Солдаты! В скорбный час России
Вы рвали за собой мосты,
О снисхожденье не просили,
Со смертью перешли на "ты".Вы затихали в лазаретах,
Вы застывали на снегу,-
Но женщину представить эту
В шинели тоже я могу.Она с болезнью так боролась,
Как в окружении дрались.
…Спокойный взгляд, веселый голос -
А знала, что уходит жизнь.В редакционной круговерти,
В газетной доброй кутерьме
Страшней пустые очи смерти,
Чем в злой блиндажной полутьме…Работать, не поддаться боли -
Ох, как дается каждый шаг!..
Редакция - не поле боя,
Машинки пулемет в ушах…
МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
В Москве, в переулке старинном,
Росла я, не зная тогда,
Что здесь восходила
Марина -
Российского неба звезда.А после, в гремящей траншее,
Когда полыхала земля,
Не знала, что смуглую шею
Тугая стянула петля.Не знала, что вновь, из тумана
Взойдет - и уже навсегда!-
Сгоревшая жутко и странно
Российского неба звезда.
ПАМЯТИ БОРИСА СЛУЦКОГО
Нам жилось и дышалось легче,
Оттого, что был рядом друг,
Не умевший сутулить плечи,
По призванию политрук.
Комиссар, что единым словом
Полк поднять бы в атаку мог…
Знаменитый поэт, лавровый
Он с усмешкой носил венок.
Подлецы перед ним смолкали,
Уползали льстецы с пути.
Мог чужую беду руками
Слуцкий запросто развести.
Но рвануло из рук оружье -
Уходила с Земли жена.
Даже им от вселенской стужи
Не была она спасена…
Сам себя присудил к забвенью,
Стиснул зубы и замолчал
Самый сильный из поколенья
Гуманистов-однополчан.
Друг! Беда тебя подкосила,
Но воюет твоя строка.
Словно колокол, над Россией
Бьется сердце политрука.
""Великий" - поэт называет поэта…"
"Великий" -
Поэт называет поэта,
Но поздно приходит
Признание это.
Великий не слышит,
Поскольку не дышит,
А если б услышал,
Ответил бы:
- Тише!
Могильная нас разделяет ограда,
Уже ничего, дорогие, не надо.
Спасибо, но поздно,
Простите, но поздно…А небо так звездно,
А время так грозно…
ДО ТОЙ ПОРЫ
Три верных друга были у меня.
И первый тот, кого всю жизнь любила,
С кем грелась у домашнего огня,
Ни разу не замерзнув, до могилы.
Да, наши руки разорвала смерть,
И все ж меня оплакивать не надо.
Завидовать мне нужно, не жалеть -
С таким, как он, быть четверть века рядом!..Ушел товарищ светлый фронтовой,
Большой поэт, в быту - ребенок малый.
Над ним с опущенною головой
В почетном карауле я стояла.
С опущенной стояла головой,
А мысль одна виски сверлила снова:
Танкист, в войну остался он живой,
Чтоб вдруг сгореть в огне костра мирского…Еще ушла подружка школьных лет.
Она звезд с неба, может, не хватала.
Но в ней пылал такой душевный свет! -
Как в лампе тыщевольтного накала…
Зачем, казалось бы, под Новый год
Нам перечитывать ушедших списки?
Затем, что друг лишь до тех пор живет.
Пока его не забывает близкий…
ПУСТЫЕ ПЛЯЖИ
Опять в Крыму предзимнее приволье,
Опять над морем только чаек гам.
Пустые пляжи снова пахнут солью.
А не духами с потом пополам.Пустые пляжи пахнут вновь озоном…
Напрасно, черный надрывая рот,
В "последнюю экскурсию сезона"
Охрипший рупор "дикарей" зовет.Пустые пляжи снова пахнут йодом…
Какие там экскурсии, когда
Давно норд-остам полуостров отдан
И рыбаки готовят невода?Пустые пляжи в ноябре угрюмы.
Оставшись с осенью наедине,
Они уже не отгоняют думы
О вечности, о смерти, о войне.О том, как падали в песках сыпучих,
У кромки волн, десантные войска…
Пустые пляжи,
Снеговые тучи.
Тревожное мерцанье маяка.
"На улице Десантников живу…"
На улице Десантников живу,
Иду по Партизанской за кизилом.
Пустые гильзы нахожу во рву -
Во рву, что рядом с братскою могилой.В глухом урочище туман, как дым,
В оврагах расползается упрямо.
Землянок полустертые следы,
Окопов чуть намеченные шрамы.В костре сырые ветки ворошу,
Сушу насквозь промоченные кеды,
А на закате в городок спешу -
На площадь Мира улицей Победы.
"Уклончивость - она не для солдата…"
Уклончивость - она не для солдата,
Коль нет, так нет,
А если да, то да.
