Теперь не понимаю. Но вижу, что как раз хозяин свою зверюшку понял отлично, аж плакать перестал и притих
как-то подозрительно...
- Эй, гений, как вы делали морфов? Почему грудь Альманзора брита? Зачем бритье? И раз уж речь пошла - зачем
ручки пришиты? Жду ответ. Нахрена шитье ручек? Жду мало времени.
- А что сделаете? Вы теперь меня беречь будете!
- О, а я думал, что вы речь в норме забыли. Насчет ожидания - это вряд ли. Сомнение. Я не научный работник.
Практик. Примитив. Говно цена вашей деятельности.
- Она уникальна! Любое начальство вас поставит на место, идиот!
- Есть сомнение. Тут начальство - медик Мутабор. Главврач Мутабор.
- Льстите, льстите, жополиз. Он все равно не поймет.
- Ерунда. Отрыв башки он вполне обеспечит. Доение коровы - видели?
- Что за бред?
- Бред? Нет. Дерганье пальцев. После вывиха. Итак, информация?
- Пошел в жопу, мудак! Я жив, пока не говорю.
- Жизнь эквивалент боль.
- Ничего, потерплю. Он тебя тоже сожрет. Не первый будешь. Он - людоед.
- Вы тоже людоед. А он - ваше творение. Симпатия к нему - не к хозяину.
Морф вмешивается довольно бесцеремонно.
- Хессссих. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь. Рхееанниассииха. Херрссь.
Рхееанниассииха. Херрссь. Рмуххабборр.
Слушать это - уши в трубку сворачиваются. Понять - мозг пухнет. Но вроде как - начал с медика, а получился в
конце Мутабор, если я его правильно понял. Несколько циклов. Что за циклы.
- Повтор? Еще повтор?
Морф повторяет. Но при этом делает нелепые жесты. Нелепые, потому как странно их видеть в его исполнении.
Получается, как в детской картинке 'Найди спрятавшегося мальчика'. Смотрел, смотрел - и вдруг как повернулось что-то
- и странно, что раньше очевидного не видел. Он тычет лапой в себя, скрещивает лапы на груди, потом словно трет
что-то зажатое в руках, потом прикладывает эти невидимые предметы, потом снова скрещивает руки на груди...На всякий
случай проверяю.
- Врач. Смерть. Реанимация. Вторая смерть. Вторая реанимация. Третья смерть. Третья реанимация. Четвертая
смерть. Четвертая реанимация. Пятая смерть - конец. Мутабор.
Жуткая башка медленно кивает.
- Причина? Болезнь?
- Ппрреххось...
- Прихоть?
- Ппрреххось.
Мило. Хорошая развлекушка.
- Эй, гений. Симпатии у меня к вам не было, а теперь вы мне еще больше не по нраву.
- Вы не можете так со мной поступить!
- Почему?
- С вашей точки зрения я преступник. Допустим. Но вы-то нет. А если поступите как я - вы тоже станете
преступником, ничем не лучше меня.
- Сравнение для дурака. Антибиотик не равен возбудителю болезни.
- Вы значит - антибиотик?
- Роль вполне меня устраивает. Правда, у меня нет уверенности, что я обеспечение пяти реанимациям одолею.
Задача - морф хозяина? Кстати, как вы обеспечивали послушание Мутабора?
- Он притворялся, сволочь. А вам ничего не скажу.
- Надобности у меня нет. Пока осталось одно. Непонятка с детскими ручками, которые вы вшили взрослым мужикам.
Но раз у вас такая прихоть и фантазия - есть уверенность - просто по приколу. Видно как побрили первенцу грудь, чтоб
шарашить разряд дефибриллятором идея и пришла. Совершенно дурацкая идея.
- Конечно, сейчас можно топтать свободу творчества! А я - творил.
- Свобода подразумевает ответственность. Иначе получается не свобода, а мерзость. Затея идиота - жестокость и
только. У Альманзора уже явления некролиза были на ручках. Он их стал переваривать, а не адаптировать. Да и
исполнение - такое же, как и идея. Ну, мы заболтались. К делу. Главврач, распоряжения?
- Хрусс. Ххашина.
- Груз?
- Хрусс. Хуссофф. Хоссаинн.
- Хозяина в будку?
Кивает. Сам значит на место хозяина, а гения - в ту самую жестяную конуру, где видно Мутабора возили. А что,
хорошая мысль. Только вот возникают у меня совершенно козацкие мысли - хоть гения и обваляли уже по земле, но
одежонка и амуниция у него отличные - а так как он щуплый, то тому же Демидову в самую пору будет. Это раз. Второе -
голый и босый до смерти не замерзнет, а вот бежать и сопротивляться ему будет куда сложнее. Это два. А три - надо
мне собрать в кучу разбежавшиеся мысли. Пока я получил просто передышку. Не более. Морф - он и в Африке морф, никак
не святой Николай. Значит можно ожидать любого варианта. Но вроде я ему нужен для расправы с хозяином - значит пока
идет по плану - жить буду.
