"Рома, плохая новость. В нём стоит бомба. При прекращении связи с резидентом она взорвётся. Или взорвётся по команде"
Меня пробирает дрожь. Вот сейчас мне страшно. По-настоящему страшно. В моём мозгу раздаётся знакомое тиканье, про которое я уже начал забывать. Адская машина… Ирочка, моя маленькая…
"Рома, он работает только на передачу. Мы теряем время, разговаривай с ним, пусть резидент отвечает, мы должны его засечь!"
- Скажите, любезный, - вдруг ляпаю я, - зачем вы явились на эту планету? В чём смысл вашей миссии?
Лицо робота совершенно бесстрастно, он вежливо улыбается. Но сквозь его маску я вижу изумление кукловода.
- Ну что же, Роман Романович. На прямой вопрос - прямой ответ. Мы хотим сделать людей счастливыми.
Теперь я изумлён. Да уж!
- Милая, иди к себе. Тебе же будет неинтересно.
- Иван, вы не обидитесь? Меня Рома всегда гонит, едва речь заходит о всяком бизнесе.
Личико глупенькое. "Скажите, это второй этаж?" "Нет, третий" "А где второй?"
- Ну что вы, хозяюшка.
Ирочка легко поднимается, уходит. Может, там её не достанет…
"Достанет, Рома. Бомба мощная. Мы теряем время, говори!"
- Так что, Иван? Что есть счастье, по вашему? И как вы собираетесь достичь своих благородных целей?
Лик робота вежливо улыбается.
- Вы задаёте очень необычные вопросы. Что есть счастье? Очень просто. Это отсутствие несчастья, только и всего.
Да уж. Логика у них железная.
- А подробнее можно?
- Можно. Чувство несчастья исходит от внутренней неудовлетворённости, от несоответствия притязаний реальным возможностям разумного существа, и даже не только разумного. Если привести эти две функции в полное соответствие, данный индивид будет счастлив.
И снова железная логика.
- И как же вы собираетесь привести их в соответствие?
- Это довольно пространный вопрос, но я попробую на него ответить. У любого существа есть потребности - у одних больше, у других меньше. Больше всех потребности у существ разумных, или я не прав?
- Пока правы.
"Роман, это Чук. В общем, так. Единственный способ избежать взрыва - включить поглотитель энергии. Гаситель"
Я с облегчением перевожу дух. Я знал, ребята, вы найдёте выход…
"Не спеши. Как только гаситель заработает, любые технические средства станут нерабочими. Не только их оружие - и ваше тоже. Вам придётся драться с этим монстром подручными средствами, только холодным оружием. И защита периметра перестанет действовать, так что… Держитесь, вы оба!"
Чем и за что держаться?! Резать этого Ивана кухонным ножом?!
- Так что?
- Да. Так вот, есть потребности естественные - пища, одежда, безопасность, комфорт и прочее. А есть неестественные, внушённые нам инстинктами, имеющими значение для животных, но ненужные для разумного существа. Ну вот взять сексуальные инстинкты. Для животных это важно, иначе невозможно продолжать род. А как животное узнаёт, что ему надо продолжать род? Очень просто - инстинкт связывает эти функции с чувством удовольствия. Поэтому разумное существо, являясь носителем древних инстинктов, продолжает нуждаться в сексе, хотя уже в состоянии регулировать деторождение по-настоящему разумным, искусственным способом. Инстинкт теряет смысл, но сохраняется ещё долго, принося разумному существу различные страдания и муки, абсолютно ему ненужные, если оно не в состоянии вовремя удовлетворить свой инстинкт.
- У себя там, как я понимаю, вы с этим пережитком полностью покончили.
- Да, вы правы. И вот что любопытно: сразу отпала масса неестественных потребностей второго порядка. Например, у вас есть такие занятия, как балет, цирк, театр…
- Вы и от этого избавились?
- Не так. Эти занятия изжили сами себя. Ну какое разумное существо будет смотреть на бесполезные телодвижения, именуемые танцами? Информации ноль, пользы тоже.
- А картины, фильмы?
- Фильмы, разумеется, есть. Это же самый доходчивый и наглядный способ передачи информации. Наши фильмотеки гораздо богаче ваших, между прочим, в смысле содержания. Или взять кулинарию, царицу наук. Одних только научных трудов по приготовлению вкусной каши у нас тысячи!
"Рома, я сейчас. Сейчас будет холодное оружие" - и я ощущаю, как Ирочка откручивает острые клинки - протезы крыльев.
- Но простите, Иван, - я вежливо улыбаюсь, хотя у меня в душе… лёд и пламя, иначе не скажешь. Спокойная, ледяная ярость, которую ни один перстень-парализатор не сочтёт слепой. - Вы сильно упрощаете, вам не кажется? Нельзя же всё сводить к голой физиологии, еде и комфорту. Разумному существу этого недостаточно.
- На этот раз правы вы, Роман Романович, - лик робота по-прежнему бесстрастен, но мне кажется, что я улавливаю: резидент забавляется, беседуя со мной. Видно, давно не отводил душу в философской беседе. - Разумному существу надо больше. Есть одна достойная уважения страсть - жажда власти.
Взор робота абсолютно бесстрастен. Взгляд трупа.
