Но еще больше специальный агент растерялся, когда администратор зашел в подсобку и вернулся оттуда с орудиями труда здешнего уборщика. Металлическим, потемневшим от времени, ведром, и затасканой до безобразия тряпкой, насаженной на длинную палку. На Земле в старину такой симбиоз тряпки и палки называли "шваброй".
- Да, вымыть пол, - подтвердил администратор, легонько подтолкнув ногой ведро, - в коридоре… на обоих этажах, в вестибюле… и в кафе. В номерах не надо, там сейчас люди… да, тебя и не пустят туда.
- Спасибо за доверие, - буркнул Славин. Его собеседник не заметил иронии, и, уж тем более, не смутился.
- Водопровод там, - указал он на подсобку, - с тебя - вымытый пол, с меня - ключ от номера.
* * *
Славин не ошибся насчет канализации. Водоснабжение, по крайней мере, в этой гостинице, было вполне современным - даже по земным меркам. Краны, водопровод, трубы - а вовсе не колодец с воротом. Конечно, водопровод казался несколько примитивным. Мощность струи приходилось регулировать вручную, не было счетчиков по учету расхода воды, да и сама вода выглядела слегка мутноватой. Но это все были детали, не имевшие большого значения.
Помимо водопроводных кранов, в гостинице, в каждом номере, имелась душевая кабинка и вполне нормальный унитаз. Впрочем, присматриваться к гостиничным удобствам у Славина не было ни желания, ни, по большому счету, возможности.
Непривычный к физической работе, он чувствовал себя хуже, чем после очередного "блестяще выполненного задания". Сказались и пешие прогулки на свежем лоранском воздухе. Когда Славин вернулся к администраторской стойке в компании ведра, полного грязной воды, ему больше всего хотелось спать… а еще - есть. Он готов был съесть слона… а руководство даже сухим пайком не снабдило.
К чести администратора… который, кстати, оказался никаким не администратором, а хозяином гостиницы, господином Нумораном… В общем, к чести Нуморана, тот, видимо оценив измученный вид инопланетного гостя, сжалился над ним. И наградил не только ключом от номера, но и миской какой-то каши. С последней Славин расправился в течение пяти минут.
Еда еще больше разморила землянина; оставшихся же сил хватило лишь на то, чтоб дойти до номера. Да еще избавиться от верхней одежды, перед тем, как лечь в кровать. Славин не успел даже поудобней устроиться - так быстро его накрыло пеленой сна.
Странный это был сон… странный - и весьма неприятный. Вначале Егору Славину казалось, будто он видит муравейник и всегдашнюю суету его обитателей. Однако по мере приближения картинки он начал понимать, что суетятся вовсе не трудолюбивые лесные букашки. Муравейник обернулся современным городом - не "городом", как на Лоране, а земным мегаполисом. Выглядел он весьма правдоподобно, но, при этом казался каким-то обобщенным, неузнаваемым.
Небоскребы, автострады, какие-то летательные аппараты в небе… И поток… поток людей, автомобилей, всего вперемешку. Поток лавировал между зданиями, разливался по транспортным развязкам и затоплял собой улицы города. Течение было настолько стремительным, что никакой глаз не мог различить деталей.
Внезапно из потока выделился один человек. Присмотревшись, Славин узнал в этом прохожем себя, свое отражение. Отражение не останавливалось, оно продолжало двигаться, и, при этом, позволяло рассмотреть себя сколь угодно внимательно.
Вскоре Славин заметил, что его двойник стареет - стремительно и на глазах. Лицо покрывается морщинами, седина, поначалу незаметная, мало-помалу покрывала всю голову. Фигура двойника становилась все более сгорбленной, походка - все менее твердой, но он не прекращал движения. Не прекращал до самого последнего момента, когда от человека остался лишь истлевающий на глазах скелет.
Порыв ветра развеял горстку праха - то, что совсем недавно было двойником Славина. Поток продолжил свое стремительное течение - но уже без него. Город снова отдалился, став вновь похожим на муравейник. Эта картинка застыла перед глазами Славина и больше не менялась. Замерла как собеседник, вежливо ожидающий ответа на вопрос. В данном случае - на вопрос: "что дальше?".
Одним резким движением Славин открыл глаза. В течение нескольких минут он неподвижно лежал на кровати, слушая лишь тревожный стук собственного сердца. В предрассветной тишине этот стук казался особенно громким. В единственное окно комнаты заглядывал робкий, нарождающийся новый день…
"Ну и сон, - подумал Славин, постепенно приходя в себя, - лучше бы какой-нибудь Бормоглот приснился… или, что там сейчас в кино идет? Тогда бы я даже не испугался. А тут… тут я словно на себя посмотрел - со стороны. На всю свою жизнь, прошлую и будущую".
Надо сказать, что увиденное Славиным отнюдь его не порадовало. Но главное - просто отмахнуться от "какого-то сна" он не мог. Не тот это был сон, от которого можно было отмахнуться. Не нагромождение бессмыслицы; не бред, вроде того, что видят, а потом воплощают в своих шедеврах художники-наркоманы; и не дешевая мультяшно-киношная страшилка.
