Всё. Душа остановилась.
Отыграло роли тело.
Вместо жизни мемуары:
С кем-то спал, кому-то спел.
Не успеешь оглянуться,
Как уже и пролетело…
То и скверно, что ни разу
Оглянуться не успел.
II
Долго ль мне гулять на свете…
А. С. Пушкин
То дыханья не хватает,
То терпенья, то ума.
Дыры в памяти латает
Габардиновая тьма.
А давно ли в жилах, в порах
Бушевал бездымный порох:
Только лёг – уже светает,
Чуть сомлел – уже зима.Здравствуй, матушка. Откуда
Столько сна и серебра?
Не сыскав добра от худа,
Гоним беса из ребра.
Раньше грезилась саванна,
А теперь диван да ванна,
Персональная посуда,
Апельсиновое бра.Отразбойничало эхо,
Отмерцали зеркала.
Возраст жизни не помеха,
Жаль, дистанция мала.
Вдоль карниза ходит ворон,
Распевает "невермор" он,
Обаятельный, как Пьеха,
И солидный, как кила.Всё. Готов. Играйте Баха.
Разрывайте воем рты.
Где посконная рубаха?
Где сермяжные порты?
На игле безумный кочет
Скачет, корчится, клекочет.
И толпа глядит без страха
На остывшие черты.24 июня 1991
III. Муравьиные стансы
Жизнь уже не раздражает,
Смерть ещё не горячит.
Дева мальчика рожает
И от счастия кричит.
Мальчик требует огласки,
Щерит зубки, щурит глазки,
За троих соображает,
Зол, умён и нарочит.
Дребезжа безумным нервом,
Им одним и даровит,
Век двадцатый двадцать первым
Обернуться норовит.
Напоследок тянет жилы,
Роет братские могилы,
Приговаривает "Хер вам",
Да ухмылочки кривит.Между тем зима маячит,
Льды коварные куёт.
Стрекоза уже не плачет,
А не то что не поёт.
Муравей строгает стансы
Под неясные авансы,
За окно глаза корячит
И слабительное пьёт.За окном по звону-хрусту
Мимо мёртвых тополей
Горожане прут капусту
С неухоженных полей.
В перспективе голод, холод,
Возвращённый серп и молот,
Да в оттяжку святу-пусту
Неразменное "налей"…Трепещи, четырёхстопный,
Легкопёрый, как порей,
Дорежимный, допотопный
Жизнерадостный хорей.
Может, мы с тобою вкупе
Перемелем воду в ступе,
Перемолим рай окопный,
Распугаем упырей?Для улыбок зубы драю,
Завожу пустую блажь.
Ты споёшь, а я сыграю -
Производное в тираж.
Завораживая пылом,
Кот в мешке играет шилом,
И ползёт, ползёт по краю
Растерявшийся мураш.29.10.92
IV. Вариации на вечную тему
Страшно, страшно поневоле
Средь неведомых равнин.
А. С. Пушкин
Снова жизнь перестаралась в оказании услуг.
От избытка впечатлений так и тянет постареть.
Заглушая птицу кашлем, обрекая луг на плуг,
Загружая пустяками недопрожитую треть.Но не стоит обольщаться – затаись и последи.
Результаты не замедлят, будешь выжат либо вжат:
Ангел слева, ангел справа, свято место посреди,
Просто некуда деваться, нет же, вот они – кружат.Тут держал один из многих небольшое интервью,
Как он сямо и овамо на решительной ноге,
Как он лиру приторочил к огнестрельному цевью,
Как он вывел из забвенья Чернышевского Н. Г.,Как он любит ранним утром по пороше, по росе,
Типа странною любовью, перегноем в борозде.
