* * *
Там было много разных людей, поэтов, заклинателей, магов и музыкантов. В перерыве я подошла к столу, чтобы приготовить себе кофе. Все о чём-то разговаривали. Внезапно он громко оборвал речи присутствующих, обратившись ко мне с таким элементарным, на первый взгляд, вопросом:
- Алис, скажи, а что будет, если я в тебя влюблюсь?
Я подняла голову, посмотрела на него и… ужаснулась от увиденного… Я не видела его лица. Мне показывали Другое Лицо. Вернее, лицо Другого Человека. Это был чёрно-белый портрет одного очень известного и трагически погибшего Мужчины. Портрет завис в воздухе таким образом, что перекрывал лицо задавшего мне вопрос.
Я что-то ответила. Что-то типа пошлой банальности: для творческих людей иногда полезно переживать подобные эмоции. Но про себя я пыталась выявить связь между Ним и Другим Лицом, одновременно стирая Портрет. Тщетно - Портрет появлялся снова. Я перевела взгляд с лица на стол - Портрет не переместился. Обратно, и снова - Портрет…
Перерыв закончился. Он вышел на сцену. Я смотрела на него и по-прежнему не видела Его Лица.
Я вспомнила, как моя французская бабушка ласково называла Того Мужчину Володей. Она рассказывала, что хорошо знала его отца и самого Володю ещё маленького. Она относилась к нему, как к своему родному сыну - моему отцу. Мой папа был младше Володи всего на пять лет. Они оба трагически умерли в один и тот же год с разницей меньше месяца. Бабушка сказала, что это был для неё двойной удар. Я же была тогда ещё совсем маленькой, поэтому не расспрашивала её ни о чём. Да и Володино имя, как, впрочем, и его судьба, меня тогда как-то совершенно не интересовали.
Когда я уходила, он подошёл ко мне. Смущённо протянул скомканный в руках билетик на свой очередной концерт и робко спросил:
- Придёшь?
Я сказала, что постараюсь. Уже потом, посмотрев на дату концерта, я поняла, что меня не будет в этой стране в это время.
- Я очень хочу, чтобы ты пришла…
Мы часто пересекались в разных местах, но он был таким крутым и знаменитым, что обычно к нему выстраивалась очередь из желающих подарить свои книжки, попросить билетик или просто проявить свой личный интерес. Мало ли что? Вдруг он напишет романс на чьи-то стихи, который потом войдёт во всемирную историю? Я никогда не подходила к нему. Только меня ему ещё и не хватало - прочитать бы всё то, что уже надарено…
- Алис… Подари мне свои книжки, пожалуйста… - внезапно попросил Он.
Я улыбнулась. Пожалуйста…
- Только подпиши - я без автографа не возьму… И пожелай мне там ЛЮБВИ. Я… Любовь ищу…
"Все ищут Любви…" - подумала я и вздохнула.
Он протянул мне ручку. Я вдруг поняла, что хорошо знаю его фамилию, а имя почему-то - нет… Я засмеялась, и у меня внезапно вырвалось:
- Слушай, Володя, а как тебя зовут?
- А ты мне стихотворение напишешь?..
Вечером по дороге домой я написала обещанный ему стих. Скинула ссылку sms-кой. Он ничего не ответил.
Всю ночь я не могла заснуть. Мою Душу крутило и вертело в каком-то вихре. Я попала в Поток. Я видела. Видела его квартиру. И где она находится. И все комнаты. Как они расположены.
Я вхожу в Его комнату. Она - справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Афиши. Плакаты. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Там закрываю. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… Ванна, в которой течёт кран. Кухня, где холодильник - всегда пуст. Старая чёрная закоптившаяся сковородка. Маленький столик. Всё - чёрное.
Передо мной наяву прокручивают кино. Кино о том, что будет, если… Если я выберу этот вариант развития событий. Я буду приезжать и видеть то, что я вижу сейчас… С каждым разом будет всё хуже и хуже. Вот я открываю ключом дверь. Я пришла, когда он не ждал меня. Я захожу в его комнату. Он - пьяный. Голая девушка. Я молча прохожу на балкон. Я закрываю глаза. Я не хочу ничего видеть…
Он что-то говорит про то, что любит только меня. Что эта девушка - просто так. Она просто проходила мимо. А ему нужно вдохновение. Я должна быть всегда где-то рядом. Я должна помогать ему. Приезжать, когда ему будет совсем плохо. По первому его звонку. Чтобы вытаскивать его. И отдавать ему свою Силу. Силу, которой в нём уже почти не осталось.
