Школьный двор
Место: Родина
Дата: 14/07/1999
Время: 15:37
Музыка: нет
Солнце выглянуло из‑за облака и снова спряталось. Мы сидели на заднем крыльце нашей школы, у забитой двери. Она была забита еще тогда, когда мы здесь учились. Ира взяла из пачки сигарету с ментолом, щелкнула зажигалкой, прикурила. Она была с короткой стрижкой, в черных джинсах и черной майке без надписей и картинок.
По турникам лазили несколько пацанов лет по десять, еще трое пинали футбольный мяч. Все футбольное поле было вытоптано, только по углам осталось немного чахлой травы.
– Почему ты предложил сюда зайти? – спросила Ира. – Ностальгия, что ли?
– Ностальгия – пошлое слово.
– Да, ты прав. Я не подумала… Но ты понял, о чем я говорю.
– Наверно. Но дело не в этом. У меня о школе нет каких‑то теплых воспоминаний. Там ничего хорошего не было. Но какое‑то ощущение, что что‑то могло быть по – другому. Тогда, еще в школе… Семь, восемь, десять лет назад. "Ностальгия по том, чего не было". У меня приятель, музыкант – ему лет девятнадцать – спрашивает: А как ты себя ощущаешь, вот тебе уже двадцать пять лет… И я ему говорю – а никак я себя не ощущаю. Вернее, как раньше ощущал, так и сейчас. Ничего не изменилось. А ты себя как‑то "ощущаешь"?
– Да вроде нет.
Пацаны с футбольным мячом стали по очереди бить пенальти. Снова выглянуло солнце.
– Ты, наверно, думаешь, что я полностью деградировала? – Ира стряхнула пепел на землю. – Нет, ничего такого. Я мало общаюсь с другими "гонщиками", и с теми, кто берет машины здесь, практически не общаюсь. Я – сама по себе, ясно? Когда я дома, я читаю книги, много книг, и ни какой‑нибудь мусор. Вот прочитала всего Довлатова, три тома, сейчас купила Кортасара… Тебе нравится Кортасар?
– Нравился, когда я его читал – несколько лет назад…
– И я уже, в общем, решила, что займусь чем‑нибудь другим. Да, я объездила всю Европу, многое видела… Да, я купила квартиру, живу независимо от родителей…
– Квартира – это хорошо. А я вот до сих пор с мамой…
– …Надо еще поездить какое‑то время, заработать денег – начальный капитал, чтобы открыть свое дело. Заняться чем‑нибудь интересным… Время уже не такое, как раньше, когда только торговля и перепродажа…
– Да, время другое…
Я посмотрел на поле. Пацан в красной майке с номером "8" и надписью "Аленичев" на спине установил мяч, отошел на несколько шагов. Вратарь в драных кроссовках запрыгал из стороны в сторону. Пацан разбежался, ударил. Вратарь не двинулся с места. Мяч ударился в перекладину и отскочил.
Подвальный панк
Место: Родина
Дата: 08/08/1999
Время: 20:48
Музыка: Кремастер – "Зона вони", Гражданская оборона – "Все идет по плану" (в исполнении группы Кремастер)
Стены были заклеены вырезками из журналов – голые девки, музыканты, футболисты и прочие. Некоторым были пририсованы бороды и усы, приклеены чужие головы. Поверх картинок шли надписи черной краской из баллончика – "Punk Not Dead", "Exploited", "Sex Pistols", "Гражданская оборона". В этом подвале много лет была "контора" местных гопников, потом, в начале девяностых, они дружно ушли в коммерцию и рэкет, и тусоваться в подвале стало для них "несолидно". Года два подвал оставался бесхозным, а потом его обнаружил Женька и стал здесь репетировать со своей первой группой "Ось Миноги". Группа скоро развалилась, но вместо нее появилась новая – "Кремастер".
Кроме меня, на репетицию "Кремастера" приперлось человек пятнадцать – почти вся панк – тусовка нашего района. Мы сидели на полу, на старых матах, стыренных в школьном спортзале прежними "владельцами" подвала, и пили из бутылок пиво. Спейд, пятнадцатилетний панк в порезанных джинсах и куртке с булавками, приплясывал, остальные притопывали ногами и покачивались в такт. Из‑за херовости аппаратуры Женькиного вокала почти не было слышно, только сплошной гитарный запил, гул "бочки" и баса и звяканье тарелок.
Песня закончилась.
– Сыграйте "Все идет по плану"! – крикнул Спейд.
– Сыграйте, мы все подпоем! – послышались еще голоса. – Трудно вам, что ли?
– Ладно, уговорили! – Женька взял с обшарпанной колонки "Радиотехника" бутылку пива, сделал долгий глоток.
Сид, барабанщик, отстучал три удара, остальные вступили. Несколько человек встали с матов, начали прыгать в узком пространстве между колонками и стеной. Женька запел:
Границы ключ переломлен пополам
Но наш батюшка Ленин совсем усох…
В дверь подвала постучали. Никто не двинулся с места – подождут до конца песни. Стук продолжался, кто‑то начал что‑то орать, но из‑за музыки не было слышно, и всем вообще было по херу.