- Да, да. Только одна. Только жажда власти по-настоящему отличает разумное существо от псевдоразумного. Вся жизнь - борьба, разве нет? Проигравший платит. Победителя не судят.
Мой взгляд, наверное, уже приобрёл разрушительную силу, сравнимую с прибором для уничтожения… и так далее. Но робот встречает мой взгляд безмятежно. Трупу всё равно.
Я вижу, как по лестнице поднимается группа захвата, это пока менты. А с двух сторон к дому подходят и роботы. Входят в подъезд. Моё время вышло.
"Всё, Рома. Мы его засекли. Сейчас включаем гашение. Но вам придётся этого кончать немедленно. Только холодным оружием, Рома!"
Да хоть голыми руками - до того он достал…
Словно повеяло холодком. Невидимый гигантский пузырь накрывает весь дом, и я неизвестно как чувствую-понимаю: мы в поле гасителя. На кухне отключился холодильник, и я опять понимаю - нет света. Энергия в проводах съедена гасящим полем.
Ирочка входит в комнату, очаровательно улыбаясь. Она действительно переоделась - на ней боевые доспехи. Вот только вся эта чудо-техника сейчас столь же смертоносна, как и ордена товарища Брежнева. И две шпаги в руках.
- Простите, Иван, но ваше дальнейшее существование абсолютно недопустимо.
Фраза ещё звучала, а острые шпаги - обломки Ирочкиных протезов-крыльев - уже свистели, распарывая воздух. Всё верно - убогий мозг биоробота, отключённый от хозяина, обрабатывая поступающую словесную информацию, потерял драгоценные доли секунды.
Руки и ноги биоробота отвалились, как отклееные. Ни капли крови. Но в следующую секунду началось такое…
Ноги Ивана дрыгались, как оторванные лапы паука-"косиноги", беспорядочно и бессмысленно. Но вот руки - иное дело. Одна рука устремилась ко мне, быстрыми рывками перекидываясь по полу, а вторая вцепилась в ногу Ирочки, как бультерьер, неуловимо-быстро перебирая пальцами, поднимаясь выше и выше.
"Рома, за борт её, за балкон! Хватай за локоть! Его когти отравлены, осторожно!"
Я ощущаю, как стремительно раскручивается пружина событий. По лестнице птичками взлетают вверх боевые роботы, на ходу ударами пудовых кулаков убивая попавшихся на дороге несчастных сотрудников несчастных правоохранительных органов. Кто-то успевает направить автомат, но "калашников" издаёт лишь щелчок. Щелчки издают и пистолеты ПМ. Никакие взрывные процессы в поле гасителя невозможны, и порох не исключение.
Я хватаю отрубленную руку за локоть, стараясь не коснуться хватающих воздух скрюченных пальцев, из которых торчат острые стальные когти, выпущенные по-кошачьи. Звон битого стекла, и рука вылетает наружу, через окно, за балкон. И откуда у меня такая сила?
Ирочка уже отрубила пальцы, червяками извивающиеся на полу. Вторая рука летит следом.
Тяжкий удар сотрясает броневую дверь. Я вижу: одного из сотрудников правоохранительных органов роботы используют как таран - точь-в-точь Вицына в фильме "Кавказская пленница". Ещё, ещё! Всё правильно - плазменные разрядники "зелёных" тоже не работают - чем же им ломать дверь…
- Этого за борт! - я ещё ни разу не видел такого лица у моей Ирочки.
Мы хватаем извивающегося Ивана, обрубок без рук и ног, тащим к балконной двери. Да в нём не меньше ста килограммов!
Шея Ивана вдруг выдвигается из тела, как у черепахи из панциря. Широко разевается пасть с острыми стальными иглами вместо клыков.
- Бросай! - крик Ирочки. Намертво въевшаяся за время несения службы привычка мгновенно исполнять команды делает своё дело - я разжимаю руки, и это спасает мне жизнь. Острые отравленные клыки сверкают в каких-то двух сантиметрах от моей руки.
Пронзительный зелёный свет озаряет всё вокруг. Стены, пол, потолок и всё остальное становятся прозрачными, как бутылочное стекло. Я вижу, уже глазами вижу, не мысленно - роботы отбросили расплющенный труп омоновца (слишком мягкий для тарана) и со страшной скоростью бьют кулаками в бетонную стену, по четыре кулака в одну точку, поочерёдно. Как отбойный молоток. Всё верно - защита периметра ведь не работает, как и всё остальное, и хлипкий бетон новостройки - не толстый металл с памятью формы, как на двери.
Свист Ирочкиных шпаг-"пырялок". Голова Ивана отлетает, как мяч. Ирочка хватает её двумя руками, швыряет за балкон.
"Да бросайте вы эту бомбу за борт!!!" - кто это, Уэф или Чук?
Время будто растянулось. Мы вдвоём тащим неподъёмную тушу Ивана к балконной двери. В стене появляются трещины, сыплется штукатурка. Медленно вываливается кусок бетона, падает на пол, как чаинка в стакане. Мои жилы трещат от натуги, но Иван всё-таки переваливается через перила балкона. Неохотно начинает движение, свой последний полёт. Прощай, Иван, мы будем помнить тебя всю жизнь.