– Вик, парализатор, по сути, это та же пушка, а я умею уклоняться от выстрелов пушек лайдера, поверь. Еще как умею, иначе не смог бы побеждать в "Огненных Сериях". У меня, правда, сейчас нет "Такатты"…
– "Такатты"? – Виктор светлеет лицом. – У меня в коммуникаторе есть похожая система. Она чуток посложнее "Такатты", но… короче, смотри, я покажу, как ею пользоваться.
Он торопливо поясняет, куда смотреть и как эти значки понимать. Да, действительно очень похоже на "Такатту". Вообще "Такатта" – это такой детектор, который сообщает, что стрелок вражеского лайдера ловит твою машину в прицел. У Виктора же система аналогичная, только настроенная на большее количество оружия, причем и ручного в том числе. Да-а, его коммуникатор мне нравится все больше и больше. Ну, просто на редкость полезная штучка!
– Брайан! – восклицает Виктор. – Мы в прицеле парализатора!
– Вижу, – бормочу я. – А теперь заткнись и не мешай мне работать…
Следующие полчаса проходят за привычным для меня занятием, причем я даже начинаю получать удовольствие от нашей гонки. Вернее, гонкой как таковой это не назовешь, скорее пятнашки или салочки. Короче, мы кружим над океаном, стараясь не слишком удаляться от Лалибу. Стрелок в лайдере так себе – мазила и тормоз, так что я даже мог бы особо и не напрягаться, если бы не путающиеся под ногами "Бутвили", потому что в них-то как раз пилоты что надо. Не все, конечно, но как минимум треть. Они стараются зажать меня и загнать под выстрелы лайдера, но им это не удается, потому что я беззастенчиво пользуюсь испытанным ранее трюком – просто-напросто иду напролом, пру на таран, твердо зная, что они будут вынуждены отступить. И они отступают, потому что уверены – нам терять нечего, а у них приказ: взять нас живыми.
– А ведь тебе нравится все это, да? – вдруг спрашивает меня Виктор.
– Очень. А тебе разве нет? – ехидничаю и закладываю очередной, очень крутой вираж.
Тойер инстинктивно вцепляется руками в подлокотники кресла и молчит – похоже, у него перехватило дыхание от скорости.
– Что ж, у нас с тобой разные пристрастия, – констатирую я. – Тебе больше по душе втыкать людям в уши зубочистки.
– Каждому свое! – огрызается Виктор, но я ясно вижу, что сумел-таки задеть его за живое.
Тут приходит долгожданный вызов от Лонга.
– Брайан, двигай к Лалибу, заходи над портом, рви по набережной, а за желтым шпилем резко налево и вниз до земли.
– Понял. – Начинаю выполнять предписанное.
– Я в черном "Бутвиле", – продолжает инструктировать Лонг. – Он из "конюшни" группы захвата Милано, так что ваши "хвосты" примут меня за своего…
– Что? – перебивает Тойер. – В чьем ты "Бутвиле"?!
– Твой приятель что, глухой? – с ноткой раздражения спрашивает меня Лонг.
– Нет, просто он лично набирал и оснащал эту самую группу захвата для Милано. – Я еле сдерживаю смех, такое забавное сейчас у Виктора лицо.
– Да, оснащал! – раздражается он. – Оснащал! И знаю, что эти "Бутвили" невозможно угнать! Там сенсорные панели настроены на распознавание конкретных пилотов по ста двадцати параметрам: отпечаткам пальцев, тембру голоса, сетчатке глаза, анализу ДНК…
– Потом доскажешь, – перебивает его Лонг. – Короче, я трижды мигну вам боковыми фарами…
– Откуда у тебя этот "Бутвиль"? – настойчиво переспрашивает Виктор.
– Мне его подарили, – огрызается Лонг. – Брайан, заткни ему чем-нибудь рот, а?
– Вик, ну в самом-то деле, времени же нет, – укоризненно кручу головой.
Тойер щурит глаза и раздувает ноздри, но замолкает.
