Октябрь 2010г.
Человек, о котором они говорили, сидел в баре на улице Дизенхоф и пил водку.
Двадцать лет назад агент КГБ по имени Григорий научил его пить водку по-русски - залпом, занюхивая кусочком чёрного хлеба. Агент Смит решил, что это гораздо более правильный способ, чем цедить отвратительный напиток маленькими глоточками, делая вид, что получаешь от этого удовольствие. Тем более, что в Тель-Авиве человек, пьющий водку залпом, не вызывает подозрений - русских в этом городе больше, чем евреев. Чёрного хлеба у бармена, правда, не оказалось, но Смит не слишком из-за этого расстроился.
Агент Смит тоже размышлял о том, что произошло в доме на южной окраине Мумбаи. В отличие от Макса, он не оперировал понятиями "повезло" - "не повезло". С его точки зрения, противник честно переиграл его - и теперь Смит пытался понять, каким, собственно, образом.
Логичнее всего было бы предположить, что Маулави (или Усама, если верить сержанту Рамирес) оказался сильным гипнотизёром, который сумел отвести глаза трём спецназовцам. Теоретически это было возможно; в Индии Смит ещё и не с такими фокусами сталкивался. Взять хотя бы знаменитый трюк с верёвкой, который показывают европейским туристам факиры. Окружённый зрителями факир извлекает из мешка обычную веревку и подбрасывает её в воздух, где она непонятным образом зависает. После чего чародей на глазах у всех начинает взбираться по этой веревке наверх. Единственное разумное объяснение этого фокуса - массовый гипноз; в противном случае пришлось бы признать существование магии и отрицания базовых законов физики. Смит допускал, что Вики Рамирес и двое других бойцов "Кобры" могли попасться на аналогичный трюк.
Но из подвала не было другого выхода - в этом Смит убедился лично. А загипнотизировать спецназовцев, карауливших люк, вряд ли сумел бы даже самый хороший суггестолог - хотя бы потому, что для внушения нужен визуальный контакт. Между тем, бойцы, находившиеся снаружи, под присягой подтвердили, что ни один посторонний человек из люка не появлялся.
Не слишком-то помог делу и допрос Султана. Босс мафии прокажённых, оправившись от первого шока, принялся издеваться над американцами, называя их тупоголовыми кретинами и шелудивыми белыми собаками.
Пытать Султана было бессмысленно: лепра в первую очередь поражает нервные узлы, и прокажённые почти не чувствуют боли. Смит отвёз мафиози в подпольную клинику, где за огромные деньги меняли внешность вороватым биржевым брокерам и находившимся в бегах наёмным убийцам. Там знакомый врач, кое-чем обязанный Смиту, согласился вколоть Султану инъекцию пентотала натрия. Под воздействием препарата, известного больше как "сыворотка правды", Султан стал чрезвычайно словоохотлив.
- Вы не знаете, с кем связались, уроды, - презрительно бросил он, на вопрос, куда исчез его собеседник. - Этот человек - святой; шейхи трепещут при его появлении. Он может проходить сквозь стены и не боится пуль.
- Как его имя? - спросил Смит. Султан засмеялся, толстые кожаные складки на его лице мерзко задрожали.
- У него много имён, и ни одно из них ты, белый ублюдок, недостоин произносить.
- Это был Маулави абд-Аль Халик Ян?
- Это одно из тех имён, которые ты оскверняешь своим поганым ртом, - осклабился прокажённый.
- Известный также под кличкой "Змей"?
- У святых людей не бывает кличек.
- А может быть, это был Усама Бен Ладен? - спокойно спросил Смит. Султан захохотал.
- Да, сукин ты сын, это был сам Лев Ислама! В двух шагах от тебя, тупой американец! Можешь рвать на себе волосы - самый страшный враг твоей страны находился на расстоянии вытянутой руки от тебя, но твои руки схватили пустоту! И так будет всегда!
После получасового допроса Смит пришёл к выводу, что босс прокажённых и сам не понимает, каким образом его гость исчез из подвала, приписывая это чудо его "святости". Справившись с искушением пристрелить Султана на месте, агент сделал ему инъекцию снотворного и отвёз обратно в квартал прокажённых. Было ясно, что повторного визита королю мумбайских прокажённых Змей не нанесёт. Ниточка, ведущая к Бен Ладену, оборвалась.
Смит прекрасно понимал, чем это грозит лично ему. Конец работы в ЦРУ, увольнение без выходного пособия, без страховки и компенсационных выплат. В Штатах нормальной жизни тоже не будет - человек, который двадцать лет был неизвестно где, сразу вызовет подозрения и у ФБР, и у налоговой службы. В лучшем случае удастся устроиться инструктором по дайвингу где-нибудь в Коста-Рике. Что ж, он знавал одного австралийского киллера, который, уйдя на покой, приобрёл небольшой центр подводного плавания в Таиланде и остаток жизни провёл в гармонии с собой и миром. Но Смит чувствовал, что не сможет спокойно наслаждаться райской природой Центральной Америки пока человек, из-за которого его вышвырнули из Фирмы, не пойман и не посажен на электрический стул.
