"Коровки божьей, жука и мухи…"
Коровки божьей, жука и мухи
трепещут крылышки и дребезжат,
и застревает в безвольном ухе,
чего не ловит надменный взгляд.Ты, желтосиняя в алмазной крошке
стрекозья выставленность арт-нуво,
когда фацетки двуглазой брошки
и есть искусство – да ну его!Вы – цацки, вы – ни на что не годный
без толку мечущийся блеск и гул,
изображающие то почетный,
то стерегущий нас караул.Рука, прихлопни их, по треску дроби
в параде казнь признав. Но не угробь
улитку пламени и кокон крови.
Неповторимы огонь и кровь.
"Всё, я уже ничего не знаю…"
Всё, я уже ничего не знаю.
Не слышу даже того, что сам бормочу.
Из дел – заснув в октябре и очнувшись к маю,
сдать кровь и мочу – единственное по плечу.Мне кто-то знаком, но кто, я не уверен.
Я что-то должен, только не помню что.
Не разберу, кто ангелом смотрит, кто зверем.
Несу, что ни попадя. Но хоть не вру зато.Потому что не различаю неправду, правду.
Путаюсь, что мерещится, что наяву.
Всё отбирают. Взамен оставляют мантру:
"жив – выживаю – жизнеспособен – живу".
Из Беранже
Здравствуйте, дорогие. А где сестра?
В шапке кудрей, с антрацитовыми глазами.
Дома оставили, слишком стала стара.
Маска морщин с пепельными волосами.Зря. Замысел, он как свет: всегда милосерд.
Вы, например – не хотели, а ведь пришли же.
Белая ковка локонов, татуировка черт -
вот что в фокусе. И никого нет ближе.Правда: ступайте за ней, будьте уж так добры.
Пусть увидит, что согнут, но что встречаю стоя.
И ничего, что не было никогда у меня сестры.
Нынче она единственная в точности знает, кто я.
"Свистит, но звука не расщеплет…"
Свистит, но звука не расщеплет
на смысл, восторг и молодечество
дрозд, подобрав по слуху щебет:
отцовство-отчество-отечество.Свист, стерший имя. Пташку-имя
без места, без семьи, без времени
унесший изо льда в полымя
и онемевший, скажем, в Йемене.Вздор, писк – но стоящий усилий,
с какими атмосфера плотная
пружинит, если над Россией
взмывает стая перелетная.Им лапки всасывает мякоть,
урчащая: вот червь, позавтракай,
еще успеешь покалялкать
с родней, трепещущей над Африкой.А те ей: мы другого духа -
что делать здесь ночами зимними
комочкам щебета и пуха,
лишенным родины и имени?А та: дождись, останься, ну же!
В конце концов – отцовство, отчество.
А те: ну да, но стужи, стужи -
без струй, без музыки, без общества.
Свой мир
Хотя и стоит этого-того
(пусть будет: этажерки и толкушки)
свой мир, нам остается только "сво"
от сводничества – ни души, ни тушки.
Сшить, сострочить – вот цель. Соединить.
Собой. Одним собою. Не надеясь
ни на кого. Ведь струйка крови-нить
и мысль-иголка никуда не делись.
И съесть – как тот пророк – не своего
пера и почвы книжку и картошку.
Собой – и только, сделать вещество,
под кожуру проникнув и обложку.
Короче, опровергнуть пустоту.
И, плоть в конце концов на оболочку
пустив, обить небесную плиту
сафьяном атомарным. В одиночку.
Астры
Небо за миг растворило созвездия в спирте
утра. Отчего немедленно поголубело.
Но поднеси, как спичку, себя к нему, вспыхни,
и на полмига сделается оно бело.
Спрячься в нору – пусть отпылает свиток
времени. И если там будет воздух,
выгляни только на выдохе – видеть
купол, монтируемый на новых звездах.Это к тому, что стоит ли сеять весной рассаду
астр в предвосхищенье сентябрьской продажи
цветов, от века подобных застрявшему стаду,
не знающему, что щипать – не самих себя же.
Во-первых, может не оказаться петлицы,
в которую их втыкают. А самое главное – царства
огненно-траурного, в котором могли распуститься,
как блеклые звезды неба, осенью астры.
Сенокос
Кóсу и грабли взять как гитару и гусли,
чтобы травинка к травинке ложилась сама
строчкой, звеня стебельками, как струйками в русле
тканного, что ли, струнного, что ли, письма.Ибо трава эта – лен. И рубаха льняная -
то ли папирус, то ли гребенка сродни
той, на которой, губами папирус гоняя,
в кровь их стирают, а он все гони да гони.Это как каторжник, жизнь проходивший в оковах,
в пламени ярости плющит – плевать, что тюрьма, -
уз примитив в примитив духовых и щипковых.
