Женщина, которая меня ждет, – довольна она или недовольна? Спускаюсь вниз, она скупо улыбается мне.
Значит, довольна. Очень хорошо.
Боже, как скучно!
Калининград
В Калининграде еду в автобусе и спрашиваю про странный дом в отдалении: "Что это у вас тут построено?"
Женщина отвечает: "Ничего!"
Она сидит на другой скамейке, через проход.
Спрашиваю ее, сколько стоит проезд, сколько передать водителю.
Она говорит: "Нисколько!"
Едем молча. Я вспоминаю, что мне надо купить что-нибудь к ужину.
Я спрашиваю: "Тут есть магазин поблизости?"
Она отвечает: "Нет!" А потом смеется: "Ах, я шучу!"
И садится рядом со мной.
Писатель
Агатовое белое мужское кольцо очень большого размера.
Вдова писателя показывает мне это кольцо.
Я никак не могу вспомнить, догадаться, сообразить, что это за писатель, как его звали. Я слушаю низкий надменный бас старухи, рассматриваю кольцо, но тайком озираюсь, пытаюсь по портретам на стенах, по книгам на полках все-таки сообразить, кто это такой.
Не получается.
Пансионат
Последний день, вечером автобус. Не хочется уезжать.
Комната, то есть пансионатский номер. Женщина лежит, укрывшись пледом. Почти плачет: ей тоже не хочется уезжать. Говорит: "Погладь, потрогай меня". Я сажусь на край кровати, рукой залезаю к ней под плед, глажу ее ноги, она в брюках, расстегиваю молнию на ее брюках, глажу ее голый живот, сдвигаю вниз ее трусы, глажу ниже. Она закидывает голову и дрожит всем телом, все сильнее и сильнее; кровать бьется о шкаф – старая расшатанная пансионатская кровать громко колотится о кривобокий желтый шкаф.
Я вижу в окне дерево, увешанное скворечниками, похожими на школьные пеналы.
Я говорю: "Смотри! На дереве как будто пеналы висят!"
Она кричит: "Не вижу! Тебе кажется! Какие пеналы?
Ты все выдумываешь!"
Кричит зло, как будто сто лет эту злость копила.
Бесстыдницы
Редакционная комната, столы с кучами бумаг, широкие низкие окна, заставленные жухлыми цветами и канцелярским хламом, низкие дерматиновые диваны.
Редакционные сотрудницы хвастаются друг перед дружкой своим бельем, расстегивая кофточки, задирая юбки, приспуская брюки.
А одна и вовсе лежит под тонким пледом на диване и рассказывает, не стесняясь подробностей, как она провела прошлую субботу на даче "у одного мальчика".
Не стесняясь меня, вот что самое противное.
Я сижу за компьютером, правлю текст, стараюсь втиснуть его в полосу, сокращая буквально по слову, по букве.
Кажется, тот "один мальчик", о котором она рассказывает, это я и есть.
Или не я? Стараюсь уловить подробности.
Потому что я не уверен, она это была или не она в прошлую субботу. Смотрю на нее пристально, она бесстыдно смотрит мне в глаза, продолжая с хохотом говорить:
"А потом мы выпили водочки и пошли прогуляться по улочке, а потом как вернулись с прогулочки, сразу чайку с колбаской…"
Но так ничего и не понятно.
Противно, что она говорит уменьшительные слова: улочка, прогулочка.
Жених
Накануне я смотрел документальный фильм Тофика Шахвердиева про то, как ветераны войны репетируют Парад Победы, в котором они должны участвовать.
И вот одна героиня этого фильма мне приснилась. Медсестра, старуха, но очень бодрая и даже красивая, Людмила Ивановна зовут.
Вот эта Людмила Ивановна в фильме рассказывала, как к ней пришел семидесятилетний – а то и постарше – кавалер. Вроде как свататься. Там у них, у стариков ветеранов, был свой клуб знакомств. Пришел кавалер – она рассказывает со смехом – и вел себя глупо и нелепо. Принес всего-то бутылку пива. А недопитое вино – она-то красного вина купила и на стол поставила, – а недопитое вино попросил разрешения взять с собой. А после обеда говорит: "Я прилягу, подремлю".
И начал брюки стаскивать. Людмила Ивановна кричит:
"Ой, что вы делаете! Перестаньте!" А он отвечает: "Ничего, у меня там тренировочные брюки".
В фильме Людмила Ивановна это рассказывала. А я во сне видел, как это происходит.
Смешно было, но старика тоже жалко. Прямо во сне.
Но ее, Людмилу Ивановну, еще жальче.
Осада
Это какая-то военная игра. Дело на даче происходит.
"Они" хотят захватить "нас". Кто "они" и кто "мы", что это за две команды – непонятно. Но ясно другое: вроде бы всё это шутки-шутки, но черт знает, чем дело кончится. Какое-то опасливое чувство. Мы (вся наша семья) решаем убежать от этого. Выйти из игры. Убегаем: тихонько, часов в пять утра, садимся в машину и уезжаем.
Потом я вдруг вспоминаю, что забыл запереть калитку.
