И наступит опять тишина:
Не до песен уже и беседы.
…Возвращается снова весна.
Приближается праздник Победы.
Когда закончится война
А война
когда-нибудь
закончится…
Завершить её скорее хочется,Ощутить и пережить мгновение
Выстрела военного последнего.И пошли бы в сторону обратную
Люди, что отныне станут братьями.Разбрелись бы в годы обозримые
По домам – родные и любимые.Все они, не званные героями,
Шли бы так, колоннами нестройными.Хорошо идти, легко им вроде бы
Босиком – не в сапогах – по Родине!Чтобы взгляды резало от сини
Тех небес единственной России.Но повсюду видные отметины
Пулевые, что в деревья въедены.И навряд ли зрелище приятное -
Поле, что распахано снарядами…Там леса испещрены воронками…
Но слышны, представьте, трели звонкие.Слышать над собою пенье птичье
Хорошо, но всё же непривычно!Принимать прямую данность эту:
Мол, была война, и больше – нету!Размышлять: досталось много лиха нам!
До слезы.
До ропота.
До выдоха…
Другие войны
Скупая правда
А войны скупая правда
Сохраняется не в тайне.
У безрукого солдата
Водка плещется в стакане.Кто-то музыку играет,
Надрывая фортепьяно.
Кто-то снова отмечает
Выход "наших" из Афгана.И кричит калека рьяно,
Словно ту команду: "К бою!"
Незалеченные раны
Носит он всегда с собою."Надо выпить. Выпить надо,
Чтобы было всё в порядке…"
У безрукого солдата
Вместо рук одни культяпки.…За окошком вьюга воет.
Взгляд солдат поймает строгий.
И "афганца" успокоит
Инвалид другой – безногий.От стола ("Пора нам, что ли?..")
Приподнимутся устало.
Скрип протеза, скрипы боли.
…Мало водки. Водки мало!
Сын
Константину Фёдоровичу Воскресенскому, жителю города Коряжма Архангельской области
А деревья тянутся в вышину -
Долгожители, может быть.
Вспоминал отец про войну,
О которой нельзя забыть.И всё время – всегда один,
Даже если всегда с людьми.
На войне той остался сын,
В невоенные как бы дни.Что поделать, приказ был дан.
И разорвана тишина.
Место действия – Афганистан,
Место плачей – наша страна.Он идёт, не жалея ног.
В сердце вновь у него боль.
"Что же ты не спасся, сынок?
Что случилось тогда с тобой?"C фотографии смотрит сын:
Не состарится никогда!
Говорить бы, как раньше, с ним…
Не получится, вот беда!Годы движутся и летят,
Оставляя эпохе след.
Было б сыну за пятьдесят.
Навсегда сыну двадцать лет.…А деревья тянутся в вышину.
Церемония награждения
Видно, всё-таки
Вышибло мозг
Этим разным
Чинушам завзятым,
Коль медали
За выводы войск
Принимают
К торжественным датам.Да какое же тут торжество,
Если флаги спускают пониже?!
Скорбный день
У Солдата того,
Кто там был,
Воевал там
И выжил!А кому не случилось
Дожить
(Раз судьба -
Ничего не попишешь),
Тот давно -
Без медалей! – Лежит
На сугробных,
На снежных кладбищах.
Кража
С большим трудом перенесли беду
Родители, что с сыном умирали:
Украли орден – Красную Звезду,
Из-под замка квартирного украли!Вопрос сначала: "Как они могли?!"
Не находилось на него ответа.
Нет, не награду – больше – унесли!
В сознанье не укладывалось это.На стенке фотография – портрет,
А на столе – бумага из конверта.
И трудно верить в то, что сына нет,
Что награждён за подвиг, и – посмертно.В печали мать. Отец болезным стал.
И скорбь ночами долго их тревожит.
Что орден?! Он – ни дать ни взять – металл!
Он сына дорогого не дороже.Наградою за тот, последний, бой.
Как память, от которой стало лихо.
…Лишь свет звезды небесной, свет скупой,
Не греет – пусть! – но пожалеет тихо.
Погибшему в Чечне
Ты не ставил ни точек, ни запятых,
Был и странен подчас, и смешон.
И тебя не причислят к лику святых:
Ты с Земли в эту землю ушёл.Из бетона пока постамент не отлит:
Ах, зачем же пугать тишину?!
А "Ничто не забыто, никто не забыт" -
Это всё про другую войну.
Вянут снова цветы, остывшие
Вянут снова цветы, остывшие
На морозе февральском яростном.
Без войны на войне погибшие
С фотографий посмотрят радостно.Будто вновь у своих родителей
Попросили за всё прощения.
Скажут: письма почаще шлите нам;
Ждите скорого возвращения.Жить да жить им! Сложилось ладно бы,
Даже лучше, по всем понятиям.
Но земля приняла прохладная
Навсегда сыновей в объятия.Неутешно ты, горе вселенское!
Время выпало беспокойное:
То афганская, то чеченская -
Вперемежку с другими войнами.То конфликтная, то убойная,
То победная, то позорная…
Вот солдату досталась вольная -
Эта весточка похоронная.Эта весточка, эта весточка, -
Строчка тянется, строчка длинная…
И склонилась пониже веточка
Тополиная, тополиная…Её почки сонливо смежились.
Небо ясным быть – надо ж! – вызвалось.
И заснеженность, и заснеженность.
А на чёрной табличке – изморозь.Имена родных и фамилии,
Хоть свои, но чужие вроде бы.
…А в природе полно идиллии.
Только грустные все мелодии.И цветы там лежат поникшие:
Прихватило февральским холодом.
Без войны на войне погибшие
С фотографий посмотрят молодо.Ничего не бывает вечного…
Но черта проступает чёткая.
Жизнь обычная человечья
И без боен, как есть, короткая.Но, как раньше, шагаем строем мы,
Стало быть, ко всему привыкшие.
Сколько станет ещё героями?…Жили-были солдаты бывшие.
Апрель
Запахи всюду прели
Поздней поры апреля.Чёрная речка – название,
Просто она темноводная.С ней сейчас за компанию
Катится даль свободная.Плещется ширь весенняя
И за кусты цепляется…Мирное, не военное,
Прошлое отражается.Кажется исключением
Жизни иной течение.Стала земля нарядной -
Зелень мелькает звонкая,Тянется над воронками -
Бомбовой и снарядной.
Последний поклон
…А эту водку
Пили по глотку.
И котелок солдатский
Прокопчённый
Краями чью-то задевал щеку.
И дальше плыл,
Как знамя сквозь колонны.У нового могильного бугра,
Точней сказать бы даже, у кургана.
Без восклицаний
"Слава!" и "Ура!" -
То в облачное небо,
То в туманы.Здесь кто-то завершил
Свой длинный путь.
Он лишь недавно
Вынесен из боя,
Чтоб тут с друзьями
Навсегда уснуть
И обрести
Пристанище покоя.…Мы этой водкой
Из военных фляг
Тот котелок
Наполнили в печали.
И низко опускали
Красный флаг.
И слышно было,
Как сердца кричали.
Девушка с радио
Девушка с нашего радио
Носит на шее свастику.
Надо ж, висюлька радует,
Словно подарок к празднику.Просто кулончик грошовый,
Не золотой, обычный.
Шею не тянет, в общем-то,
Но зато – заграничный!Девушка улыбается,
Веселится, смеётся:
"Как это называется?
Кажется, знаком Солнца…"Девушка с местного радио
Передаёт приветики.
Всё изначально задано,
Всё – образец эстетики.Кажется, полезное
Занятье, коль нет работы ей.
Лыбится над скабрёзными
Пошлыми анекдотами.Эй, раскатайте уши вы!
Слушайте чушье, слушайте
О торжищах и ярмарках
Бойкие объявления!..
Девушка эта – яркое
Репортёроявление.Болтает себе, старается
Для праздной и всякой публики.
На шее её болтается
Нечто из атрибутики -
К телу и к сердцу близкая
Свастика неонацистская.С такою же вражьи полчища
Двигались отовсюду.
"Выбросить? Ну вот ещё!
Снять? А зачем? Не буду!"С таким же отличия знаком
На Русь нашу шли, однако…
Можно ли гордиться
Тем, что несли убийцы?
Правда: в прошлом далёком
Стала пора военная…Не поведёт и оком
Девушка вдохновенная.
Сладенько ухмыляется:
"Не смотри, коль не нравится!"…Снова к эфиру ищется
Звук, чтоб подрыгать бёдрами.
Значит, опять послышится
Музыка слишком бодрая.
Бьёт по мозгам мелодия.
Слово к словцу цепляется.
Девушка эта вроде бы
Умною быть старается.Вздохами вновь да охами
Будет эфир забавиться.
Всё – хорошо ли, плохо ли -
Творчеством называется.
Снова замикрофонится
Свастиковая модница.Нет же, она не гадина -
Девушка с нашего радио!…Время года прохладное,
Время страны – осеннее…
В общем, оно понятное,
Жизненное явление.
Поиграли хлопцы в войну
Поиграли хлопцы в войну.
Защищали как будто страну.За неё поднимались горой:
Каждый – ратник и каждый – герой,
Каждый был на своей стороне,
Каждый думал о чьей-то вине,
Каждый как бы по-своему прав,
Для себя роль провидца избрав.