По сути, видение, посетившее в эту ночь Славина, было самым настоящим посланием, оформленным как… видеоролик. Именно видеоролик - воспроизведенный не на дисплее, не на экране, а в его, агента Славина, сознании. И смысл, вложенный в этот ролик-послание был далеко не скрытым; таким что Славин смог понять его с ходу.
Твоя жизнь - бессмысленная суета.
Жив ты или мертв - для других не имеет значения.
На Земле невозможно жить иначе.
Один из коллег Славина в подобных случаях с ехидной усмешкой вопрошал: "нечем крыть?" И вопрос этот всегда был риторическим…
Тут один из лучших сотрудников Управления окончательно пришел в себя… и его осенило. Он вспомнил Василия Кучеренко, его состояние; вспомнил безыскусные рисунки, в которых несчастный техник пытался отразить свои кошмары… Вернее сказать - кошмар. Единственный кошмар, что с небольшими вариациями повторялся каждую ночь. Каждую ночь его пребывания на Лоране.
Славину не понадобилось ни особых умственных усилий, ни много времени, чтобы увязать между собой Лорану, кошмар Кучеренко и собственные грезы, посетившие его в первую же ночь на этой планете. "Психотропное воздействие, - прошептал спецагент, вспоминая собственную версию незавидного состояния Кучеренко, - воздействие… на меня. Значит, теперь вы за меня взялись".
Наработанный годами инстинкт не подвел одного из лучших сотрудников Управления. Секунда - и вытянутая рука ухватила скорчер, оставленный им совсем недалеко от кровати. В течение следующей минуты Славину хотелось с оружием в руках выскочить из номера и палить. Палить по коварным лоранцам, пока не кончится заряд. Его остановили только благоразумие… а также банальная стыдливость. Каким бы ни был его гнев, появиться перед посторонними людьми в исподнем Славин не мог. Просто не мог - воспитание не позволяло.
Вздохнув и немного охладив свой пыл, спецагент худо-бедно нацепил на себя верхнюю одежду, и только после этого покинул номер. Устраивать беспорядочную стрельбу он уже не собирался. Но и спускать дело на тормозах был не намерен. И потому верный скорчер сопровождал его по пути в вестибюль.
Нуморан нашелся на прежнем месте - за стойкой. Он был занят чтением какой-то газеты - большого, многократно сложенного листа бумаги, испещренного мелкими буковками. Когда-то и на Земле газеты выглядели подобным образом. Пока не были окончательно вытеснены электронными изданиям и компактными устройствами для чтения.
"Интересно, - невзначай подумал Славин, глядя на хозяина гостиницы, - неужели он обходится без сна?.. Или у него есть сменщик?".
- Значит так, - рявкнул спецагент вслух, отбрасывая посторонние мысли и наводя на Нуморана скорчер. Он не собирался стрелять, но рассчитывал припугнуть.
- Что-то хотел? - флегматично осведомился хозяин гостиницы, не отрываясь от чтения. Словно перед ним стоял не вооруженный человек, а шаловливый ребенок.
- Хотел, - это убийственное, почти издевательское спокойствие вызвало у Славина новую вспышку гнева.
Он подошел к стойке вплотную и прислонил ствол скорчера к голове Нуморана. Тот нехотя отложил газету и уставился на землянина с легкой укоризной.
- Хотел, - повторил Славин, - хотел… спросить. Зачем вы это делаете?
- Кто - "вы"? - не понял Нуморан, - здесь кроме тебя и меня…
- Вы - все. Вся ваша гребанная раса! - злобно перебил спецагент, - вся ваша гребанная планета! Зачем вы меня мучаете?
- Сны? Кошмары? - коротко и с ноткой сочувствия молвил хозяин гостиницы.
Славин кивнул, а Нуморан пояснил:
- Тогда ты сам виноват, дорогой гость. Никто тебя не мучает… кроме тебя самого.
- Только не надо этой софистики… или схоластики? - землянин осекся, - еще скажи, что я все это видел… и на Земле.
- Напротив, - вздохнул Нуморан, - и ты не один такой… насколько я слышал. Что-то с вашим братом происходит, когда к нам прилетаете… Какая-то несовместимость, что ли? Я не специалист, и вообще… эта тема сложная. Наверное, различия между нашими… расами не только внешние.
- И что? - спросил Славин, не особенно рассчитывая на полезный для себя ответ. Как оказалось - напрасно.
- Ясно что, - ответил лоранец, - здесь только один выход - сходить в Храм. Сходи… там помогут.
- Храм? - переспросил спецагент. И вспомнил купола и кресты на церквях в родной Москве; лики святых и служителей в рясах. Храм…
Храм Матери, - уточнил Нуморан, - есть в каждом поселении, включая наш город. Понимаю, вы, земляне, наверняка верите… во что-то другое. Но это не важно. Наша вера… открыта для всех.