Вот только потом у меня в соседях окажется два морфа.
И если у гения останется часть мозгов - то любить он будет уже конкретно меня.
А мне по уму и одного Мутабора - с походом хватает.
- Одежда. Обувь. Изъятие.
- Ссмыхлн?
- Побег. Хозяин. Затруднение.
Морф кивает. Величественно это у него получается.
Вытряхивать гения из одежонки удается не быстро - несмотря даже на внятное запугивание его Мутабором. Голым
вивисектор производит весьма убогое впечатление. Тощий, но рыхлый и брюшком. В кузов лезть не хочет, но тут я
убеждаюсь, что силенка у морфа - несмотря на его не такие уж значительные габариты - есть. По-моему мертвяк еще и
руку хозяину сломал. Все, кузов закрыт. Подбираю шмотки.
- Штурм. Завод. Предупреждение. Товарищи.
Мотает головой. Не согласен.
- Помощь. Альтернатива. Обстрел. Опознание. Отсутствие.
Опять не согласен.
- Время. Нехватка. Реанимация. Обстрел. Танки. Снайпера. Помеха. Работа.
А ведь если бы я мешки грузил - меньше бы потел.
- Месть. Время. Торопливость. Помеха. Помощники. Хозяин. Нейтрализация. Необходимость.
- Ххрняя.
О, это у него четко вышло. Приходится бросить шмотки. Успеваю накоротке прикинуть пару ориентиров - как тот
гоголевский дид, у которого было проклятое место между хатой и левадой.
Похоже, что дискуссия закончилась - проиграл всухую. Правда, пара недопистолетов все же есть в активе, но
что-то мешает всерьез оценивать их наличие, как кардинально меняющее расклад сил.
Надо ехать.
Открываю кабину и получаю увесистый толчок, так что с трудом удерживаюсь на ногах, отсеменив на пару метров в
сторону.
Морф лезет на водительское сидение.
Уверенно и привычно.
По-моему у меня уже даже удивления не хватает.
Сейчас заведет и поедем.
Как на макабрических гравюрах Средних веков - токо смерть не на коне и не на возу, а в джипе...
Но что-то не склеивается. Сделав несколько неуверенных движений лапами, морф замирает в неподвижности. Потом
начинает колотить лапами по рулю, отчего несчастный кругляш мнется как пластилиновый. Выдав такую реакцию, Мутабор с
видом побитой собаки вылезает из кабины. Жаль, у него нет хвоста, он бы его точно поджал. Но приходит в себя быстро
- тыкает пальцем в меня.
- Сшшофферр.
- Направление?
Ну, разумеется. Мы не выпендриваемся, мы пальцем покажем.
Странно, на карте этого КПП не помню. Но еду куда показано.
Тут недалеко.
В заборе просто и незатейливо пробита брешь. Вроде никого нет рядом - вижу довольно высокую вышку, торчащую
как марсианский треножник. Но на вышке пусто, это четко заметно.
Сбавив ход до пешеходного вкатываюсь на территорию завода, правда тут все загорожено контейнерами, лабиринт
какой-то. Морф тыркается в дверь. Тянусь, открываю его дверцу, и он легко выскакивает из машины, оставив в кабине
стойкий запах мертвячины и ацетона.
- Стреляй, стреляй, тревога, стреляй! - гулко, как из бочки начинает кто-то вопить за спиной - ну да, хозяин
разошелся, терять-то ему нечего, а охрана тут всяко должна быть.
Не успеваю разогнуться, как с дробным грохотом по кабине лупит несколько пуль, боковое стекло брызжет мелкой
стеклянной дрызготней и, не особо понимая, что я делаю сугубо по велению спинного мозга и дремучих инстинктов,
выскальзываю в открытую дверь головой вперед, больно приземляясь на вытянутые руки. Куда податься - понятия не имею.
Но лучше бы с наружной стороны стены. Охрана-то, скорее всего внутри - в периметре. Чертов трофейный пистолетик
застрял в кармане. Дергаю изо всей силы, карман трещит и выворачивается наизнанку, верчу башкой, надо ж хоть как-то
сориентироваться, куда утекать. Морфа не видно, кто стрелял - неясно.
Прямо над моей головой, словно какой-то идиот приколист со всей дури шарашит ломом по ограде - на меня секуще
сыплются кусочки стены, а я и так как Дед Мороз в блестках - весь в кусочках насыпавшегося битого стекла.
Оборачиваюсь на грохот - метрах в десяти - совсем рядом какой-то молокосос с удивлением на тупой морде и таким же
странным стрелятельным комплексом как у хозяина морфа в лапах.
Стреляю в его направлении наобум святых и пытаюсь не то перекатиться, не то пропрыгать по лягушачьи. На мое
счастье бестолковая пальба вспугнула молокососа и вместо того, чтоб положить меня второй очередью он лепит ее куда -
то вообще в молоко - на меня даже ничего не сыплется. Кусочком сознания удивляюсь - отчего его бесшумка грохочет так