Из двери в прихожую выглянул мужчина. Этот мужчина был под стать женщине. Мужчина был в халате. В таком значительном, атласном халате, как будто он собирался позировать художнику для написания парадного портрета, а не высунулся в прихожую, посмотреть на незванного гостя.
"А где же отец?"
- Это сын Сергея. Нарисовался вот… Похож…
- Что-то есть, - процедил мужчина, в упор рассматривая меня.
– Не что-то…
Они разговаривали обо мне так, как будто я не стоял рядом.
- А где… где отец? - наконец, выдавил я.
- "Иных уж нет, а те далече"… - продекламировал мужик.
Он явно был моложе, чем женщина моего отца. Видимо, это придавало ему уверенности.
- Что тебя привело к нам? - спросила меня женщина.
Мне, почему-то, стало жаль её.
- Я хотел бы увидеть отца.
- Разве ты не знаешь? Это невозможно.
- Мы с мамой ничего не знаем о нём уже несколько лет.
- Ах, ну да…
Женщина замолкла, а мужик смотрел на меня исключительно недружелюбно.
В это время открылась ещё одна дверь в прихожую, и оттуда высунулась девчонка лет восьми.
Её я тоже сразу узнал. По раскосым глазам. Таким же, как у меня.
- Папа сидит в тюрьме, - сказала девчонка. - Но он не виноват!
Глава 16
Девчонка смотрела на меня, а я на девчонку. Это была моя сестрёнка. Ох-ох-ох…
Дверь в комнату девчонки захлопнулась.
- Да… - женщина повела плечами. - Так получилось. Сергей сидит.
- Почему? - спросил я. - Где?
- Почему - это долгая история. Где - я могу тебе сказать. Ты можешь написать ему письмо. Если захочешь.
В прихожей нависло молчание.
- А ты как здесь оказался? - нарушила молчание женщина. - Ты зачем в Москву приехал? Ведь не в гости?
- Я приехал поступать… у меня не получилось…
- А теперь ему негде жить, и у него нет денег! - презрительно глядя на меня, произнёс мужик. - Мы сами не местные…
Рот у мужика искривился.
- Разве ты не видишь, зачем он здесь? И вообще! Избавьте меня от всего этого! - рявкнул он и прихлопнул за собой дверь, из которой вышел.
- Миша! Подожди!
Женщина двинулась за своим Мишей. По дороге она обернулась ко мне и сказала:
- Ты… ты тут посиди…
Я остался в прихожей один. Мне ничего не оставалось делать, как присесть на табурет с гнутыми золочёнными ножками, и ждать.
Я не подслушивал. Я просто слышал, как кричали женщина моего отца и её Миша.
- Я не могу выгнать его! - звенел голос женщины. - Сергей сидит не только за меня, но и за тебя!
- Ну, я тут ни при чём…
- Причём! Ты прекрасно знаешь, что причём! Здесь - всё его! Квартира - его! Бизнес - его!
- Ты влюбилась в меня до того, как он сел.
- Да, но надо же быть человеком!
- С каких пор тебе этого захотелось?
- Миша…
- Ты что, предлагаешь пустить его сюда жить?
- Нет, но…
Дальше пошла перебранка, и я перестал разбирать слова. В тот момент, когда я подумал о том, что мне пора уходить, я снова разобрал слова женщины:
- Ну, так устрой его в "Зелёную птицу". Ты же говорил, что меняешь там обслугу. Будет зарплату получать. И свой будет, не обманет.
- Откуда ты знаешь, что не обманет?
- Между прочим, я знаю его отца! - сказала женщина.
- Что-то ты рановато меняешь пластинку, - послышался голос Миши, и снова голоса отдалились.
Зато приоткрылась дверь в комнату девчонки. Симпатичная мордочка высунулась из двери, и два немного раскосых глаза в упор уставились на меня.
- Привет, - сказал я.
- Привет. А тебя как звать?
- Вася.
- Какое смешное имя! Ты что, кот Васька?
- Васька, да не кот. Кот, да не тот, тот, да не Васька, а Василий Сергеевич.
Я и сам не понял, что сказал. Девчонка захихикала.
- А тебя как зовут? - спросил я.
- Вика.
- Подляди-ка, что за Вика, это просто ежевика! Ежевика Сергеевна!
Я опять ничего не понял. Откуда эти стишки вылетели?
Мы смеялись вместе.
- Вы, кажется, уже нашли общий язык? - женщина открыла дверь из своей комнаты.
- Мама, это Вася! - девчонка подлетела к матери и обняла её. - Вася будет к нам приходить в гости?
- А вот мы посмотрим на его поведение.
Женщина протянула мне листок бумаги.
- Здесь адрес, - пояснила она. - Сегодня, часов в пять, приходи по этому адресу. Мы берём тебя на работу. Миша позвонит менеджеру, чтоб встретил тебя.
Я хмыкнул.
- В институт мы тебя устраивать не будем, - усмехнулась женщина. - Если захочешь, сам устроишься. А с голоду не умрёшь. Там, в подсобке, первое время можно и пожить. А уж дальше… видно будет…
- Спасибо, - я взял бумажку с адресом. - А про отца? Адрес отца?
- Вот мы с Михаилом приедем к тебе на работу…
- Они посмотрят на твоё поведение! - оторвалась от матери Вика. - Ма, а дядя Миша вчера опять меня ругал…
– С тобой я отдельно поговорю!
Строгий голос женщины ясно показывал мне, что пришла пора откланяться. Я порощался и вышел.
Что я чувствовал, спускаясь по лестнице?
Не знаю… что-то, несомненно, я чувствовал.
В Москве было жарко. Мокрая футболка прилипла к спине. Хоть мать и приучала меня стирать свои носки, и, извините, трусы, прачка из меня была та ещё.
Мало того, что потом пахло, так ещё и плохо выполосканным стиральным порошком.
Мама… мама, ты знаешь, где я был…
Глава 17
Я плыл, "как утлый чёлн, по воле волн".
А что, мне надо было поехать на вокзал, и на последние гроши купить билет в какой-нибудь общий вагон, чтобы бесславно возвратиться домой?
Короче, в пять часов я, в двадцать пятый раз сверяясь с бумажкой, подходил к заведению, указанному в адресе женщиной моего отца.
Пройдя туда-сюда пару раз, я, наконец, удостоверился, что ночной клуб "Зелёная птица" - это и есть то самое место, куда мне надо было явиться в этот вечер.
Впрочем, мне было почти всё равно. Почти…
Клуб находился в полуподвальном помещении. Неоновая реклама, изображающая птиц зелёного цвета, еще не горела. У входа в клуб стоял амбал, или качок - парень с небольшой головой и большим туловищем.
– Куда? - спросил он меня, окинув с головы до ног.
Я знал этот взгляд. И даже примерно представлял себе, какое отражение в чужих глазах вызывает моя внешность…
Что ж…
– Я - к менеджеру. Насчёт работы, - произнёс я и попытался протиснуться мимо качка.
Не тут-то было.
– Вакансий у нас нет, - встал стеной качок.
Я хотел было сказать, что я от хозяйки, но вспомнил, что даже не знаю её имени.
– Я - от Миши, - вспомнил я. - Он должен был позвонить менеджеру.
– Ща узнаю, - хмыкнул качок.
Он закрыл дверь перед моим носом. Через некоторое время ему пришлось снова открыть её.
– Входи, - сказал качок. - Митя сейчас будет.
Я сидел в небольшом холле. В нос бил застарелый табачный запах. Справа стеклянная будочка с надписью "Касса", слева "Гардероб".
Дверь в гардероб закрыта, видимо, по случаю лета.
Вдоль стен - кресла, скамейки и зеркала. Искусственные цветы на окнах, в простенках и в кадках, а на цветах - такие же искусственные зелёные птицы.
Дверь, ведущая в клуб, отворилась, и из неё вышел парень лет двадцати семи, в белой рубашке и жилете. Его цепкий взгляд сразу упёрся в меня.
– Ты - от Миши? - спросил он.
Теперь этот парень разглядывал меня, и на его лице отображалась обычная мина человека, меня разглядывающего. Интересно, когда-нибудь я увижу другое выражение?
– Ты… ну, ладно… как звать тебя?
– Вася.
– Ещё и Вася… короче, Миша приказал определить тебя в кассу. Работал когда-нибудь? Где-нибудь?
– Нет.
– Класс… между прочим, через час начнём клиентов запускать.
Митя стоял, и смотрел на меня. Качок - тоже смотрел на меня. И вид у них был…
– А кем ты приходишься Мише? - спросил качок.
Интересный вопрос! Кто бы мне самому это растолковал!
– А тебе зачем? - спросил я.
Качок плюнул себе под ноги.
– Казачок, блин, засланный, - хмыкнул он.
Я не совсем понял его. Хотя смысл высказывания был ясен. Они думают, что я буду доносить на них Мише. Они не знают, как им относиться ко мне - как к своему, или - как к чужому.
Дело было не только в отношении, как я понял вскоре. Отношения - тьфу, когда дело касается денег. Полюбишь и козла! Полюбишь и Васю!
А пока менеджер Митя открыл дверь в стеклянную будочку. В кассу.
– Гляди, - ткнул он меня пальцем в кассовый аппарат. - Вот билеты, а вот касса. Нажимаешь сюда, и сюда. Вылетает чек. В будни - двадцать баксов, или по курсу. В выходные - тридцать баксов. В праздники - пятьдесят.
"Ого! - подумал я, - мне и не снились такие деньги!"
Вслух я ничего не сказал, надо понимать.
- Теперь - главное, - продолжил Митя. - Через кассу пропускаешь каждый двадцатый билет. Остальные - даёшь так.
- Что? - не понял я.
- Ты дурак? - спросил Митя.
Да что же это такое? Почему все, начиная от родной матери, изаканчивая этим вшивым менеджером, задают мне один и тот же вопрос?