Я открываю глаза. Я не хочу так. Это - неправда. Так не может быть. Он - Светлый. Всё, что я вижу, - неправда.
Утром жду от него звонка или sms-ки. Но телефон молчит. Я знаю, что он не читал мой стих. Он не пишет и не звонит. Так проходит два дня. На третий - письмо: "Спасибо!!! УРА!!! Ты пожелала мне Любви!!! Я очень надеюсь, что я Её найду!"
Я пишу ему ещё. Я хочу понять, что с ним происходит. Он то исчезает, то снова пишет мне что-то о надежде. В каждом его письме отчаянно звучит это слово: "Надежда".
Я хочу всё понять. Понять в этой Земной Реальности. Я знаю, где и когда могу увидеть его в Ней. Знаю, потому что чувствую. Так - не знаю. Я должна быть в это время в другом месте. Но я бросаю всё и еду туда, где он.
Там все празднуют Новый Год. Это - прощальный вечер. Много людей. Я сижу за столиком внизу. Он - наверху. Какие-то колонны, которые делают меня невидимой для него, а его - для меня. Но я знаю, что он - там, за этими колоннами. Он не знает, что я - здесь. Он знает, что я должна быть в другом месте.
Я пишу ему: "Здравствуй!"
Он ищет меня глазами и не находит. Спускается вниз и видит меня. Подходит ко мне. Я - не одна.
- Здравствуй… те!
Он - пьяный.
- Здесь - слишком людное место. Я сейчас выступлю, и мы потом поговорим, хорошо? Я киваю головой. Мне страшно. Я опять не вижу его лица. Мне показывают Другое Лицо. Всё то же.
Он поёт несколько песен и спускается в зал.
- Мне понравилась та песня про…
- Я пел её для тебя…
Я - на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала.
Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке. Он открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу.
Я - в тонком платье. И он - без куртки. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари…
Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза. Он гладит меня взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю.
- Почему? - спрашиваю я, уже заранее зная его ответ, но отказываясь верить.
Он молчит.
- Почему и куда ты исчезаешь? - мне хочется, чтобы он ответил.
- Я был в Иной Реальности.
- И часто ты в ней бываешь?
- Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом - снова… Прости меня… Ну прости… Прости…
Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было.
- Ты - очень красивая… Очень, - произносит он с нежностью и любовью.
- Ты сейчас в Иной Реальности, ведь так?
Кивает.
- Значит, я существую для тебя только в Иной Реальности?
- Да, - признается он.
Я отказываюсь в это верить.
- Прости меня… Пожалуйста, я так сильно тебя…
Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари…
Кто-то хлопает дверью за моей спиной.
- А где ты живёшь? - спрашивает он.
- А ты?
- Там, далеко вверх…
Я - далеко вниз…
- Что ты делаешь завтра? - снова спрашивает он.
- Работаю… А ты?
- Выступаю… Но… если ты приедешь… ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь…
Мы вернулись в зал. Медленный танец. Мы танцевали на лестнице. Я смотрела на него и не могла поверить в то, что это - правда. Правда - всё, что я вижу.
Ночью мне стало плохо. Душа была подобием выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотило, как в лихорадке. Я не могла заснуть. Я всё видела. Я знала, что происходит, - я держала его. Здесь. Он был Там. Я так и не заснула в ту ночь.
Утром я приехала на работу выжатой, как лимон. Мой коллега подошёл и спросил:
- Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет.
- Тащила… Из болота… Бегемота…
- Ну и как, вытащила?
Ему смешно. Я проваливаюсь в сон.
Он исчезал и, периодически появляясь, писал мне что-то. Sms-ками. Письмами. Повторяя одно и то же слово в каждом из них - "Надежда". Я уже ничего ему не отвечала. Я знала, что он пишет мне из Иной Реальности.
Я уехала на две недели. В Бейруте, включив телефон, увидела, что он мне звонил. Потом пришла от него sms-ка: "Привет…"
Я написала, что не хочу больше общаться письменно. И если он хочет, мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Но только в ЗЕМНОЙ Реальности.
Я вернулась, он не писал и не звонил. Прошла почти неделя, когда он написал мне длинное письмо. С просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в только что наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. "Надеется"… Я ничего не ответила. Ближе к ночи он позвонил.
- Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? - спросил он.
- Нет.
- А когда?
- Где ты?
- Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах.
- Ты смотрел на часы?
- Ну… возможно, я успею…
- Я вернулась 17-го…
- А разве сегодня не 17-ое?
- Прибавь шесть.
- Я хочу тебя видеть.
- Где ты был эти шесть дней?
- Давай встретимся и поговорим.
- Чего ты хочешь от меня?
- Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ?