…Хвощ - это вход в мою голову… - подумал Румбо, перемещаясь вдоль стены темницы, и теперь мне жизненно необходимо этот вход закрыть. Иначе эти звери порвут меня. Порвут мой разум на части. Разобьют, как говорится, душу. Как бутылку пива: шмяк - и только пена прошипела. Но я-то хуле здесь делаю? Если над этим как следует задуматься, хорошо не станет. А в моем состоянии задумываться над этим означает: прийти к суицидальным поползновениям… а это уже болезнь. Но как быть, если все вокруг больны? Если ты - лишь хрип повешенного, прервавшийся через мгновенье? Как принять такую судьбу? Кто на это осмелится? Посмотреть в глаза Смерти и сказать: ну, здравствуй, красавица… гульнем напоследок? Попутешествуем по миру, зажжём, как говорится… ну, в последний разочек… самой, небось, давно хочется, а ты стоишь тут с косой, проход загораживаешь… вместо того, чтобы валить со всеми на Праздник Жизни! Ты чего такая невеселая, Смерть? Мы - же продвинутые люди, современное общество… венцы творения, и всё такое… посмотри на наши крутые тачки. Посмотри, как мы живем, сладко посасывая блага цивилизации, заработанные рабским горбом и солдатским мясом. Повеселись с нами на танцполе, позажигай хоть пару часиков!.. Они думают, что она откликнется? Думают, что съедут на базаре? Воистину, дороже всего нам стоят иллюзии. Многие до конца жизни не могут с ними расстаться, то того привязались. Иллюзии - они как домашние животные. Когда подыхает - ужасно жалко. А что делать? Приходится хоронить и заводить новую.
Нет, в самом деле, лучше повеситься… только на чем? Веревки здесь нет, а я голый. И волос не надергаешь, чтобы веревку сплести. Может, как японский разведчик - откусить себе язык и помереть от потери крови? Интересно, смогу ли я откусить себе язык? Вряд ли. Хотя, с другой стороны, 9 секунд продержался… - Румбо потрогал пальцем ожог, - ну, а что больнее: 9 секунд руку жечь - или отгрызть язычаро? А нажму-ка я напоследок 2 кнопки вместе: авось, повезет?
Прогулка по кладбищу
Он не сразу сообразил, что к чему.
"Понимание приходит с опытом": Ctrl-Alt-Del
Всё оказалось просто: нажать две кнопки сразу - чтобы Адскую машину переклинило. Как он только раньше не додумался??..
<Мир померк, пошла перезагрузка>
27 26 25 24 23 22 21 20 19 18 17 16 15 14 13 12 11 10 9 8 6 5 4 3 2 1… хоп!
…и Румбо вынесло обратно к моменту, когда они с 3оей остались вдвоем в Красной Комнате.
- Но… - девушка испуганно побледнела, - я никогда не выходила из Красной Комнаты… я не знаю, что там, в том мире за дверью.
- Брось! Ты же сама вытащила меня из проруби! Разве забыла? Это ведь было у озера в лесу, а не здесь (- deja-vu! - подумал 6659671, - вовремя сохранился?..)
- Ты не понимаешь… - 3оя вытерла промежность халатом, - Красная Комната не кончается за порогом. Она всегда с тобой. Ты хочешь выйти из неё, и забрать меня с собой? А готов ли ты к тому, встретишь за дверью? Что если нам придется расстаться? Может, лучше останемся здесь, вдвоем, - и будем жить в любви и согласии? Возможно, у нас будут дети… - с нежной улыбкой она повертела ручкой мясорубки.
- Возможно… - задумался 6659671, - но ты не беспокойся: дети нам не помешают. Мы не по-детски взбодрим их смешными упражнениями с гантелями и скакалкой.
- Мда… детей тебе доверять нельзя… уморишь! - констатировала 3оя, швыряя мясорубкой в люстру.
Та лопнула, словно ёлочный шар.
Сыпануло осколками.
Вязкая темень упала как занавес.
- Ёкарный бабай… - 6659671 осторожно провел ладонью по темени и вынул два продолговатых стёклышка.
Тишина.
Слышно стук своего сердца.
бам… бам… бам… бам…
Нервы… нервы… совсем расшатались - скоро превратишься в дряхлого гипертоника…
Нет, не сдаваться: действовать! Во что бы то ни стало, без смысла, без надежд, без веры: стоять и сражаться, пока есть под ногами опора.
На ощупь он двинулся вдоль стены…
Он узнавал свою камеру. Ну да: вот угол, где он стоял, а вот эти кнопки, которые…
…3оя?..
- 6659671, ты где? Я тебя не вижу!
- Я здесь, 3оя! Мы в темнице… в тюрьме! В заточении!!
- Ты чего гонишь? Попустись… - щеколда лязгнула, дверь отворилась, свет хлынул.
- Айда лучше на воздух… погуляем по кладбищу. Покажу тебе, где похоронен мой дедушка, а если вдохновение позволит - и бабушка… - девушка накинула халат, вставила в остроносые сабо босые подошвы и вышла, словно на подиум.
Спотыкаясь, 6659671 последовал.
Пейзаж вокруг напоминал мрачную пустыню: столбы ядовитого дыма в небе; то там, то сям разбросаны ржавые обломки механизмов.
- 3ой, а мы где? - оторопело оглядывался 6659671, - Это что, тоже Красная Комната?
