С другой стороны, какая разница, что заставляет меня жить в данный момент? Скука? Или инстинкты? Или мифическое желание жить? На мой взгляд, если скука даёт такие показатели в развитии человека, а я нахально полагал, что я делю огромные успехи в выздоровлении, да и вообще в восстановлении, то плевать на то, что мной движет, лишь бы двигало. Спорное утверждение. Однажды меня такие мысли уже привели на самое дно. Нужно что-то делать со своей мотивацией. Нужно что-то решать с теми факторами, которые движут мою жизнь. Не слишком ли я глобально капнул? А с другой стороны, какая разница куда копать?
Думай не думай, рассуждай не рассуждай, а причиной всему есть апатия. Именно она не даёт мне вздохнуть жизнь полной грудью и начать снова быть социальной единицей нашего мира. Только нужна ли она, эта единица этому самому миру? На протяжении последних нескольких месяцев мир упорно говорил, что не нужна. Нет, конечно, может быть он и шептал чего-то невнятно, может быть где-то и проскальзывал сигнал, но отчего-то единица ничего не заметила.
Единица обижена на мир, лежит и страдает, а раз единица в этом случае есть я, то и я буду полностью соответствовать своему статусу – буду лежать и вызывать презрение и жалость. Но кто бы мог подумать, что это всё будет так скучно. Настоящая пытка. Если бы мне пришлось жить в средние века и выпала честь порулить инквизицией, то не задумываясь, применял бы всюду пытку скукой. Клал бы всех ведьм в постель и не давал вставать. Через несколько недель они бы умоляли меня сжечь их на костре. Потому что именно такие чувства испытывал я.
Каждое утро просыпаешься и начинаешь ждать конца дня. Каждое утро одно и то же: проснуться, умирать от тоски и скуки, в муках уснуть. И ничегошеньки делать не хочется. Не заставишь меня ничего делать.
Первая Любовь в силу своего человеколюбия пыталась мне всячески помочь, постоянно уговаривая чем-нибудь заняться. Эти причитания сводили меня с ума:
– Не читаешь ничего. Ты тюфяк. Ты так до своего положения и докатился, потому что тебе ничего не надо было. И сейчас ничего не надо, валяешься только, жрёшь, спишь. И не надо на меня так зыркать, не попрекаю я тебя, просто мне не всё равно, что с тобой происходит.
– Я просто ничего не хочу.
– Так нельзя, ты хочешь, просто не знаешь об этом. Да это странно понимать, но ты хочешь. Ты же можешь хоть чего-то делать? У тебя же образование, как у меня, ты же можешь мне помогать бухгалтерский чёт вести, я могу взять пару организаций. Ты вспомнишь, я верю, что у тебя получится. А том потихонечку поднаучишься и нормально работать начнёшь. И уважение к себе появится.
Когда она делала предположения, я хотел провалиться сквозь землю, настолько это меня раздражало.
– У меня есть уважение к себе, я просто ничего не хочу! Ты не понимаешь что ли?
– Было бы уважение, было бы и самоудовлетворение. Человек не может жить без чувства самореализации.
– А я и не живу! Отстань от меня!
Она замолкала и начинала подолгу смотреть на меня, прямо в лицо. Не в глаза, не рот, не куда-то конкретно, а лицо. Я же опускал веки и закатывал глаза, пытаясь успокоиться. Единственное, что меня радовало в такие многочисленные моменты – это факт моего раздражения. Я понимал, что если меня хоть что-то не оставляет равнодушным, то значит не всё потеряно. Надо просто ждать. Но как же бесят её нотации.
Ладно бы она просто читала мне лекции, пытаясь научить меня жить, но зачем? Мне совершенно непонятны были её цели. Вернуть меня к нормальному функционированию? Для чего? Не из-за любви же! Или она просто человек хороший? В любом случае она продолжала вести себя настырно. Поняв, что мытьём здесь не взять, моя Первая Любовь решила брать катаньем.
Я вспомнил один эпизод из романа "Голова профессора Доуэля", где ученик профессора заставил голову помогать ему, совершая различные ошибки, грубо говоря, стал работать при нём. Она неосознанно пришла к такому же решению. Зная мою ненависть к неорганизованной, хаотичной, неупорядоченной работе, она просто приходила пораньше с работы, открывала ноутбук и работала дома. И работала именно таким образом, чтобы вызвать у меня больше нервных стрессов. Совершала множества ошибок. Всё делала неправильно, не в том порядке, доставляя ещё больше хлопот, неоптимизированно и крайне бесящее.
А я лежал и кипел. Поначалу пытался не обращать внимания, отворачивался, затыкал уши, считал про себя. Выходило плохо, но была надежда, что ей надоест. Затем стал её просить работать в другой комнате – тщетно. Потом просто психовал и даже орал, на что она просто смеялась и раззадоривала меня возгласами: "Давай громче! Никто не слышит!"
Но тема не менялась. Весь этот поток неестественного для меня был постоянным. Ошибки, ошибки, ошибки. Я даже плакал.
