- Ри, я еще зайду - по поводу завтрашнего дня. Или позвоню.
Мы проводили гостью в номер и отправились ко мне.
- Как прошел день?
- Не спрашивай, - поморщился Вик. - Больше всего на свете ненавижу чиновников. Ненавижу их даже сильнее, чем врачей. Но дело сделано, все бумаги оформлены. Завтра хороним.
- Что, прямо здесь?
- Почти. В северном направлении есть городок Икша Среднеросская. Юра оттуда родом, там его родители похоронены. Жена не возражает, так что…
- У него еще и жена есть?
Вик кивнул:
- Я тоже плохо разбираюсь в гей-специфике. Но жена есть, приехала сегодня с сынишкой, остановились здесь, в Среднеросске, у Юркиной родни. Еще прибыли представители института, в котором Юра с Сержем работают… работали. Представителями сейчас Серж занимается. А я вот что хотел сказать: этот городок, куда мы завтра отправляемся, аккурат на полдороге к нашей базе. В Среднеросск нам возвращаться не с руки… Голова у меня нынче дурная, будь друг, напомни: я ничего не упустил?
- А чего ты мог упустить? Едем, и слава богу. Сколько можно тут торчать. Чем дольше торчим, тем больше проблем.
- С Сержем я разговаривал. Ри посетили своевременные предчувствия. С Сашей потом поговорю: надеюсь, она не планировала здесь уик-энд. А если планировала - войдет в наше положение. Знаешь, вчера мне казалось, что мы теперь навеки останемся в этом проклятом городе.
- Мне тоже. Поэтому - бежим, пока не поздно.
- Венский рвет и мечет. Злой, как голодный крокодил.
- Увы. Тебе еще нужна какая-нибудь помощь?
- Нет… наверно, уже нет.
- Тогда мне твоя нужна.
- Что-нибудь случилось?
- Да как тебе сказать…
Я вывалил на него весь груз своих утренних проблем: поведал про визит к следователю, пересказал содержание беседы, особенно про невесть откуда взявшийся клон Шурика.
Вика эти чудеса совершенно не заинтриговали. С минуту он молчал, потом поинтересовался:
- То есть, пуаро тебя отпустило восвояси?
- Насколько я понимаю, у него не было выхода.
- Ну, и слава богу.
- Это - все?
- А ты чего хотел?
Обиделся за вчерашнее, что ли? Или опять батарейки сели?
- Вик… извини, я намедни погорячился и наговорил грубостей. Больше не повторится. Помоги мне подумать.
- Я опять придумаю какую-нибудь чушь.
- Ну и пусть. Ты придумаешь одну чушь, я - другую, а все вместе получится мозговой штурм.
- А все вместе получится чушь в квадрате. Хорошо. Слушай, - он оживился. - Вчерашнюю версию - насчет того, что я являюсь переносчиком вируса уайтбол - забудь. У меня с тех пор другая появилась. Собственно, ты и подсказал.
- Интересно. Выкладывай.
- Допустим, уайтбол (или его источник) - разумное создание. Какой-нибудь циклоп - мутант, переросток… ладно, давай без хохмочек. Допустим, он предвидит будущее. Как ты, только лучше. Уже знает, кто к нему едет, и считает этих людей… ну, скажем, своей собственностью. Тогда естественно, что он пытается защитить их от опасности.
- Зачем мы ему нужны? - улыбнулся я.
- Кто ж его знает. Очевидно одно: любая форма жизни имеет хоть какие-нибудь мотивации. Жрать и размножаться требуется даже амебе.
- Н-да… Фиговый из него защитник. Больно неуклюже действует. Вот если бы, например, этот квази-Шурик явился лично мне, как та самая птица в огненном потоке…
- Какая птица? - переспросил Вик.
- А, блин, неважно. Если бы он явился персонально мне, эдаким ярким глюком, и заявил: "Ребята, валите отсюда, пока не поздно" - все было бы нормально: уайтбол сказал, я услышал, встали-пошли…
- Ну, а так - встали-побежали… черт, пораньше бы.
- Елки-палки. Вик! Объясни мне, ради Христа, какой смысл в этом дурацком представлении, если квази-Шурика я не видел, мигалку, в принципе, мог переключить кто угодно, а по факту история все равно закончилась моим озарением? Это ж какое количество холостых выстрелов.
- Нерационально, да. Точнее - иррационально, по нашим представлениям. Уайтбол ведь не человек. Чужая логика.
- А мотивы у него, по-твоему, получаются вполне рациональные - жрать, размножаться…
- Мотивы, возможно, тоже иррациональные. Про жрачку и размножение я так, для примера ляпнул, - Вик зевнул, наморщил нос:
- Ладно, Мишка. Для нас эта история закончилась. Просто сидим и фуфло гоним.
- Нет, погоди. Мистика мистикой, как говорит пан Савицкий, но ведь откуда-то взялся этот самый Шурик, раз его видела целая куча народу?
- Ну что ж, гулять так гулять. А если куча народу на самом деле видела не его? Коллективная галлюцинация.
- Интересно.