Разницы нет, когда тянет в воронку псалма.
"Заключенный глядит на небо…"
Заключенный глядит на небо,
потому что оно свободно,
за любую выходит зону
и все целое, а не пайка.А больной с него глаз не сводит,
потому что оно здорово,
кровью вен и аорт играет,
даже слезы льет не горюя.Взгляд вперяет в него ребенок,
потому что оно как царство -
все сверкает золотом в полдень,
и в серебряных бусах ночью.Сумасшедший смотрит на небо,
потому что оно нелепо,
как ломоть несъедобного хлеба,
Богом брошенный внутрь склепа.А поэт взирает на небо,
потому что оно бесцельно,
драгоценно, пусто, нетленно
и его рифмовать не надо.
"Когда возницы колесниц…"
А.О.
Когда возницы колесниц,
пуская радиусом малым
в путь жеребцов и кобылиц,
искусно действуют стрекалом,их по дистанции накал
схож с рыболовным у извива
заросшей речки, где стрекал
роль на себя берет крапива.Клюет у всех, но как во сне.
Подсечь подсек, но нет, что вынешь,
гарантии. Что на блесне
не тина. Что не пройден финиш.
"Принесите мне юность, воздушные струи…"
Принесите мне юность, воздушные струи
с лукоморья, всегда мой студившие лоб,
принесите ветренность и поцелуи,
с губ сдуваемые, как обрывки слов.Принеси мне, мой западный, мглу и запах
пляжных водорослей и сухого вина
под биенье плащей и под хлопанье флагов.
В общем, юность – ты знаешь, какая она.Принеси мне, северный, мою зрелость,
не замеченную, когда была -
когда сердце к жженью так притерпелось,
что, оплавясь, едва не сгорело дотла.А тебе, восточный, поклон за старость.
Незаслуженную. За нежданный привар.
За отличный отмер – чтоб к концу не осталось
ничего. За глазунью как Божий дар.И еще надышанного мне, южный,
пассажирами, вышедшими из такси,
я ни долгом с которыми не был, ни дружбой
прежде связан, тепла хоть на миг принеси.Ну а если не врут, что тебя не упросишь,
что как щедр ты и зноен, так нищ и зловещ,
принеси-ка мне то, что без просьбы приносишь, -
без названья, без свойств, без подробностей вещь.
Деревенский философ
Когда вы думаете, что у Петрова
на том, на дальнем конце села
кричит, потому что рожает, корова,
то это, скорей всего, бензопила.Не наговаривайте – мол, то медведица -
на грубый в семь точек чертеж ковша.
А что они, как гирлянда, светятся
то к ним электричество подвел Левша.И греческая ли мерещится гамма
в галочьем грае, еврейский ли гимл,
не выйдет из их истеричного гама
трагический хор, пророческий гимн.И, в общем, я жизни доволен итогами,
смотря с крыльца, как здоровые лбы
под водоотталкивающими тогами
отправляются с девственницами по грибы.
14 августа 2004
Когда Иосиф переехал в США,
приветственный мессаж он получил от Чеслава -
прибытье чье теперь за Cтикс его душа,
освоившаяся в том крае, чествует.Сиренная их речь, словно из зала в зал,
из мира в мир эфир переходя, как посуху,
для нас – лишь эха тембр. А знать бы, что сказал
Иосиф Чеславу и Чеслав что Иосифу!Возможно, и без слов. Подняв аперитив
на свет и медленно сухим печеньем хрустая.
Забыв, как говорят, забыв язык, забыв,
где польская тоска о прожитом, где русская.Изящество и ум – на бешенство и нерв.
Догадка, что тот свет уже чуть-чуть Америка.
Что все херня. Не так? – Не. Все, что не пся крев.
Что срока в самый раз судьба отмерила.
"Мои дела – как сажа бела. А ваши…"
Мои дела – как сажа бела. А ваши?
Я обращаюсь к тем, кто словил успех.
Как она, жизнь и какие цвета у сажи?
И у молитв у ваших какой распев?Было ли вам знаменье с небосвода?
Не дай, говорите, бог и вобще аминь?
Так же и я. А черти из дымохода?
Я обращаюсь к тем, у кого камин.Лазал ли кто с шаром свинца на крышу
тягу наладить – или был зван трубочист?
Нажил ли кто, глобус вертя, себе грыжу?
Шел ли на свист сесть с паханами в вист?А лучше: река, круиз, пароход на угле.
К тем обращаюсь, с кем мы на нем гудим.
Что если кончить с палуб глядеть на джунгли
и, за борт перевалясь, в них уйти, как дым?Нет? А без этого бизнес соборный лажа.
Карта успеха – наш обольстительный блеф.
Что уже удалось, то зола и сажа.
Все впереди. Сдайте мне даму треф.