В конце концов, Первая Любовь победила. И стоило то всего оставить включённым ноутбук на моей кровати. Вероломно, коварно, хитро оставить. Оставить открытым с запущенной бухгалтерией. Чтобы я мог "попробовать". Попробовать и начать работать. Мне уже подумалось тогда, а может она таких как я много по подвалам набрала, сейчас они такие же неподвижные лежат по съёмным квартирам и ведёт ей бухгалтерию? А что? Есть просим мало, жить не хотим, на нас можно и много предприятий зарегистрировать.
Мысль, конечно, смешна, но основания для неё были – уж больно упорно она меня пыталась заставить работать. Но сработало же! Сработало! Мне реально захотелось работать, наблюдая за тем, как работает другой человек. Обезьянка смотрит, обезьянка делает. И вот я сижу, исправляю специально допущенные ей ошибки и работаю. И мне прекрасно.
Дело стало ладиться. Сначала пару часов в день, потому что больше для меня было трудновато, не мог столько времени концентрироваться. Привыкнув к такой дозе работы, стал прибавлять по полчаса в день и через месяц уже работал, как приличный стахановец, по восемь часов в день. Глаза привыкли, руки помнили, а голова работала. Как быстро восстанавливаются давно забытые навыки. Сколько я держал в руках компьютер? Даже не хочу отвечать на этот вопрос.
Я вообще не хотел сейчас отвечать ни на какие вопросы, кроме тех, что мне ставила моя новая работа. Это для меня стало соломинкой из того яркого и белого света, в который я уже не мечтал вернуться. Я за эту соломинку схватился и меня потянуло. Стало понятно, что тоннель заканчивается и вот там где-то свет и меня к нему тащат.
Ко мне снова вернулось чувство страха – я стал бояться потерять эту надежду. Потерять эти вот труды её, моей бывшей Первой Любви и свои, пусть не труды, но переживания. Мне подарили возможность снова стать человеком. Как это было круто осознавать. Можно было снова стать тем, кем хочешь, иметь стремления, ставить цели, достигать, радоваться достижениям, ошибаться, исправляться, плакать, смеяться и человекаться!
Я от такой радости по утрам перестал писать кровью и подолгу кричал с балкона. Я уже мог вставать, по чуть-чуть передвигаясь по квартире, сам наливал себе куриный бульончик, радостно бегая глазами, и даже пытался заниматься онанизмом, что держал в страшном секрете. Это была не жизнь, а просто огромный кусман счастья.
Но всегда есть рядом это пресловутое "но", мешающее тихо и спокойно или с фанфарами и плясками проходящему возвращению к тому, что называется жизнь. Это самое "но" тусует рядом и периодически низвергает твои желания ниц. Не желания даже, а стремления. Это "но" есть лень. Гипертрофированная, развившаяся до величественных размеров лень. Лень, она же как мозг, как мышца, которую нужно тренировать. В моём случае не нужно, конечно, а можно, и я её натренировал до фантастических размеров.
Моя лень, как и всё моё, утрирована. Лежу, она покоится рядом. Начинаю шевелиться, она пристально смотрит. Пытаюсь что-то сделать, а лень уже закатывает истерики. Искусная, самая искусная скандалистка и манипуляторша не даёт мне прохода. Когда-то она была маленькая, скромная девочка, которая лишний раз ничего не скажет. Сидела себе примерно в углу, ждала, пока я окончательно устану и только тогда подходила и аккуратно начинала гладить по голове, приговаривая что-то о том, что нельзя столько работать. Она мне нравилась своей ненавязчивостью.
Сейчас же я стал терять к ней интерес. Она стала огромной, жирной, зажравшейся бабищей, разевающей свою пасть по любому поводу. Где та былая сексуальность? То прекрасное, интригующее своей недоступностью и таинственностью тело? Сейчас я всё больше и больше теряю к ней интерес. Она меня раздражает, моя лень. Я постепенно теряю к ней интерес. Нет, я его совсем потерял.
Я встаю с кровати. Она вскакивает и в глазах читается ярость. Немой вопрос: "Ты что делаешь?" Но мне уже всё равно и плевать хотел на то, что было между нами раньше. Для меня она уже больше не существует. Я не стал от неё ничего скрывать. Со своей ленью я был честнее. Просто взял и рассказал ей всё как есть. Всю правду, а правда, как известно, убивает. На моих глазах она достала пистолет огромного размера, рассмеялась, покачиваясь на высоченных каблуках, и выстрелила себе в горло. Так у моей лени не стало головы, но это меня не сильно расстраивает. Зато теперь я могу спокойно делать всё что угодно и не париться по поводу того. Что мне кто-то будет шлифовать мозг.
А ощущения первичные после смерти собственной лени самые что ни на есть эйфористические – всё кажется прекрасным, всё хочется сделать и первое и самое простое из этого списка – это перевернуть землю. Найти бы точку опоры. Это. Наверное, в поисках её, этой самой точки, я наматывал круги по квартире практически бессознательно. В голове лишь что-то вертелось бессвязное, а руки просили что-то сделать. Пришлось даже прислушаться к ощущениям, а действительно ли всё нормально со мной и не надо лечь обратно в постель? Всё ли в порядке? Организм молчал, как и внутренний мир.