- Знаешь, заключить пари я бы, конечно, не решился, но только чуется мне: не найдут они никакого человека с лицом твоего Шурика. Поскольку такого человека не существует в природе. А будет так: спустя какое-то время найдут настоящего бармена, и тот ровным счетом ничего не вспомнит о том, где провел последние дни. Вроде амнезии или промывания мозгов. И никто никогда не узнает: был ли бармен сам в тот день в Городе, или его замещала еще какая-нибудь зомбированная личность. Например, из числа посетителей.
- Аминь, - сдался я.
- Ну и хорошо. Теперь пусть пан Савицкий мучается, а ты остынь. Таких замечательных мультиков в твоей коллекции скоро будет больше одного, вот тогда и поищешь объяснений, если желание не пропадет.
- Уже больше одного… кажется. Знаешь, Саша Лунева вызывает у меня стойкое дежа вю. Хотя… здесь, наверно, нет никакой мистики: под амнезию в свое время попало некоторое количество личных воспоминаний. Может быть, Саша из их числа.
- А она тебя узнала?
- Если узнала, то виду не подала. А если подала, то я не понял. По их лицам не получается читать… я имею в виду ее и Ри. Вроде не бесстрастные лица, мимика есть, только какая-то… чужая.
- Ты тоже заметил? Меня оно добивает, блин. Максимум информации о людях я обычно получаю из мимики, интонаций, выражения глаз. А у этих чертовых Чужих - ни того, ни другого, ни третьего!
- Да есть они, есть. Там, должно быть, вроде уайтбола: нужно поймать закономерность, внутреннюю логику. И тогда ты сможешь читать по их лицам, как по человеческим.
- Хорошая оговорочка - как по человеческим. Ей-богу, не случайная.
- Не случайная. Это я плоско пошутил.
Вик откинулся в кресле, глаза у него начали слипаться. Тряхнул головой, встал, пошел на выход. По пути бросил:
- Ты просто спроси Сашу напрямик - знакомы вы или нет.
- Неудобно… мало ли что у меня с ней было.
Он остановился:
- Неее, дружок. Не было у тебя с ней ничего, я бы знал. Мы с Сашей довольно тесно общались одно время, она - подруга моей сестры. Блин! Мы бы, может, общались еще теснее, только моя чертова дражайшая половина… эхх. Саша - мечта, а не женщина.
Дамы, вообще-то, не очень любят рассказывать кавалерам о своем прошлом. Тем более, несостоявшимся кавалерам… Да ладно. Ну, хочется ему думать, что у меня с Сашей ничего не было… вот только откуда у меня такая железная уверенность, что - было?!..
Я проводил Вика и полез в почтовый ящик. Там дожидалось письмо от Шурика.
"Привет, шеф!
Ты что ж, гад, пропадаешь? Мы тут посмотрели телек, у вас там в Среднеросске сплошной паноптикум, дома рушатся. От тебя ни письма, ни весточки. Я - звонить, а тут связь опять грохнулась. Больше суток не было. Вот и думай чего хошь. Сволочь ты, Миха.
У нас все нормально. Никто не болеет. Натаха освоилась. В лесу ориентируется хорошо, скоро буду одну отпускать. При рации, конечно.
В наших владениях - тишина и покой. Только через день после твоего отъезда был один странный случай, это я как-нибудь потом расскажу.
Ну, ты - наглая морда. Подробно ему расскажи, что у нас происходило тут… щас. До минут и секунд.;)
Да ничего, в общем, восемнадцатого не происходило. Дрыхли весь день. Хляби разверзлись во облацех, за дверь не выйдешь.
Не пропадай.
Шурик".
Оччень информативно. А чего я ждал? "Миха, скажу тебе по секрету - восемнадцатого на несколько часов телепортировался в Среднеросск: страсть как захотелось барменом поработать…"
Ладно, все уже ясно. Или не все?
Интересно, телефон у них тоже очухался? Сейчас проверим…
- Шур, привет, это я.
- Привет, Миха. Письмо получил?
- Получил.
- Как дела-то?
- Ничего. Завтра едем на базу.
- Бог-помощь. Ты в мясорубку-то не попал, часом?
- Не было никакой мясорубки. Крыша у кабака рухнула.
- Я и говорю.
- Был. Хорошего мало. Потом расскажу.
- Тебя не ранило?
- Нет… Шур, что это за странный случай, который произошел через день после моего отъезда?
- А. В общем, ничего особенного. Я в маршруте был. Смотрю - человек. Корзинки нет, с пустыми руками, одет по-городскому, будто только что с поезда или самолета. С какого-такого самолета? До ближайшей деревеньки - и то верст двадцать… Я - к нему, он - бежать. Кричу, в воздух стреляю - все без толку. Так и не догнал. Быстро бегает, гад. Ну, он-то в кроссовках, это я в керзачах. Короче, удрал.
У меня опять возникло какое-то дежа вю…
- Это утром было или вечером?
- Днем. Как бы я тебе его вечером разглядел.
- Так ты хорошо его разглядел?
- Одежда на нем была городская, я и удивился: ладно бы человек за грибами к нам добрел, а то не поймешь - как и зачем… А так - мужик, похоже - кавказец: черный и лицо птичье. Длинный. Не старый. Вот и все, вроде.
- Ясно. Ну, и хер с ним.