Ведет меня и ныне, как когда-то,
Единственная красная звезда.И что бы в жизни ни случилось, что бы -
Осуждены солдатские сердца
Дружить до гроба,
И любить до гроба,
И ненавидеть тоже до конца…
"БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЕ"
Полицай не пропадал без вести.
Пропадал без вести партизан -
Может, он погиб на поле чести,
Может, в хате лесника от ран…Полицаи сроки отсидели
И вернулись на родимый двор.
Сыновья "пропавших" поседели -
Рядом с ними тенью брел Укор.Ведь "без вести" это как "без чести"…
Может, хватит им душевных ран?-
Полицай не пропадал без вести,
Пропадал без вести партизан.Вышло время формуле жестокой -
Нынче "без вести пропавших" нет.
Пусть они вернутся - к локтю локоть -
Те, что сорок пропадали лет.Пусть войною согнутые вдовы
На соседей с гордостью глядят.
Вышло время формуле суровой -
Нет "пропавших без вести" солдат!…Здесь застыли в карауле дети,
Здесь молчим мы, голову склоня,
И следим, как раздувает ветер
Скорбный пламень Вечного огня.
"На краю Измайловского парка…"
На краю Измайловского парка,
Под гармонь, ознобною весной
Падеспань, тустеп танцуют пары -
Кавалеры блещут сединой.Пусть они богаты лишь годами…
Не скрывает лет своих никто,
Порошком натертые медали
С гордостью навесив на пальто.Дамы - не сдающиеся тоже,
Как пилотку носят седину…
Сотрясает ветер крупной дрожью
Хрупкую ознобную весну.А деревья головой качают -
На опушке леса, на краю
Празднуют опять однополчане
Возвращенье в молодость свою.На душе торжественно и чисто.
Словно Вечный в ней зажгли огонь…
Хорошо, что не вопит транзистор,
А рыдает старая гармонь.
ГЕОЛОГИНЯ
Ветер рвет светло-русую прядку,
Гимнастерка от пыли бела.
Никогда не была ты солдаткой,
Потому что солдатом была.Не ждала, чтоб тебя защитили,
А хотела сама защищать.
Не желала и слышать о тыле -
Пусть царапнула пуля опять.…Побелела от времени прядка,
И штормовка от пыли бела.
Снова тяжесть сапог, и палатка,
И ночевка вдали от села.Снова с первым лучом подниматься,
От усталости падать не раз,
Не жалела себя ты в семнадцать,
Не жалеешь себя и сейчас.Не сочувствуйте - будет обидой,
Зазвенит в ломком голосе лед,
Скажет: "Лучше ты мне позавидуй!"
И упругой походкой уйдет.И от робости странной немея
(Хоть суров и бесстрастен на вид),
Не за юной красоткой - за нею
Бородатый геолог следит…
"Снег намокший сбрасывают с крыши…"
Снег намокший сбрасывают с крыши,
Лед летит по трубам, грохоча.
Вновь на Пушкинском бульваре слышу
Песенку картавую грача.Что еще мне в этом мире надо?
Или, может быть, не лично мне
Вручена высокая награда -
Я живой осталась на войне?Разве может быть награда выше?
Много ли вернулось нас назад?..
Это счастье -
Вдруг сквозь сон услышать.
Как капели в дверь Весны стучат!
"И я, конечно, по весне тоскую…"
И я, конечно, по весне тоскую,
Но искуситель Мефистофель слаб:
Пусть предложил мне цену хоть какую -
Окопной юности не отдала б!
Пусть предложил бы:
- Хочешь восемнадцать,
Отдав взамен окопные года?..-
Я б только усмехнулась:
Сторговаться
Со мною не сумеешь никогда!
На тех весах, где боль и честь народа,
На тех весах, точней которых нет,
Четыре страшных и прекрасных года
В душе перетянули сорок лет.
Без этих лет я - море без прибоя.
Что я без них? - дровишки без костра.
Лишь тот постиг, что значила "сестра",
Кто призывал ее на поле боя.
И разве слово гордое "поэт"
Со скромным этим именем сравнится?Четыре года. После - сорок лет.
Погибших молодеющие лица…
"Мне еще в начале жизни повезло…"
Мне еще в начале жизни повезло,
На свою не обижаюсь я звезду.
В сорок первом меня бросило в седло,
В сорок первом, на семнадцатом году.
Жизнь солдата, ты - отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.Как мне в юности когда-то повезло,
Так и в зрелости по-прежнему везет -
Наше чертово святое ремесло
Распускать поводья снова не дает.
Жизнь поэта, ты - отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.И, ей-богу, просто некогда стареть,
Хоть мелькают полустанками года…
Допускаю, что меня догонит смерть,
Ну, а старость не догонит никогда!
Не под силу ей отчаянный аллюр:
Марш, атака, трехминутный перекур.