сверился с конвертом.
- Семьдесят семь! - повторил он.
Водитель как-то странно посмотрел на него в зеркало заднего вида.
- Вы что, там… живете неподалеку? - осведомился он.
- Да нет… - пожал плечами Джеки. - Не живу.
- А-а!
Таксист ухмыльнулся и понимающе кивнул.
- Любитель острых ощущений? - заговорщицки спросил он.
- Вы это о чем? - не понял Джеки.
- Ну… острые ощущения! Любите пощекотать нервы, а?
Глянув на таксиста, Джеки задался вопросом, а все ли у того в порядке с головой.
- Я Вас не совсем понимаю… Мне всего лишь нужен дом с этим номером. Биг Кросс Стрит, 77.
Таксист громко хмыкнул.
- Да в том то и дело, что дома с таким номером нет. По этому адресу находиться кладбище.
Глава 4 СТРАШНЫЕ РАССКАЗЫ
- Я вырос неподалеку оттуда, - сообщил таксист, выруливая на залитую светом фонарей главную дорогу. - Детство не было сказкой. Глухой район, грязные улицы, безработные родители… Один старый мяч на целый квартал - это была наша единственная забава. Мы с друзьями частенько играли в футбол недалеко от кладбища. Так что можно сказать, вся та мутная история происходила у меня на глазах.
- Что за история?
Таксист едва сдержал смешок.
- Да бросьте, мистер, сколько можно притворяться? Неужели вы считаете, я поверю, что кто-то на ночь глядя от нечего делать решил прогуляться по заброшенному кладбищу? Хотите увидеть, как выглядит оно? Я прав?
Откровенно говоря, Джеки уже порядком начали надоедать бестолковые вопросы водителя.
- Послушайте, во-первых, я понятия не имею, о чем вы говорите, - сказал он. - Во-вторых, мне все равно как выглядит оно, потому что я даже не знаю что это такое. А в-третьих…
- Ладно-ладно, - примирительно затараторил таксист. - Согласен, это правда не мое дело. Больше никаких вопросов! Буду нем, как рыба. Обещаю…
- Расскажите-ка лучше вашу историю, - напомнил Джеки.
- А! История…
Таксист чуть сбавил скорость.
- В свое время об этом все местные газеты писали! - начал он. - Ну, почти все. Народ раньше любил жуткие, таинственные рассказы - как, впрочем, и сейчас. А та история была в самый раз для первой полосы. Исчезновения на заброшенном кладбище… Призраки собирают кровавую дань… Неплохо звучит, а?
- Так оно заброшенное? - спросил Джеки.
- О да! - кивнул таксист. - Там лет пятьдесят никого не хоронили. А может и больше… По крайней мере, я никогда не видел, чтобы туда кто-то приходил проведать родственников. Зато там постоянно околачивался всякий сброд.
Он громко откашлялся и продолжил:
- Как-то раз один из главарей местной банды решил организовать на кладбище какой-то подпольный склад. Прямо в часовне, которая стояла в самой глубине между могил. Никто не знал, что они там прятали - наркотики, оружие, контрабанду, награбленные вещи… Только вот прятать пришлось недолго. Недели через две ночью внутри склада начался пожар. Все сгорело начисто. А двое парней-охранников исчезли.
- Может, склад подожгли конкуренты? - предположил Джеки. История вовсе не показалась ему такой таинственной, как ее вначале разрекламировал водитель.
- Может и так, - не стал спорить таксист. - Но вы погодите, это только начало. Через полгода банда - эта или другая - снова решила сделать в часовне склад. Прошла неделя и история повторилась: невероятно сильный пожар, гангстер-охранник исчезает. Самое удивительное, что сама часовня, как и в первый раз, осталась совершенно нетронутой. Стены и крыша целы-невредимы, только краска чуть опалена огнем, а внутри от товара - один пепел, будто температура была как в жерле вулкана.
- И что, после этого банды снова там обосновались?
Таксист усмехнулся.
- Шутите? После второго раза? Нет, конечно! Представляю, как организатору того склада влетело от его компаньонов… Бедняга! Нет, больше банды туда ни ногой. К тому же полиция в то время немного оживилась, устроила несколько облав. Гангстеры залегли на дно, но история кладбища продолжалась… Эй, да куда ты…
Из-за поворота на всех парах вылетел малиновый кабриолет, едва не столкнувшись с такси. Обругав лихача, водитель принялся рассказывать дальше.
- Вскоре в эти места приехал писатель. Книг его я никогда не читал, но по слухам у него были неплохие романы ужасов. Тогда поговаривали, что все его произведения якобы основаны на реальных событиях. Правда или нет - не знаю, но факт остается фактом - он путешествовал по Австралии в поисках новых сюжетов. Кто-то сболтнул ему про историю с кладбищем, вот он и отправился к нам.
- И пошел в часовню?
- Да, но не сразу. Сначала он неделю просто осматривал окрестности. Мне тогда было лет девять, я отлично все помню. Писатель снял квартиру в доме напротив нашего. Каждый день он ходил туда-сюда и порядком доставал всех распросами. А потом все записывал в маленький блокнот с золотой обложкой.
Таксист вздохнул.
- Мой папаша сразу смекнул, что к чему. Пару раз он приглашал писателя к нам и рассказывал ему такую околесицу, что мы с братом за стеной катались по полу со смеху. То была отменная чушь, высший сорт! Про каждый дом в округе отец выдумывал легенду - в одном, по его словам, появлялся призрак вдовы, чей муж при загадочных обстоятельствах погиб на золотом руднике, в другом жил дух маньяка-каннибала, который при жизни делал из своих жертв сосиски для хот-догов, в третьем в полнолуние подвал наполнялся кровью… И это еще только цветочки - стоило отцу немного выпить, и наш район в его рассказах становился центром вселенского заговора нечистых сил. В конце концов, намолов с три короба, папаша жаловался, как сложно прокормить большую семью, и писатель давал ему денег.
Джеки на минуту подумал, а не перешел ли от отца к сыну талант забивать попутчикам баки рассказами о таинственных происшествиях.
- Вообще писатель был неплохим человеком, - между тем продолжал таксист. - Раз он подошел ко мне, угостил шоколадом и спросил, не видел ли я здесь чего-то необычного. Я рассказал ему только то, что знал о кладбище. Он выслушал, опять что-то записал и через дня два туда отправился.
- Один?
- Конечно! Он хотел провести целую ночь в часовне. Вроде как атмосфера, которая там царит, должна была навеять ему новые сюжеты. Будто мало было той чепухи, которую рассказывал отец! Часов в десять ночи он вышел из подъезда и пешком отправился в сторону кладбища. Это был последний раз, когда я его видел.
- Он тоже исчез, как те охранники?
Водитель покачал головой.
- Нет! Не исчез. Он сошел с ума.
Джеки стало немного не по себе.
- Сошел с ума?
- Именно! Когда он не вернулся через два дня, на кладбище отправилась полиция. Его нашли в часовне - он сидел внутри, забившись в угол, в клочки изорвав свой блокнот и бормоча что-то про то, что "оно следит за ним". Что такое "оно" - ответа от него никто так и не добился. Писателя увезли в психбольницу. Тогда о кладбище и написали в газетах в первый раз.
Таксист сделал паузу.
- После этого начался настоящий бум популярности кладбища. Сюда съезжались толпы журналистов, чтобы посмотреть на него, расспросить жителей о необычных явлениях и иногда - провести ночь в часовне, точь-в-точь как обезумевший писатель. Они хотело увидеть то самое "оно", которое заставило его сойти с ума.
- И кому-то это удалось?
- Судя по статистике, да. За следующие три года на кладбище пропало человек двадцать, половина из которых были черезчур любопытные журналисты. Полиция свалила это на местные банды и снова устроила несколько облав, а кладбище на несколько дней оцепили. В итоге не досчитались одного полицейского.
- Ничего себе!
- Да уж… Они с напарником ночью дежурили в машине, потом он услышал голоса в глубине кладбища, пошел проверить - и как сквозь землю провалился! Полиция на следующий день перевернула все вверх дном. Ничего, естественно, не нашли.
- А исчезновения продолжились?
- Самое интересное - нет! Это - последнее громкое происшествие. Больше на кладбище никто не исчезал. По крайней мере, я такого больше не слышал, да и газеты ничего не писали. Через десять лет наш район начали гуще застраивать, тогда как раз и появилась улица Биг Кросс. Кладбище попало между двумя домами, и ему дали номер 77. Когда об этом услышал, сам был в шоке, честно говоря.
- Вы и сейчас там живете неподалеку?
- О, слава Богу, нет! Мы переехали с семьей уже семь лет назад. На кладбище, может, больше никто и не исчезает, но район от этого лучше не стал, можете мне поверить… Кстати, теперь вы поняли, почему я так удивился, когда вы спросили этот адрес? Я подумал, вы - журналист, который раскопал эту историю, и собираете материал…
- Да нет, я не журналист…
- Ну тогда… если не секрет… зачем Вам понадобилось ехать на это кладбище?
Джеки и сам не знал, что ответить. Молча глядя на конверт, он обдумывал услышанное. Ехать на кладбище было, мягко говоря, решением слегка ненормальным. Но вещи, которые с ним произошли, к разряду нормальных не имели абсолютно никакого отношения. На письме был указан этот адрес, и, возможно, там он сможет во всем разобраться. А разобраться было нужно - чего бы это не стоило, и точка.
- Ну так что? - не сдавался таксист. - Вы уж не обессудьте - просто интересно… Мне все же кажется что вы журналист…
Поняв, что водитель просто так не отвяжется, Джеки улыбнулся.
- А вас не проведешь! - заметил он. - Так и быть, сдаюсь.