Вернее говоря, я не помню точно, запер я ее или нет.
Забыл запомнить. То есть на самом деле – думаю я во сне – конечно же калитку я запер. Уж сколько лет я ее закрываю за собой, и ни разу так не было, чтоб забыл запереть. Правда, много раз так было, что я боялся, что не запер калитку – иногда возвращался, отъехав метров сто, но оказывалось, что все в порядке. Иногда бывало, что я вспоминал про калитку уже в Москве, и очень маялся, мне точно казалось, что я на этот раз забыл ее запереть. Однако, вернувшись, я видел, что калитка заперта.
Я очень устал от этих рассуждений. Я почти просыпаюсь от этих вязких мыслей.
И сквозь сон думаю: вот, мы убежали от осады. Теперь мы сидим в тесной маленькой квартире, в другом городе, и думаем, что делать дальше. А у меня еще свербит эта мысль о калитке.
И вдруг мы все одновременно решаем: нас в этом городе никто не знает, и мы можем смело ходить по улицам.
И вообще наплевать!
Мне становится радостно и спокойно. Я легко и быстро засыпаю.
Второй сон. Выговор
Какой-то тип отчитывает меня за плохую работу и вообще за неправильную жизнь.
Не ругает, не осуждает, а именно отчитывает, как учитель, как старший.
У него скоро день рождения, а он меня не пригласил.
Я ему намекаю на это.
В ответ он начинает меня отчитывать. Объясняет, что я не заслужил приглашения.
Третий сон. Чулки
В тесной машине на заднем сиденье обнимаюсь с какой-то дамочкой. Она сильно моложе меня, но тоже не очень молодая, так лет 35-0.
У нее очень скользкие чулки. Прямо как стеклянные.
И холодные, как оконное стекло зимой.
Хаммурапи
Миша Ильин, очень молодой и красивый, с холеной бородкой, в отличном костюме, говорит мне, что выпустил новую книгу по политологии. Показывает.
Рядом его жена Лена Мелешкина, тоже красивая и молодая, в изысканном платье с огромными пуговицами.
На пуговицах написано: "Хаммурапи".
Разговор идет в коридоре МГИМО. Рядом огромный, просто необъятный киоск с украшениями, с яркой разноцветной бижутерией.
А до этого я говорю с каким-то человеком через незаметный микрофон в стене. Вокруг люди, останавливаются, смотрят на меня: с кем он там говорит? А потом подошел Миша Ильин со своей новой книгой.
Газета
Читаю статью в газете про историка, который нашел клочок старого дневника, и стал искать дальше, и нашел на свалке еще семь обгорелых листочков, и открыл тайну про какой-то концлагерь времен войны, о котором никто ничего не знал.
И еще статья в той же газете. Про уличное движение и пробки в Москве. Решили, что вся беда от неправильно припаркованных машин. Решили их эвакуировать, тут же, без разговоров. Для этого закупили много-много эвакуаторов и выпустили много-много патрульных машин. И от этого ездить по Москве стало вовсе невозможно.
Март
Лото
Раскладываю странное лото. Коробки разных размеров. Там лежат деревянные фишки с номерами. Я рассматриваю номера и удивляюсь. Потому что там очень много фишек-номеров от одного до десяти и от девяноста до ста. И очень мало "серединных" номеров, так сказать. Чем ближе к середке (к сорока – шестидесяти), тем меньше фишек. Раскладываю их на столе – получается какой-то "антигаусс". То есть распределение как бы "наоборот от нормального"; всегда ведь бывает так, что самого маленького и самого большого – мало, а среднего – много. Никак не могу понять, кто сделал такое лото и что он имел в виду.
Опять!
Опять – в который раз – очень неприятный разговор по поводу всей моей бывшей жизни.
Почти как во сне 27 января, тот же перечень, только еще тяжелее и обиднее.
Тогда меня обвиняли просто в ужасающем легкомыслии, но не более того. Ну, дурачок, ну, мотылек, ну, попрыгунчик. Но сегодня меня обвиняют в том, что я нарочно портил жизнь себе и близким, нарочно обижал людей…
Едва утерпел, чтобы не вскочить и не заорать: "Что вы от меня хотите, это моя жизнь, и я прожил ее так, как мог, умел, хотел! Не хотели жить со мной, с таким глупым и подлым, – так и не жили бы! Отстаньте!" Но я молчу и киваю, киваю и молчу.
Второй сон. Выжимаю тряпку
Выполаскиваю ее в ведре. Воду выливаю в раковину.
Вижу, как в грязной струе длинные черные волосы устремляются в сток. Ненавижу, когда волосы в раковине, на ее стенках и обводах! Ненавижу, когда сток забит волосами! Ненавижу, когда хоть один волос в стоке, залипает на белой крестовине или на серебряной сеточке. Ловлю волосы, икая от омерзения, сдерживая тошнотные движения в горле. Вытягиваю их наружу, ищу бумажку, куда бы их завернуть, чтоб выбросить в помойное ведро или в унитаз. Удивляюсь, почему они такие толстые, черные, жесткие, длинные – неоткуда у нас в доме таким взяться.
Уффф.