громко.
Три патрона я сдуру спалил. Осталось два. Противника не вижу по-прежнему. Искренне надеюсь, что и меня он тоже
не видит, во всяком случае, по мне не стреляют.
Гений в будке заливается во всю мощь легких, охрипнет ведь, зараза. И еще меня очень беспокоит тот, кто
стрелял по кабине - это явно не молокосос - не успел бы он переместиться так шустро - явно сидел в секрете. И вообще
- сколько их тут? Двое - точно. А может больше?
Вздрагиваю от какого-то заячьего верещащего визга совсем рядом - справа. И вижу нелепую фигуру Мутабора,
удовлетворенно поднимающегося во весь рост. Морда у него свежеизмазана 'малиновым вареньем'. Молокосос-то меня почти
натянул - я его оттуда не ждал никак, ловко переместился.
- Секрехх. Ппарра. Ххъяссо.
Бреду на ватных ногах обратно к джипу.
- Хех! - заявляет морф и стукает лапой по будке.
Вопль как обрезает.
Прислоняюсь к будке.
Перевожу дух.
Какого лешего меня понесло искать себе на задницу приключений?
Ну, прикомандирован и прикомандирован. Эко, невидаль.
Ну, необученная команда, ну дисциплины нет, но в конце-концов, танк у них захватить не смогли. А тут хрен
поймешь, что дальше ждать.
- Мута...
Дальше кто-то хлестко бьет меня по ушам здоровенными ладонями, от удара мозг словно перекувыркивается в
черепной коробке, на какое-то время, которое я не могу определить - я глохну и слепну от боли, слезы ручьем, звенит
и пищит внутри головы и вроде как словно фоном какой-то стукоток вокруг и словно по мне кто-то бегает на маленьких
беличьих лапках. И, по моему, дрогнула земля под ногами и будка по спине приложила как доской плашмя.
С трудом проморгавшись и уняв льющиеся сопли и слезы, вижу совершенно очумевшего Мутабора рядом - мы оба
скорчившись сидим сбоку от джипа, а вокруг все еще сыплется какая-то дрянь - от стекол из кабины до каких-то
огрызков и комочков, они стукаются о мерзлую землю, сыплются и сыплются с неба.
Обалдело озираюсь - с трудом до меня доходит, что вышки нет - вместо нее рваное дымное облако.
- Та... Танк! Артподготовка! Отходим! Отход!
Мутабор словно со скрежетом, как заржавевший, распрямляется.
А я вижу быстро расползающуюся из-под джипа, странно перекосившегося, темную лужу.
Наше счастье, что взрыв был с той стороны - джип принял на себя кучу осколков и сейчас четко видно, что он
свое отъездил.
Чуть поодаль долбает еще раз - но чуток слабее - и рот у меня уже открыт и оглох я уже. Танк снес что-то на
крыше цеха.
- Коллега! Отход! Минута - накрытие!
- Ххуссофф!
Отщелкиваю щеколду - в будке достаточно светло - много дырок и кусок крыши снесен чем-то крупным. Гений
свернулся в клубочек и скулит. Совершенно непонятно как, но он целехонек - не считая причиненных его питомцем
увечий.
Морф выдергивает свое начальство. Это радует, я действительно боялся, что он начнет требовать, чтоб мы поехали
дальше на машине с пробитыми колесами и развороченным передком.
Даже с грузом морф бежит быстрее меня. Но шансов на то, чтоб оторваться и потеряться по дороге у меня точно
нет. Успеваю только дать небольшого крюка - туда где валяется молокосос с расквашенной головой и подхватываю
автомат. Мутабор оборачивается, выражает свое недоумение гулким рыком и я быстро несусь вслед за ним. Скатываемся в
какую-то яму, куда насыпалось снега и мусора.
Танк молотит с ровными промежутками - звонкий грохот выстрела - и обвальное рокотание у нас за спиной.
- Пехота. Бронемашины. Танки. Плохо.
Морф смотрит исподлобья.
Нехороший у него взгляд, тяжелый и неприятный.
Гений крючится под ногами.
- Надобность. Помощь. Товарищи. Связь. Поддержка.
Морф оживляется.
- Фоммосшь.
Тычет лапой в меня.
- Храсссрерр.
Показывает себе над ручонками.
- Пррен. Хубаниссмм.
Тычет лапой в скорченного хозяина.
Не лишено смысла.
Стоя рядом с морфом я чувствую себя крайне неуютно. Вообще-то хоть он и разумен - а стрельнуть ему в башку
очень тянет. Инстинктивное желание.
- Варианты? Сторона охрана сектанты. Сторона танки и пехота освободители. Мутабор и ассистент - промежность.
Жопа. Выбор стороны. Одиночка - бесполезность. Одиночка поле воин несоответствие.
Не могу сказать, что сам себе кажусь убедительным.
Это паршиво. Убедить другого, не убедив себя - крайне сложно.
Чтобы получить передышку отщелкиваю магазин в гранатомете. Пусто.
Магазин в ксюхе - четыре обычных патрона.
Мучительная как судорога в сведенной ноге диллема - зарядить и попробовать выбить морфу мозги - или рискнуть -
и все же попытаться разобраться в чертовщине. Морф - союзник танка стоит. Смотрю на него. Он так же смотрит на меня,
неуловимо сместившись на чуть-чуть. Почти незаметно, но я уверен - он готов прыгнуть. Щелкаю магазином. Закидываю
укорот за спину.
- Благодарность. Спасение.
- Ы?
- Патруль. Дистанция кинжала. Выручка.
Молчит. Смотрит.
- Долг возвращение. Действия? Движение брюхо рожон? Повторение?
- Хррошонн?
Изображаю в лицах сидя в яме, как мы героически лезем на рогатину пузом.
Молчит. Смотрит.
- Бронетранспортер - конец. Яма могила.
Молчит.
- Харрранссии?
- Польза. Мутабор - танк. Свой. Союзник. Отсутствие агрессии. Взаимность. Выгода.
- Хххоссяинн?
- Командир группа решение. Предположение - согласие план Мутабор. Руки жопа шитье заслуга.
- Хррприссинна?
- Вивисекция. Долг. Платеж. Красота. Информация сохранение мозг. Опыт.
Вот сейчас я и сам верю в то, что говорю. Все-таки разрыв танкового снаряда рядом - убедительный довод.
- Ссффой? Мыутабор сффой?
Опа, а это же не существительное!
- Утверждение ассистент. Ожидание ответ подтверждение командира группа.
Неподалеку даданят и крупнокалиберники БТРов. Канонада внушительная, по нынешним временам - вполне себе. В
трескотне уже и калаши слышны - звук у них характерный.
Видимо морф принял решение.
- Хффосффррасссшенниее.
Вытягивает синюшного хозяина и двигается впереди меня.
С трудом подавляю уже ставшее привычным желание влепить очередь в полулысую голову. Как-то странно голова
двигается и я почему-то вижу нос спутника. До меня доходит, что он меня банально провоцирует, весь такой раскрытый,
но сечет каждое мое движение. Я не смогу вскинуть автомат беззвучно - либо антабка брякнет, либо ремень прошуршит по
комбезу. Точно, он ждет. Когда я начну вскидывать автомат - он быстро меня накажет. Дистанция тут смешная, а походка
у него валкая, затылок мотается перед глазами по заковыристой амплитуде.
Нет, даже и пытаться не буду.
И, пожалуй, не только потому, что у меня четыре патрона, чужое оружие черт знает, кем пристрелянное и попасть
морфу, чтоб наповал - таки непросто. Не в этом дело... не в этом. Даже и сам не скажу, в чем. Но, скорее всего в
детских ручках, пришитых заживо...
- Мутабор! Оружие хозяина! Одежда.
Фыркает - по-моему, презрительно.
- Хрмахррафферр!
- Оружие и одежда. Необходимость. Образец редкость.
Но, тем не менее, выводит как по нитке на то самое место, где еще валяется разбросанная одежда и вооружение.
Явно пользуется носом - обоняние работает. Как - черт его знает.
В темпе собираю все это в охапку. В кобуре-переростке - я -то думал будет какой навороченный 'Глок' или
'Берета' - а там ПБ, в маленькой кобурке - брат близнец моего трофея.
- Я мерзну! Вы же врач! Должны же в вас быть капля сострадания и человечности!
- Одежда - в распоряжении главврача. Мутабор, пациент одежда просьба.
- Хых!
И морф стремительно рвет почти напополам трусы господина. А я отмечаю, что коготь, располосовав ткань, кожу
даже не оцарапал. Весьма внушительная координация движений...
- Боюсь, что это означает отказ.
- Не возносись, сволочь, ты такая же мразь, какой считаешь меня! Такое же - для своего удовольствия, только
под прикрытием высоких идеалов!
- Бросьте вопить. Чьи к слову ручки вы присобачили? Да вы не стучите зубами, лучше ответьте.
- А пошел ты!
- Да мне-то... Все равно ведь расскажешь.
А вот и чертов Судзуки. Стоит игрушечка. Не был бы он таким новеньким - может я бы и не притараканил его на
свою голову. За разговором подбираю свою каску. Автомат так мирно и простоял у колеса. И, наконец - рация.
Выхожу на связь и получаю ворох нелицеприятных эпитетов в свой адрес. Николаич все-таки сдерживает эмоции, но
вопрос - где меня черти носят - несколько теряется в орнаментике.
Очень чешется язык возопить в ответ так же цветисто. Но сдерживаюсь.
Потому как не тот момент вопить цветисто.
Не могу я себе сейчас позволить свободы слова.
Брехать, что на ум взбредет, можно только в полном благополучии.
Сейчас за базар отвечать придется не то что своей шкурой.