- Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу, чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ.
Он тяжело вздохнул. Мы попрощались.
Через два дня я не поехала на работу. Что-то сказало мне, чтобы я осталась дома в этот день. Проснувшись, сразу же понимаю, что мне нужно срочно включить мобильный телефон. Как только я это сделала, мне пришла sms-ка, что он мне звонил. Дважды. Последний раз - всего минуту назад.
Я набрала его номер.
- Привет… Что-то случилось? - спрашиваю я.
- Приезжай.
Я ехала туда, не знаю куда. К тому, не знаю кому. Ведь я ничего не знала о нём, кроме того, что знали о нём все, и того, что я о нём видела. Но я хотела увидеть всё своими ЗЕМНЫМИ глазами. И если это так…
Я добралась до его станции. Его нет. Проходит пятнадцать минут.
"Я - на улице".
Выхожу на улицу. Мне страшно. Я не знаю, в каком виде я его сейчас увижу. Я не вижу его. Звоню:
- Где ты?
- В машине.
"В машине - значит, трезвый…"
Он выходит из машины и машет мне рукой. Подхожу. Он наклоняется и целует меня. Он - пьяный.
Сажусь в машину. Он везёт меня куда-то. Улыбается, как ребёнок.
- Я так счастлив, что ты приехала!
Мы подъезжаем к старенькому дому. Выходим из машины. Я автоматически поворачиваюсь к его подъезду. Он берёт меня за руку, останавливает и произносит:
- Надо зайти в магазин.
- Зачем? - спрашиваю, уже заранее зная ответ.
- Как зачем? Ты ведь приехала - это такое счастье для меня! Это же - праздник! Надо что-то купить выпить. Что ты пьёшь?
- Я пью коньяк. Только мы не пойдём в магазин, - категорично произношу я. - Праздники могут быть и без этого. Мы не будем сегодня пить. Пойдём.
Мы заходим в подъезд. Идём по лестнице на последний этаж. Я всё это уже видела. Подходим к двери. Он открывает. Я захожу внутрь.
Афиши. Плакаты. Афиши.
Я иду в ванну мыть руки. В ванну, где течёт кран.
Я вхожу в Его комнату. Она - справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Картины.
Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё…
- Я рисую… - как-то смущённо произносит он, доставая покрытый многовековой пылью мольберт, валяющийся где-то в углу на балконе.
Я киваю. Я - тоже.
- Покажи мне свои картины, - спокойно произношу я.
Он показывает те, которые на полках у окна. На них на всех - чёрный город. Чёрные дома. Маленькие слепые окна. Серый туман. Везде. На каждой картине. Это - город, который до боли мне знаком. Это - мой любимый город. Город на Воде.
- Что это за город? - спрашиваю я, уже зная ответ.
- Венеция…
- Ты там был?
- Нет, никогда…
- А почему он - чёрный?
Он пожимает плечами.
Я вспоминаю и рассказываю ему свой сон. Про свои похороны в Венеции. Туман. Острова. Лодка отчаливает от берега. В ней - лодочник и Человек в Чёрном. Я не знаю, кто он…
- Нарисуй мне Венецию, хорошо? - прошу я, зная, что он этого не сделает.
Он открывает шторы. В чёрную комнату вливается свет.
- Посмотри! Посмотри же!!! Какое чудо! Ты приехала, и… СОЛНЦЕ!!! Солнце светит! Разве это не прекрасно?!!
Я улыбаюсь. Мне очень тяжело. Но я улыбаюсь. Я судорожно перебираю в голове все варианты. Я хочу ему помочь. Но я понимаю, что…
Под столиком - почти пустая огромная бутылка. Стакан - на столике.
Он показывает мне свои сокровища - огромное количество редких пластинок. Какие-то супер элитные записи.
- Что ты хочешь послушать?
Мне всё равно.
Он включает свой последний диск. У него их - море.
Он берёт меня за руку. Мы изображаем жалкое подобие танца.
Я сажусь на не разложенный диван. Он садится рядом. Берёт стакан и наливает оставшееся в бутылке.
Я беру стакан, молча встаю и ставлю стакан на стол, где стоит компьютер.
Он молча встаёт, подходит к компьютерному столу, берёт стакан и пьёт.
- Что в твоей жизни не так? - спокойно спрашиваю я.
Он молчит.
- Почему ты пьёшь?
- Давай не будем говорить об этом сейчас… - спокойно отвечает он.
Я вдруг смотрю туда, куда я не смотрела. Ни ТОГДА, когда мне показывали всё это в Иной Реальности, ни сейчас, когда я вошла в Его комнату. Я проходила это место мимо. Почему-то. Я всегда проходила сразу вдаль. Это - то место слева, где стоит какая-то тумбочка под полками при входе в комнату.
Я подхожу к тумбочке и замираю… Что-то внутри меня резко обрывается. Мне кажется, я сейчас потеряю сознание. Он подходит. Стоит рядом. Мы смотрим на то, что - там, на тумбочке.
- Что это? - выдавливаю я из себя.
- Портрет. Мой и ЕГО… А это - книга о Нём.
- Какое отношение ты имеешь к Нему? - спрашиваю я, ещё не придя в себя. - Ведь ты поёшь совсем в другом жанре?!
- Последнее время я… Я стал Его понимать… Я даже выучил пять Его песен. Недавно пел на Его вечере… Хочешь, спою?
- Нет, - категорично отвечаю я, продолжая вглядываться в их лица на одном портрете.
- Знаешь, я не знаю, кто мой отец. Но моя мама… Она умерла год назад… Она часто рассказывала мне о Нём… Как они вместе… Ты знаешь, какое у меня отчество?
Я молча медленно опускаюсь на пол.
Я вспоминаю свой стих про Марину, который написала два дня назад. Встаю. Подхожу к компьютеру и захожу на свою страничку. Молча открываю этот стих и показываю ему. Он читает. Читает и стих, и комментарии прочитавших. Он молчит.
- Ты читал меня? - спрашиваю я, вспоминая про книги.
- Нет… Прости…
- Ты - первый человек в моей жизни, которому всё равно, что я пишу…
- Да, мне всё равно. Потому что они все видят в тебе такую раскрутую писательницу. А я вижу в тебе Женщину. Ты для меня - прекрасная, красивая, потрясающая ЖЕНЩИНА, которая ищет свою ЛЮБОВЬ, понимаешь?
Киваю.
Он подходит ко мне и робко проводит пальцами по моему лицу.
- Ты - очень красивая. ОЧЕНЬ!
Он смотрит на меня, как на Богиню, и внезапно произносит с надеждой, что я отвечу "нет":
- Ты считаешь, что двум творческим людям трудно… вместе, да?
Молчу. Сажусь на диван. Он садится рядом и рассказывает мне о своих грандиозных планах. О тех крутых людях, с которыми он был знаком. Об очередях, которые выстроены к нему, чтобы он их записал.
Я слушаю и киваю. Я всё прекрасно понимаю. Всё. Всё…
- Ты давно не работаешь?
Он молчит.
- А кем ты работал?
Он говорит. И снова - стакан.
- Ты что-нибудь ешь? - спрашиваю я.
- Нет… Я могу долго не есть…
- Давай я тебе что-нибудь приготовлю. Пойдём на кухню, - говорю я и отвожу его на кухню.
"Кухня, где холодильник - всегда пуст. Старая закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё - чёрное…"
Всё - чёрное. Маленький столик. Старая закоптившаяся сковородка. Открываю холодильник. Он - пуст.
- Аааа, я вспомнил! - радостно восклицает он.
Я вопросительно смотрю на него.
- У меня на балконе есть гуманитарная помощь бомжам…
Он улыбается, как ребёнок.
- Как это? - удивлённо спрашиваю я.
Мы идём на балкон. С не закрывающимся окном. С какими-то чужими окурками и чем-то там ещё… Он показывает мне гору сваленных друг на друга коробок. Открывает верхнюю. Там - блины.
- С мясом! - гордо произносит он.
- Откуда это у тебя?
- Выступал когда-то в муниципалитете. Спросили: может, заплатить этими блинами?..
Я беру старую закоптившуюся сковородку. Выливаю на неё остатки подсолнечного масла.
Мы садимся за стол. Он кушает. Я смотрю на него. Думаю про себя: сколько лет этим блинам?..
- Ты хочешь повторить ЕГО судьбу? - спрашиваю я.
Он смотрит на часы.
- Мне надо ехать. Прости…
- Выступать? - я знаю, что сегодня он не выступает. В анонсах он только послезавтра и далее - везде.
- В баню… С друзьями…
Я киваю.
Мы встаём. Он ищет кошелёк.
Я уже знаю, что завтра где-то в обед он позвонит мне и скажет, что у него закончились все деньги. Он не знает, откуда ему их взять…
Скажет, что тот, кто должен был прийти к нему на запись, передумал. А девочка, которую он учит играть на гитаре, заболела… Он захочет, чтобы я приехала. Но я работаю. И он произнесёт с едким упреком: "Ну да! Конечно же, ты там где-то работаешь…"
И я понимаю, что я не могу ему помочь. Как бы я этого ни хотела.
Он находит кошелёк. Заглядывает в него, вздыхает и произносит:
- Негусто… Ладно, пойдём…
Одеваемся. Выходим. Садимся в машину.
- Ты, когда пьяный, тоже за рулём?
- Да…
Он заводит машину. Достаёт из коробочки диск.
- Мы не можем сегодня не послушать эту ЕГО песню.
Он включает ЕГО. Одной рукой держит руль. Другой - гладит мои пальцы. Подпевает ЕМУ. Улыбается, как ребёнок. Смотрит на меня, как на Богиню. Я знаю, в это мгновение, здесь и сейчас, он - счастлив…
Я задаю ему свой последний на сегодня, да и вообще в этой жизни, вопрос:
- Почему ты сказал, что мы не можем не послушать эту Его песню сейчас…?
- Ты - такая чудная! Разве ты не знаешь? Ведь сегодня - день ЕГО рождения…