- Нет… разве не видишь? Это Забвение. Помойка истории. Огромное кладбище всего, что вымерло за миллионы лет… осколки их жизнедеятельности… А у моей семьи на этом кладбище отдельный сектор: мы возле него как раз находимся… видишь этот лес на склоне холма? Пойдем, не бойся…
6659671 позволил увлечь себя в хлипкую рощицу хилых дерев: склизким хоботами извивались и пятились стволики.
- 3ой, а что с врачом этим… ну, с паталогом в мундире? И с помощниками его… Что, если нагрянут?
- Ссышь? Зря ссышь. Они теперь тебе не страшны.
Рощица сменилась настоящим лесом: тенистым, разлапистым, хмурым.
- А что случилось? Ты мне не расскажешь?
- Расскажу, конечно… Они все превратились в тараканов и залезли в твою голову. Ну а тараканы в твоей голове могут жить до самой смерти: главное, чтобы это её не приблизило. В головах людских вообще тараканов много… твоя - в этом смысле еще вполне приличная. Так, выползет иногда… откуда-нибудь из уха… на щеке погреться. Кулаком по нему бахнешь, да всё мимо: таракан уполз, а у тебя фингал. Вот так и живём: сосуществуем, одним словом. Симбиоз, ебёна-ть!
- Слушай, 3ой… а нельзя ли паразитов этих насовсем из головы вытравить?
- В принципе, можно… есть у меня старший братец Гаврило - большой спец тараканов морить: всех зараз вытравить может… но это всю твою голову зачищать придётся. Всё равно как диск форматировать. Отформатировать мозги. Готов ты к такому?
- Готов! Хватит с меня этой мути, этих кошмаров глюкавых… Я домой хочу. Где этот твой Гаврила? Устрой мне с ним встречу! Или скажи, что делать надо…
- Подожди, куда торопиться… посмотри, как здесь красиво и тихо…
Остановились.
- Теперь ты можешь назвать свое тело заново, - улыбнулась 3оя, - Только особо не выдумывай… бери простое какое-нибудь, легко запоминающееся… иначе: потом заморочишься. Уж поверь мне, старой партизанке.
- Жбан! - Предложил 6659671, - Как тебе такое имя?
- Да ну… гопник какой-то…
- Ну, хорошо… Ербило.
- Это получше, но чересчур агрессивно: неприятности будет притягивать. Ербило. Поспокойней что-то…
- Гострягус. - Предложил 6659671.
- Латыш, что ли? Или голландец. В принципе ничего, но лучше еще попробуй.
- Мончефрокс.
- Это вообще мутант какой-то…
- Глушбат.
- Ну, это позвучней, пожалуй.
- Дристоглот.
- Еще лучше.
- Рангомягль.
- Совсем хорошо. Но чересчур насыщенно, мне кажется. Будет тянуть, тормозить. Рангомягль - тормоз…
- Кузьмарь?
- Нормально. Даже очень хорошо…
- Румбо.
- О! То, что надо! На этом и остановимся. Румбо. Теперь ты - Румбо. Это как бы "Анти-Рэмбо". Морской волк, к тому же, судя по всему… Как раз про тебя. Теперь ты не просто 6659671. Теперь ты Румбо, номер кузова 6659671.
Румбо вдохнул воздух всей грудью. В брюхе протяжно забулькало. Стараясь не задевать могильных камней, он прошел в заросли волчьей ягоды. Оросил их мочой. Затем присел и обдал жирную от человечьей золы почву струей зеленоватого кала.
- Извини, что при тебе приходится… - он с кривой улыбкой подтерся висевшим на могильной ограде бюстгальтером, - но просто терпеть больше уже не мог.
- Ничего, бывает… - улыбнулась 3оя, - дай-ка я тоже… - она опустилась на корточки, и, подобрав халат, обильно помочилась, выпустив газ. - Сама недавно каку уронила: дала анал одному хмырю с толстым членом… и самое обидное - не понял он моей жертвы. Без внимания отнесся. Он знал, что любовь - это игра, и знал, что я это знаю. Но почему б не сыграть? Или мы - плохие игроки? Зачем бояться? На этой сцене места хватит всем. Есть любовь и у статиста. Она и есть: среднестатистическая. Но нам-то, натурам тонким, такая любовь, естественно, не нужна. Нам нужно - с резью, с кровью, с бубенцами… А как же, если душа просит? Душе ж не откажешь, родимой… вот так и повелось на Руси: не верь, не бойся, не проси… хе-хе-хе…
Румбо никак не мог взять в толк, искренне она говорит, или стебётся, но уточнить постеснялся. 3оя продолжала оставаться энигмой, решение которой лежало вне языковых форм и матриц.
Он задержался у могилы, изголовье которой венчал вращающийся шар тёмно-рубинового стекла; невольно залюбовался.
- Чего вылупился? - в голосе 3ои неожиданно плеснуло презренье, - Пойдем… покажу кое-что…
Они прошли мимо белоснежной мраморной статуи.
- 3ой, это кто?
- Галина Буйко. Певица. Overdosed.
- Стильно…
- У неё отец был в авторитете… А вот гляди, нравится? - она показала овальное фото молодой женщины на массивной гранитной плите.
Женщина смотрела как бы искоса, с растормаживающей улыбкой. Румбо невольно вздрогнул. Где… где он видел её? Ёбаный боже, да это ж Марина… его Маринка! Как она попала сюда?!
- Ей размозжили голову.
- Кто? Когда? С какой стати?!..