Поэтому он пил водку и ждал человека, назначившего ему встречу в баре на центральной торговой улице Тель-Авива. Два дня назад, проверяя свой электронный почтовый ящик, адрес которого был известен только его куратору в Фирме, Смит обнаружил письмо, подписанное инициалами "А. А." и начинавшееся словами:
"Дорогой Фрэнк!"
Это был его оперативный псевдоним десятилетней давности, под которым он работал в Дамаске. Тогда Смит помог выбраться из сирийской тюрьмы офицеру Моссада по имени Аби Авнер. Но откуда Авнер мог знать его служебный почтовый адрес?
"Дорогой Фрэнк! - говорилось в письме. - Я слышал, у тебя неприятности. Возможно, у меня есть информация, которая тебе пригодится. В любом случае, я тебе должен. Приходи в среду в девять в бар, напротив известного тебе рыбного ресторанчика на улице, где я купил твоей жене жемчужное ожерелье. Буду рад тебя видеть. А. А."
Смит никогда не был женат, но Фрэнка, по оперативной легенде, в Висконсине ждала блондинка-жена и трое чудесных ребятишек. Благодарный Авнер действительно купил ей красивое дорогое ожерелье в ювелирном магазине на улице Дизенхоф (позже Смит подарил его одной сексуальной малышке из Рио). А потом они, отмечая освобождение Авнера, до чёртиков надрались в ресторане "Гуча", где повар готовил из морепродуктов настоящие кулинарные шедевры.
Смит думал над предложением не более десяти минут; затем зашёл на сайт авиакомпании "Эль-Аль" и купил билет в Тель-Авив, оплатив его кредитной карточкой на имя бизнесмена из Французской Гвианы Мориса Перье.
В Тель-Авиве Смит остановился в недорогих апартаментах на улице Арлозоров, в нескольких кварталах от условленного места встречи. Днём он прогулялся по Дизенхоф, делая вид, что рассматривает витрины магазинов готового платья. Напротив "Гучи" располагался маленький бар без названия; узкое помещение с барной стойкой и шестью высокими табуретами и десять столиков под тентами на улице.
Туда Смит и пришёл к восьми часам вечера; не то, чтобы он всерьёз опасался ловушки, но многолетняя привычка приходить на встречу заранее въелась в его плоть и кровь. Сначала он заказал кофе, как делал обычно перед контактом с агентами, но пока ожидал заказа, разглядывая гуляющих по Дизенхоф голоногих девчонок, решил, что правильнее будет, если А. А. увидит его пьющим водку. Кофе пьют вальяжные и уверенные в себе сотрудники самой могущественной спецслужбы в мире; а бывшие агенты, вышвырнутые за ненадобностью, топят свои невзгоды в алкоголе. Судя по письму, Авнер откуда-то знал, что Смита вот-вот выгонят с работы, а значит, требовалось подыграть ему, оказаться таким, каким А. А. готов был его увидеть. Смит одним глотком выпил кофе и попросил принести сто пятьдесят граммов водки.
- Привет, Фрэнк, дружище, - Авнер появился у столика неожиданно, словно из-под земли вырос. Смит, специально задев ногой хлипкий столик, поднялся ему навстречу. Они обнялись. - А ты совершенно не изменился, чёрт тебя возьми! Проспиртованный засранец! И всё в тех же тёмных очках!
Сам он выглядел куда солиднее, чем десять лет назад. Впрочем, тогда Смит имел дело с человеком, который провёл год в сирийских застенках, что не могло не сказаться на внешности Авнера. Теперь вместо худющего небритого мужика с костлявым лицом перед Смитом стоял пышущий здоровьем респектабельный господин, похожий не столько на сотрудника спецслужб, сколько на преуспевающего ресторанного критика из гламурного журнала. Одежда в стиле casual, но страшно дорогая, на руке обручальное кольцо с бриллиантом в полтора карата. Первой мыслью Смита было "не кисло же платят в Моссаде!", второй - "Аби сменил работу". Вторая мысль показалась ему более верной.
- Зато ты выглядишь на миллион долларов, - сказал он с тщательно просчитанной скрытой завистью. - Устроился консультантом по безопасности к мистеру Абрамовичу?
- Вроде того, - засмеялся Аби. Присел за столик, осторожно опустив свою задницу на алюминиевый стул - как делают люди, ещё не свыкшиеся с неожиданно появившимся лишним весом. - У меня свой бизнес - небольшая компания по производству всяких хитрых электронных штуковин.
- Шпионские девайсы? - усмехнулся в тон ему Смит. - Жучки-паучки?
- Да пошёл ты, - хмыкнул Авнер. - На этом больших денег не сделаешь, рынок забит китайским ширпотребом. Нет, я работаю в сфере новых технологий, туда узкоглазые ещё не пробрались… Что ты пьёшь - "Столичную"?
- Угадал, - кивнул Смит. - Присоединишься?
- Как тогда, в "Гуче"? - Аби хитро прищурился и кивнул на заведение на другой стороне улицы. В "Гучу", как всегда, стояла очередь - свободных столиков не было. - Пожалуй, не откажусь.
Когда официант принёс заказ, Авнер поднял свою рюмку и, глядя в глаза Смиту, сказал:
- За наше тайное братство, Фрэнк.
- Аби, - спросил Смит, когда они выпили, - ты же понимаешь, что первое, о чём я обязан тебя спросить - откуда ты узнал мой адрес…