– Короче, мигну… Вы падаете рядом со мной и пересаживаетесь в "Бутвиль". Вы отдаете мне взрывчатку, и я сажусь в вашу "Ситарру"…
– Не так, Лонг, – перебиваю я. – Ты забираешь Тойера в "Бутвиль" и вытаскиваешь его из города. Лучше всего в Мегаполис. А я остаюсь в "Ситарре"…
– Брайан… – начинает Виктор.
– Я знаю, что делаю. – Показываю на взрывчатку. – Ты хотел взорваться, Вик? Ну, так ты и "взорвешься", а я выпрыгну в воду.
– Принимается, – говорит Лонг. – Ну что, начали?
Я осторожно забираю у Тойера смятый комок взрывателя. Теперь мне надо хоть немного оторваться от преследователей и выиграть необходимую фору по времени.
Вхожу в город, врубаю движки на максимум и выруливаю к воздушному шоссе, радуясь, что в это время дня оно забито мобилями. Вписываюсь в верхний – скоростной (он же спортивный) – уровень. Лайдер отстает, пытается зайти над городом, но красно-синие "томагавки" воздушной полиции перехватывают его и заставляют повернуть обратно к океану. Отлично! А от "Бутвилей" я сейчас оторвусь.
Некоторое время лавирую среди мобилей, но преследователи не отстают, и тогда я посылаю "Ситарру" резко вниз, стрелой пронзая насквозь все, расположенные друг под другом уровни воздушного шоссе. От стремительного падения у меня от восторга сладко замирает сердце, а Виктор, напротив, издает сдавленный крик ужаса и закрывает глаза. Сознание потерял, что ли? Но мне сейчас не до него – мне надо увертываться от проносящихся по шоссе мобилей.
Я миную последний, самый нижний уровень шоссе. Большая часть преследующих нас "Бутвилей" остается наверху, не решаясь повторить мой предельно рискованный трюк, но парочка упорно висит на хвосте. Я мысленно аплодирую им – ай да молодцы, ребята! Но ничего, сейчас я стряхну и вас.
Поворот… Еще… Низко висящая – пешеходная – арка… Широкий вход в супермаркет… Опускаюсь до земли, выпуская колеса, въезжаю внутрь, пронзаю магазин насквозь, к счастью, никого не зацепив (а пара развороченных витрин не в счет), и выскакиваю с другой стороны. Теперь на экране заднего обзора чисто – преследователей не видать, можно выворачивать к набережной. Убираю колеса, взлетаю, прохожу до желтого шпиля, резко бросаю машину влево, вижу мигающий фарами "Бутвиль" и падаю до земли, на ходу открывая дверцу для Виктора. Он зайцем выпрыгивает из "Ситарры" и мгновенно исчезает в брюхе "Бутвиля". Слышу в клипсе его короткий всхлип, а потом голос Лонга:
– Твой "гвоздь" в отключке. Ты ведь это пытался мне сказать?
– Да. – Наши мобили взлетают и расходятся в разные стороны. – Лонг, ты не мог бы подержать его где-нибудь под замком до моего возвращения?
– Без проблем.
– Только осторожнее, он парень опасный.
– Понял.
– Кстати… – не могу удержаться я. – А, в самом деле, откуда у тебя милановский "Бутвиль"? Там и вправду на панелях стоят эти чудо-распознаватели?
– Стоят, – усмехается Лонг. – И вообще, твой "гвоздь" прав, эти мобили невозможно угнать.
– А как же ты смог?! – поражаюсь я.
– Очень просто, – снова усмехается Лонг. – "Боевые" мобили довольно часто выходят из строя, ведь в них не на прогулки ездят.
– И что? – не понимаю я.
– А то, что их тогда отгоняют в ремонт и меняют панели на обычные – для ремонтников… Так что мне потребовалось всего-навсего узнать адрес милановской мастерской, а дальше уже было довольно просто…
– Ну, ты даешь, Лонг! – восхищенно тяну я. – Спасибо тебе. Я твой должник.
– Сочтемся, – ворчит он и отключается, а я выныриваю прямо в "объятия" подоспевших "Бутвилей" и выворачиваю к океану…