А другой из тех же самых на газетной полосе
То ли молится вприсядку, то ли пляшет по нужде.Чревочёсы, мракомесы, поедатели белил,
Горбуны, строфокамилы, струг с персидскою княжной…
Будь я проклят, если с вами хоть когда-нибудь делил
Это лето, это небо, этот жребий раздвижной.8.04.99
Тема и вариации
Бросил писать…
Михаил Яснов
Тема
Бросил писать. Ударение именно там,
Где по ритму целесообразно.
Потому что с другим удареньем не бросить, скорее наоборот.
То, что раньше текло по усам, прикипает к устам.
Жизнь, однако, проходит непраздно.
Занятий невпроворот.Вариация 1
Бросил чесать в надежде извлечь. Ишь
Как там устроено: постоянно шевелится,
А наружу ни с места.
Это вряд ли уже излечишь.
Вроде варится, во всяком случае, мелется,
А никак. Хорошо еще – бросил писать, и свободен, и ветер с веста,
То есть где-то когда-то не помню кем обещанная фиеста,
Как, допустим, высшая форма интима,
Уже вполне, уже допустима:
То плеснёт издаля, то блеснёт,
То еще как-нибудь вскарамелится…
А внутри кашлянут со значением
И негромко скажут: "Вестимо".Вариация 2
Бросил жребий. Выпало перейти Рубикон.
С утра подкрепился: немного белужьей икры, сырое яйцо, бекон -
И двинул к реке. Прихожу, а там ни брода, ни переправы,
Какие-то недогложенные скотиной бурые травы,
И всё. Авгуры опять оказались правы.
Товарищ мне говорит: "А ты, мол, попробуй вплавь.
При твоём-то везенье, твоей-то удали.
Тебя там ждут. Одержишь, добудешь – худо ли?
Рискни, – говорит, – и таким вот манером себя в историю вплавь".
"Да пошёл ты вон!" – говорю. И пошёл обратно.
Естественно, на душе отвратно.
Слава Господу, бросил писать, а то бы гнусное чувство утроил
Тем, что в какой-нибудь опус сей казус встроил,
Что совсем уж вышло бы неопрятно.Вариация 3
Бросил камень в одну ненормальную…
Я и вообще люблю соблюдать формальную
Сторону. Проходил мимо храма -
Собственно, там и случилась драма, -
Спросили: "Кто?" А я как раз был без греха,
То есть бросил писать: за неделю ни одного стиха.
Вот и метнул. И даже попал. Хорошо, не в репу.
А дама была не одна. И те, которые с ней,
Тут же ко мне, скроив такову свирепу,
Что внутри у меня стало ещё тесней.
"Дались мне, – думаю, – их поганые просьбы.
А вот ведь попался. В другой ситуации брось бы -
Да ни в жисть. Тем более женщина. То есть не то чтобы свято,
Но лучше не стоит…" И вдруг закричали: "Снято!"
Оказывается, у них тут кино. А я-то!..
Режиссёр поздравил с дебютом, выдал кулёк черешен,
Подошли какие-то тёлки: "Что ли, и впрямь безгрешен?
Ведь есть же хотя бы один невинный грешок?"
"Вы что, – говорю, – с колокольни рухнули?
Выпали из скворешен?!"
В общем, смешного мало, и даже какой-то неясный шок.
Не пришлось бы писать стишок.Вариация 4
Бросил летать во сне.
От разбега одышка, запотевает пенсне,
Так что рискуешь сослепу напороться
И застрять на какой-нибудь там антенне или сосне,
Чтобы тыкали снизу, что, мол, за чучело там качается.
И непонятно, как с напастью этой бороться.
А без разбега не получается.
Раньше-то, помнится, как нравилось зависать
Над дольным, юдольным, отверженно-безглагольным…
Неужели связано с тем, что бросил писать?
Схватился за первый попавшийся, а он оказался краеугольным.
Понимаешь, что всё, что своё отлетал, а никак не внять,
не утешиться.
Закроешь глаза, а взамен, как в борще, цветные жирные пятна.
И главное, там, где у прочих крылья, всё время чешется,
Причём во сне, и, значит, никак, и это особенно неприятно.