Без гроба, в тягостном молчании, мы хороним его в полусотне метров от колодца, под деревом, названия которого никто из нас не знает. Такие деревья на севере не растут.
Майор смотрит на солнце, потом на часы и приказывает строиться. Предстоит пеший переход.
Накануне
Это уже почти передовая. Не то второй, не то третий эшелон. Нет-нет да и шлепнется неподалеку шальной снаряд, просвистит жалобно потерявшая силу пуля, упадет осколок зенитного снаряда. Попахивает порохом. Буквально, по-настоящему.
Не знаю, как там штабисты комплектовали расчеты, но только и Леший, и Пушкин угодили под мое командование. Наводчик у меня опытный - Петр Григорьевич Тиунов, лет сорока-сорока пяти. Нам он кажется дедушкой. Генка первым назвал его просто Григорьичем. Так с того и повелось. Заряжающий - казах Борамбаев Токен Нургожаевич. Вместе с Григорьичем он в бригаде второй год. На широкой выпуклой груди его поблескивает медаль "За отвагу". Все, даже командир роты, зовут Борамбаева по имени.
Генку я назначаю снарядным, Пушкина - подносчиком.
Сейчас все они готовят миномет, старенький уже, образца 1937 года, с облезшей краской и донельзя истрепанными вьюками. Свинчивают казенник, чистят канал ствола. Эту операцию проводят Григорьич с Токеном. Генка протирает смоченной в масле тряпкой подъемный и поворотный механизмы двуноги-лафета. Пушкин на подхвате: принеси то, подай это.
Как-то мы все сработаемся, или точнее - своюемся? Старики не подведут, на них положиться можно. А, скажем, на Генку?
Вчера нам выдали винтовки и по пачке патронов. Выдали без каких-либо предупреждений и инструкций. Генка мигом прицепил к ветке росшей на склоне холма березы консервную банку и ну палить… За ним и другие. В запасном-то всего дважды стреляли. Выстрелы захлопали повсюду. Вместо мишеней в ход пошли даже пилотки.
Генка лупил в "молоко". Я смеялся над незадачливым стрелком.
- Смеешься, да? Спорим, не попадешь с первого, - сказал Генка.
Спорить я не стал, просто лег рядом с Генкой, прицелился…
- Пр-рекратить стрельбу! Командиры расчетов ко мне!
Фронтовой наш командир роты был полной противоположностью тому ротному, что остался в запасном полку. Высок, широк, лицо почти квадратное, чкаловский - мы тогда бредили Чкаловым! - подбородок и огромная шевелюра, которую и под каской не спрячешь. Голос грубый, хриплый.
- Сопляки! Мальчишки! Вы что, с ума посходили? Друг друга перестрелять хотите?
Мы виноваты, конечно. Но когда же, наконец, перестанут звать нас мальчишками и сопляками?
- Зарубите себе на носу: вам дали оружие, чтобы им поражать врага. Чему вас только учили? Еще раз повторится - накажу. А сейчас… Вычистить оружие, проверить амуницию, пришить-зашить… И чтоб в вещмешках ничего лишнего не было. Вечером выступаем. Все. Разойдись!
Как он сказал - выступаем или наступаем? Впрочем, это уже почти одно и то же. Ладно, ротный, покажем тебе, какие мы мальчишки…
Задумавшись, я не замечаю, как ко мне подходит Григорьич.
- Товарищ младший сержант! - рапортует он, стоя навытяжку. - Ваше задание выполнено - миномет к бою готов. Личное оружие в порядке.
Издевается он, что ли? Или проверку устраивает, характер познать хочет? Зачем же так официально? В отцы же мне годен и воюет уже вон сколько. Я чувствую себя очень неловко и говорю совсем не по форме:
- Хорошо. Спасибо.
Ясно, я для Григорьича не авторитет, мальчишка безусый, раз только и брился, и то больше так, для солидности, а не потому, что щетина лезла. Плохо, ой как плохо быть безусым мальчишкой. Я невольно трогаю подбородок - хоть бы одна волосинка.
А может я выдумываю все это? Может, Григорьич, как старый солдат, привык вот так обращаться к старшим по званию в любом случае, независимо от возраста командира? Нет, вряд ли. Да и ухмылочку на его лице я заметил. Э, да что там! Время покажет. Оно все на свое место поставит.
Миномет к бою готов. Григорьич и Токен тоже. Не впервой. А мы - я, Генка, Пушкин? Только бы не подвести, не обмишуриться ненароком. Особенно беспокоит меня Вася. Таскать мины под вражеским огнем не просто. Зароется с перепугу головой в землю, а ты хоть камни в ствол загоняй. Да и камней-то здесь нет - сплошной чернозем и суглинок.
После обеда нас, комсомольцев, собирает комсорг роты, сержант Ивакин. У него простодушное лицо деревенского парня, и весь он какой-то свой, располагающий к себе. Комсомольцев в роте много - пожалуй, больше половины личного состава, но все почти новенькие, необстрелянные. Неужели и комсорг смотрит на нас, как на мальчишек?
- Вот это гвардия! - восклицает Ивакин, и на душе сразу становится легче. - Только чур - взносы платить вовремя, предпоследний день каждого месяца. Рядовые - двадцать копеек, младший комсостав - сорок шесть… Та-ак… Организационный вопрос исчерпан. - Улыбка у Ивакина привлекательная: простая, широкая. - А теперь о завтрашнем дне…
Комсорг собирается с мыслями, трет ладонью лоб.
