- Как же вы все меня задолбали. Русская это форма. Е-мэ-эр лето называется. Расшифровывается как "Единая Маскировочная Расцветка". И машина у меня русская. Джип "тигр", он же ГАЗ-2330. И рожа у меня вологодская, не видишь, чтоли? Из меня американец, как из тебя жонглёр.
- Что-то хорошо ты помнишь названия... Военный? - прищурился Христос, пропустивший посредственную остроту мимо ушей.
- Нет. - покачал головой Злой, - Точно не военный. Я думал над этим: повадки у меня не те. Служивого сразу видно.
- А откуда знаешь тогда?
- Да без понятия я, чего ты пристал? - взорвался Злой, - Ты-то сам много помнишь вообще? Я бы легко название машины и камуфла махнул хотя бы на один намек на то, ради кого я вообще в Смоленск прусь!
Христос молчал, и что-то прокручивал у себя в голове, а затем спросил:
- Хорошо. Если ты действительно из Москвы, то как ты мимо Гагарина проехал?
- Громко. - кровожадно усмехнулся Злой, - С концертом.
Христос поменялся в лице:
- Так это ты?...
- Я.
Начальник Вязьмы крепко задумался.
- Знаешь, в чем была ошибка Барона? - сказал Злой, которому осточертело сидеть с поднятыми руками на мушке у психа, верящего в американское вторжение, - Он тоже строил из себя крутого. Гнул пальцы. Угрожал. Оскорблял. Напал на меня. Чем все закончилось - ты знаешь.
Судя по лицу, Христос знал.
- Опустишь пистолет - будем дружить. Я не обидчивый. Я просто хочу в Смоленск.
Христос напряженно думал, наверняка, над тем, можно ли будет доверять человеку, на которого ты лично наставил ствол. Многие такого бы не простили.
- Ладно. Поверю. - "макаров" снова занял свое место в тайнике под столешницей, но недоверчивый прищур Христа никуда не делся, видимо, он все еще продолжал подозревать гостя в намерении открутить ему голову. И небезосновательно, ибо похожие мысли посещали Злого, заставляя кровь бурлить.
- Мир? - Христос первым подал руку гостю, и тот, не задумываясь, пожал её.
- Дружба, жвачка. - дружелюбно оскалился Злой в ответ, - Так что там со Смоленском? Ну, то есть с Сафоново? Войнушка намечается?
- Какой ты быстрый! Все тебе расскажи да выложи.
- Сам понимаешь, для меня это вопрос важный. Я готов помогать, я готов даже воевать с этими вашими Сафоновскими американцами, кем бы они ни были, и взамен прошу только помочь перебраться.
- А откуда тебе знать, что в Смоленске не окажутся те же самые Сафоновские американцы?...
- Ниоткуда. - уверенно сказал Злой, - Мне вообще наплевать на всех в мире американцев. Я просто хочу в Смоленск. Я даже не знаю, ради кого еду туда, просто чувствую, что меня там ждет что-то очень важное, что поможет мне всё вспомнить.
Христос опустил глаза и нахмурился:
- Везучий. У тебя хоть какая-то зацепка есть...
- А у тебя нет?
- Не-а. Хожу по Вязьме, места, вроде, узнаю, но без подробностей. Даже где жил не помню. Интересная штука тут получается - я помню очень многое, но всё это никак не относится к моей личности. Как будто кто-то специально стёр все мои воспоминая, оставив одни только... не знаю, как назвать. Знания, может быть? Не привязанные ни к чему конкретно. У тебя не так?
- Также. - кивнул Злой, - У всех, с кем я разговаривал, такая же ситуация. Ничего о себе не помнят.
- Ну вот, тогда ты меня поймешь. Проснулся я в храме, прямо на полу. Что было до этого - как отрезало.
- Ты не думал, что ты священник?
- Слу-ушай, а точно! Как же я сам не догадался. - сарказм в голосе Христа был особенно злобен и ядовит, - Да ты гений!... Нет, не священник я. Также, как и ты знаешь, что ты не военный, я знаю, что не церковник. Я ж ходил потом по храму, трогал всякие... Штуки. Мышечная память не отзывается, в этом плане всё глухо. Ладно, хрен с ним, это всё лирика. Хочешь в Смоленск - будет тебе Смоленск. Воевать может быть даже и не придется. Но нужно будет подождать, у нас тут порядка никакого, я пытаюсь организовать хоть что-нибудь, но пока что полная анархия. Если хочешь помочь - помоги с этим. У нас адекватные люди - редкость.
Злой, немного подумав, кивнул:
- Обживусь - попробую. Но не знаю, имеет ли это хоть какой-то смысл, мне ведь, как ни крути, скоро уезжать. До конца лета я точно уберусь отсюда, хоть пешком. Зимовать я собирался в Смоленске.
- Смысл есть всегда. Лучше хоть немного работать в каком-то направлении, чем забросить его насовсем. А дел у нас много... Короче, езжай пока, осмотрись, покатайся по городу. Только на юг сильно не забирайся, там дебилов много агрессивных, и собаки одичавшие.
- С собаками уже сталкивался. - кивнул Злой.
- Тем лучше, знаешь, чего от них ждать. Жить можешь в общежитии. У нас в центре несколько многоэтажек реквизированы под это дело.