– Все идет по плану! – орал я вместе с остальными.
Что‑то заскрежетало, дверь выпала. В подвал вбежали человек пять ментов и омоновцев. Музыканты остановились. Засвистел микрофон. Дрон отключил шнур гитары. Свист прекратился.
– Ну‑ка все быстро на выход! – заорал ментовский старлей. – Очистили помещение!
Женька прислонил бас – гитару к стене, подошел к нему.
– А в чем дело, можно узнать? – Женька достал из кармана и подал менту "корочку" журналиста. – Что, может, подвал заминирован?
Мент раскрыл "корочку", прочитал:
– "Голос свободы". Оппозиция, да? – Мент поглядел на Женьку – в рваной майке с надписью фломастером "Punk Not Dead", рваных заплатанных джинсах, с серьгами в обоих ушах. – Ну так, слушай ты, оппозиция. Все делается по приказу гендиректора. Дом принадлежит комбинату, и комбинат решил здесь навести порядок. Поступили жалобы от жильцов. Но вообще могу тебе сказать – не для печати… Не только в жалобах здесь дело, просто гендиректор разную такую шантрапу, как вы, не любит. Ну и есть приказ такой негласный – чтобы вас слегка прижать. Понял?
– Понял.
– А раз понял, объясни своей бригаде, чтобы ноги в руки – и уябывали. Помещение это мы закроем…
– А с аппаратурой как же быть?
– Ну, про это будешь в ЖЭКе разговаривать…
Панки медленно выходили из подвала, только Спейд демонстративно сел на пол, достал "беломор" и зажигалку.
– Э, а тебе что – особое приглашение? – Прапор – омоновец взял его за плечо.
Спейд вырвался. Омоновец дал ему в нос кулаком. Из ноздри Спейда потекла кровь.
– Э, вы что? – Женька метнулся к омоновцу. Его тут же схватили два мента, начали заламывать руки. Я схватил одного из них за плечи. Он повернулся, дал мне ногой по яйцам. Я присел.
– Я, кажется, нормально объяснил, чтоб без фокусов, – сказал старлей.
"Собака веселая, добрая, с хорошим чутьем и красивым голосом"
Место: Москва
Дата: 16/11/2006
Время: 23:57
Музыка: нет
Я иду вдоль одинаковых панельных коробок, ищу дом сто двадцать два. Оля написала в мэйле, что ее дом – третий от остановки. Но прямо над табличкой с номером приделана какая‑то труба, и номера не видно. Я подхожу к самой стене, чтобы понять – это сто тридцать два или сто двадцать два. Сто двадцать два. Иду к подъездам. Машины припаркованы прямо на тротуаре, из‑за них не пройти – я протискиваюсь между их грязными боками и кустами. Подхожу к третьему подъезду, жму на кнопки домофона. Один звонок, второй, еще, еще. Должно быть, Оли нету дома. Я сажусь на лавку.
Через двор, за хоккейной "коробкой" – такой же дом. В нем светятся окна и фонари над подъездами. Вдоль "коробки" с обеих сторон – ряды гаражей – "ракушек". В мусорке копается бомжила. По дорожке у дома проезжает заляпанный грязью внедорожник. Овчарка тянет за собой на поводке толстожопую тетку в облегающих джинсах и короткой кожаной куртке. Звонит теткин мобильник, она вынимает его, начинает базарить. Овчарка находит что‑то в траве, грызет. Из второго подъезда выходят три пацана – лет по пятнадцать, с сигаретами в зубах и бутылками пива. Один говорит:
– Ну и псина. Наверно, килограммов пять мяса жрет в день, да?
Два остальных ржут. Тетка отнимает мобильник от уха, кричит:
– Найда, фас!
Овчарка кидается на пацанов. Они ошалело глядят на нее, не двигаясь с места. Псина кусает за локоть ближайшего к ней. Бутылка падает на асфальт, разбивается. Пацан верещит. Остальные рвут когти. Собака догоняет второго, вгрызается в ногу над коленом. Пацан падает, ревет на весь двор. Третий залезает на "ракушку". Овчарка громко гавкает, встает на задние лапы, молотит ими по металлу "ракушки". Несколько человек, прилипнув рожами к стеклам, наблюдают из окон за зрелищем. Хозяйка псины равнодушно жмет кнопки своей "мобилы".
– Привет! И что это ты не отвечаешь, а? Я звоню, звоню…
Собака подбегает к ней, трется мордой о джинсы.
Два пацана волокут к подъезду третьего – которого собака укусила за колено. На его светлых джинсах – пятно крови. Овчарка бегает вокруг своей хозяйки, виляет хвостом. Хозяйка прячет телефон в карман.
– Найдочка, девочка, ну‑ка сюда – нагулялись уже, пора и домой…