- Мы на Донецкой земле. Что такое для страны Донбасс - объяснять, думаю, не нужно. Уголь, металл и прочее. В боях на подходах к Донбассу, особенно при прорыве обороны противника на реке Миус, мы потеряли очень много закаленных, отличных бойцов… - Ивакин замолкает, как бы почтив этим молчанием память погибших товарищей. Нам тоже делается как-то не по себе.
- Сейчас, - продолжает Ивакин, - вы становитесь на их место. Завтра многим из вас предстоит идти в бой впервые. Бой будет тяжелым. Фашисты цепляются здесь за каждый клочок земли и тем более не захотят отдать так просто железнодорожную станцию Амвросиевку, имеющую для них и для нас важное стратегическое значение…
- Во чешет! - шепчет мне Генка. - Как по-писаному. Я будто не слышу, хотя следовало бы дать Лешему по загривку. Обычные и простые слова в этой предбоевой обстановке берут за душу. У меня по спине бегают мурашки. Нет, не от боязни, не от страха, наоборот, - от приподнятости настроения, от необоримого желания не ждать завтрашнего дня, а идти в бой сейчас, прямо с этой комсомольской летучки.
- Я надеюсь, что такие орлы, как вы, завтра не подведут.
- Не подведем!
Перед ужином нам впервые выдают по сто граммов фронтовых.
- Вот это да! Вот это житуха! - восторгается Леший. - Закусончик бы еще подходящий… Вася, махнемся?
- На что? - сразу откликается Пушкин.
- На завтрашний борщ.
Пушкин протягивает кружку Генке, но тут же отдергивает руку.
- Не-е, не буду.
- Почему?
- Так.
- Бесповоротно?
- Ага.
- Ну и черт с тобой. Трави свой желудок алкоголем. Я же как для тебя лучше хотел. Давай выпьем…
Пушкин выпивает и враз хмелеет.
- Меняться захотел! Ха-ха! Нашел дурака! - заплетающимся языком говорит он Генке. - Думаешь, не понимаю, почему ты меняться захотел? По-онимаю. Ты меня обдурить решил. Не будет завтра борща. Или тебя не будет. Или меня. Вот.
- Идиот, - резко отвечает ему Генка и, доев кашу, идет спать.
Я тоже ухожу спать в свой окоп. Григорьич с Токеном сидят на поваленном дереве, курят, разговаривают вполголоса. Различаю часто упоминаемое "Миус", "на Миусе" "под Миусом"… Да, им есть о чем поговорить, что вспомнить. А моя фронтовая биография начнется только завтра через несколько часов. А может, не успев начаться, тут же и кончится. Как сказал Вася Пушкин: "или тебя не будет, или меня". Правильно обозвал его Генка. Об этом и думать нельзя, не то что говорить вслух. Конечно, все может случиться. Не на учениях в запасном полку. Вон Юрка Кононов и выстрелить по врагу не успел. Что чувствует человек, когда умирает? Может, просто: р-раз и нету. Ничего нет: ни земли, ни неба, ни людей, ни войны… Ничего!..
Крещение
Что же это все-таки было? Бой?.. Ад?.. Конец света?..
Никаких мыслей. Ни о жизни, ни о смерти. Тело - один до предела напряженный нерв. Огонь!.. Огонь!..
Одной миной… Тремя минами… Беглым!
Отбой! Минометы на вьюки!
Меняем позицию, потому что немцы нас засекли и вокруг начинает дыбиться от их мин и снарядов земля. Жарко. Просто жарко - от солнца, палящего сквозь дымовую завесу и облака пыли.
К бою!
Успеваем сделать выстрелов двадцать, и снова надо искать не враз досягаемое для немцев местечко. И впереди, к ним поближе.
Хочется пить. А фляжка уже пуста. Дурак, думать надо - тут водой не разживешься. По глоточку, лишь бы пересохший рот ополоснуть, а ты присосался, будто фляжка бездонная. Теперь терпи. До конца.
- Ур-ра!..
Это поднялась пехота. Давай, братцы, мы поддержим! Огонь!.. Огонь!..
- Морозов! Оглох? - подползает командир взвода.
Оглох? Возможно. Оглохнешь тут…
- Овражек вон видишь? Давай туда. И быстро, одной перебежкой. Вперед!
Даю команду расчету. А ребята молодцы. Про Григорьича и Токена говорить нечего, с одного слова все понимают И Пушкин словно ожил, таскает ящики с минами хоть бы хны. И не очень-то пулям и осколкам кланяется. Генка тоже делает все как надо. Впервые такую серьезную физиономию вижу.
Ага! Прижали фашистских гадов! Бегут… А ну-ка вдогонку.
- По пехоте… Осколочной… Заряд второй…
Только бы по своим не ударить - жмут фрицам на пятки. Нас немцы перестали беспокоить - некогда. Ну-ка, еще огоньку!
- Все! Нетути больше, - кричит Пушкин. - Мин нету.
Как нет? Неужели успели все расстрелять? Ведь столько было…
Григорьич с Токеном, довольные передышкой, спокойнехонько садятся друг против друга на корточки, начинают скручивать цигарки из одного кисета. Генка утирает лицо пилоткой. Пушкин растерянно на меня смотрит, словно он виноват в том, что кончились мины.