- Нет, спасибо. Без обид, но я лучше как-нибудь отдельно.
- Дело твое. - кивнул Христос, - Тогда заходи, как созреешь для работы. И, вот еще... За ствол прости. Нервы.
- Ничего страшного. - Злой поднялся со стула, отметив, что Христос выглядит чертовски осунувшимся и усталым, - Время такое. Счастливо оставаться!
- Погоди... - судя по напряженному лицу, Христос решился на что-то важное, - Как там... В Москве?...
- Плохо. - покачал головой Злой, - Очень плохо. Врагу не пожелаю там оказаться.
Христос лишь кивнул, помрачнев.
Злой выходил из кабинета со странным чувством. Встреча с вяземским бугром оставила во рту дурной кровавый привкус. Что-то с ним было явно, критически не так, но что - еще только предстояло понять. Американцы в Сафоново, надо же. Злой усмехнулся лишь от того, как звучала эта фраза. Хотя... Христос живет тут, и из Вязьмы всяко видней, кто там в Сафоново околачивается, и зачем. Да и в той части памяти, что оказалась утрачена, наверняка была и другая картина мира. В которой американцы, например, нашли в Сафоново нефть и высадили туда демократический десант. Только сейчас Злой задумался над тем, что его сознание представляет собой некую копию, слепок с того Злого, который жил когда-то, возможно, много лет назад, и четко знал, что американцев в Смоленской области быть не может.
С этими мыслями он наматывал круги по Вязьме. Ездил, присматривался, вспоминал. Снова прокатился мимо памятника Ленину, где пьяная компания дружелюбно помахала руками и что-то прокричала вслед. На Красноармейском шоссе, по пути на вокзал, увидел те самые общежития, о которых говорил Христос - новые кирпичные пятиэтажки. Красивые, аккуратные, не в пример серым хрущобам, стоящим рядом. Окна открыты, оттуда доносится звон посуды, какие-то голоса, с пятого этажа слышны громкие женские стоны.
"Что же вы, идиоты, будете делать, когда зима настанет?": подумал Злой, наблюдая за всем этим дурдомом: "И зачем вам эти квартиры, когда в них ни воды, ни света, ни газа?"
Будто отвечая на этот вопрос, на дороге показался ГАЗ с цистерной, на которой было написано "молоко". Машина въехала во двор и посигналила. Злой поспешил туда и увидел, как из домов высыпали местные жители - в-основном, потускневшие ненакрашенные молодые женщины в халатах, и принялись набирать в ведра нечто из цистерны. Как оказалось, воду. "Ну да": подумал Злой с кривой ухмылкой, -"Откуда тут свежему молоку взяться? Да, ребята, если вы так и продолжите, то зимой будет вам тяжко. На консервах и макаронах долго не проживешь".
Вопреки предостережениям Христа, Злой все-таки отправился на юг города. Миновав мост, проходящий над железнодорожными путями, он проехал мимо заправки, где заметил висящий на высоком столбе "горбатый" запорожец. Остановился, присмотрелся. "Помню его. Но откуда?". Вопросы. Одни лишь вопросы без ответов. Настроение ухудшилось донельзя, а тут еще и блокпост за поворотом, импровизированный, но обстоятельно укрепленный. И дежурили на нем всерьез - мужики были сплошь трезвые, вооруженные, собранные. Никаких тебе шашлыков, водки, костров с котелками и прочих признаков морального разложения. Злого заметили издалека, и даже несмотря на то, что он ехал со стороны Вязьмы, все равно взяли на прицел.
- Спокуха, мужики. - буркнул Злой, подъехав, - Свои.
- Свои дома сидят, телевизер смотрют. Откуда и куда? - спросил самый большой и злой на вид охранник.
- От Христа. Я новенький, осматриваюсь.
- М-м. Как звать?
- Злой.
- Виктор. Очень приятно. - они подали друг другу руки, и только через пару секунд до Злого дошло, что его собеседник назвал не кличку, а имя.
- Ух ты! Так ты знаешь...
- Да-да. Знаю. Я вообще много чего знаю. - вздохнул он, закатив глаза.
- Везет. - оскалился Злой, - А я вот...
Договорить ему не дали, Виктор перебил:
- Мне. Не. Везет. - отчеканил он, состроив зверскую морду, - Ехай отсюда! - и направился к баррикаде.
Злой понял, что сморозил глупость, извинился, и последовав совету, направился обратно в город.
Дом для себя он нашел в частном секторе, достаточно далеко от центра. Добротный одноэтажный кирпичный коттедж, обнесенный со всех сторон крепким забором (плюс к защите от дебилов и собак), с беседкой и какими-то хозяйственными постройками во дворе, при ближайшем рассмотрении оказавшимися баней, гаражом-сараем и дровником. На участке даже была собственная скважина. Правда, насос, подающий в дом воду, работал от сети, но эту проблему Злой планировал решить попозже, наведавшись в воинскую часть и скоммуниздив дизельный генератор. Под окнами, в палисаднике, росли ухоженные яблони и кусты сирени. Рядом - огород, только и ждущий того, что на нём что-нибудь посадят
Да уж, домик был что надо.