* * *
Швейцар сторонится меня, словно его уже известили, что отныне мне здесь не рады. На улице я мельком оглядываю себя. На мне вчерашнее платье; я выгляжу как шлюха и чувствую себя так же. Униженная, до краев переполненная страданием, я решаю не дожидаться такси. Нужно двигаться; стоя на углу, я привлекаю слишком много внимания. Быть может, мои ноги унесут меня от всего этого, от той боли, которая пришла с осознанием, кто я.
Через несколько минут я успокаиваюсь. Около входа в подземку меня разбирает смех. Действительно, а чего я ждала? Как можно злиться на Уолкера за то, что он использовал меня, когда я сама занималась в его отношении ровно тем же? Когда с самого начала меня интересовали исключительно его деньги, его имя и его смазливое лицо. Я сама во всем виновата. Потеряла в какой-то момент бдительность - вот мне и больно.
Спускаюсь по лестнице, погружаясь в темноту перехода. В нос ударяет неповторимый букет подземки - едкий запах мочи и канализации. Я морщусь и едва успеваю шагнуть в сторону, чтобы не наступить на бездомного, который сидит на последней ступеньке. Вот кому точно не помешает чашка кофе. С этой мыслью я достаю из клатча двадцатку и вручаю ему.
- О, спасибо вам, мисс! Спасибо! - Он расплывается в щербатой улыбке.
- Не за что, - бормочу я. Сердце щемит от доброты у него в глазах.
Собираясь защелкнуть клатч, я внезапно замечаю кремовый уголок. Мой билет на выход из этой передряги. Выуживаю визитку, держу ее в пальцах, и сердце начинает биться быстрее. Похоже, время апгрейда наступило раньше, чем я ожидала.
Глава 7
Тем же вечером.
Я снова стою перед зеркалом и привожу себя в порядок. Мажу истерзанные губы помадой, пока они не становятся темно-красными. Слой за слоем воссоздаю фальшивый фасад, пока не становлюсь Блэр. Пока не скрываю все свои недостатки.
Но я мошенница.
Глядя на свое отражение, я вспоминаю один позабытый день из прошлого. И замираю, точно парализованная.
- …Мама, мамочка, не уходи! - Я ревом реву, вцепившись в ее юбку. Мать пытается оттолкнуть меня, но чем больше усилий она прилагает, тем крепче я за нее держусь. Я не могу отпустить ее. - Мамочка, останься пожалуйста! Не бросай меня. Пожалуйста, ну пожалуйста…
По моему лицу струятся слезы. Боль все нарастает, но я продолжаю умолять ее в надежде, что в этот раз она услышит и поймет, как сильно нужна мне.
- Блэр, отпусти! - Она борется со мной, стараясь высвободиться. - Я больше не вынесу ни минуты в одном доме с твоим пьяницей-отцом, иначе сойду с ума.
Я слышу позади нас истерический смех. Оглядываюсь и вижу папу. Он заходит в спальню и, шатаясь, идет к кровати, где лежит открытым мамин чемодан. Его глаза налиты кровью, вылезшая из штанов рубашка покрыта жирными пятнами, похожими на чернильные кляксы. От него разит спиртным, и когда этот запах ударяет мне в нос, мое сердце сжимается. Пронизанное страхом горе захлестывает меня словно волны мутной реки.
- Хватит упрашивать ее, Блэр. Так поступают только слабаки. Она вернется. Она всегда возвращается, - говорит отец.
Мать оборачивается к нему, в ее глазах презрение.
- И не рассчитывай, Оскар. Я не вернусь.
- А как же я? - восклицаю сквозь слезы.
При взгляде на меня мать немного смягчается, но потом она поднимает глаза на отца и мгновенно ожесточается снова.
- Извини. Просто я больше так не могу. - Она застегивает чемодан и идет к двери.
- Нет, нет, нет, нет! - Я бегу за ней вниз по лестнице, захлебываясь плачем, но она не останавливается. Выходит за порог и бросает меня…
Меня тошнит. Хочется закрыться в ванной и вырвать, но я пересиливаю тошноту и остаюсь на месте. Меня не победить ни Уолкеру, ни воспоминаниям о родителях. Я не позволю. Как сильные подчиняют слабых, так и я подчиню свои эмоции. Плевать на Уолкера. В конце концов меня не впервые бросают.
Я сделаю то, что удается мне лучше всего. Я вычеркну Уолкера из своей жизни. Внушу себе, что его нет и никогда не существовало. Запрячу все до единого чувства и эмоции так глубоко, что ни сердце, ни разум о них и не вспомнят. И, двигаясь по порочному кругу, которым стала моя жизнь, найду себе кого-то другого.
Как находила всегда.
Чего тянуть, я начну прямо сейчас. С того, что выясню, кто такой этот мистер Ротшильд.
Я сажусь на кровать, открываю ноут и вбиваю в поисковик его имя. Бегло просматриваю журнальные и газетные статьи о нем - "Тайм", "Нью-Йоркер", "Нью-Йорк Таймс", "Форбс"… Да он не просто богат, он… Единственный потомок "старых денег" с Золотого побережья Лонг-Айленда и владелец медиа-империи стоимостью миллиарды долларов. Ожерелья вроде вчерашнего он может покупать пачками и не обеднеет.
Когда тот факт, что он богат как Крез, устаканивается в моей голове, я решаю посмотреть его фотографии, и у меня буквально отваливается челюсть. Вот он целуется с моей любимой актрисой, с другой, с третьей… Еще фото - он с известной писательницей, своей бывшей женой. Следующее - стоит в компании светской львицы из европейского аристократического дома, с которой недолгое время был помолвлен. Итак. Ему тридцать восемь, за плечами три брака (и столько же разводов) плюс мелкие интрижки без счета. Детей нет. И еще по слухам в молодости он пережил серьезный разрыв, от которого до конца не оправился.
Хм.
Я сижу, тупо уставившись на его фотографию, и не могу поверить в свою удачу. Неужели я правда нашла курицу, которая несет золотые яйца?
Воспоминание об Уолкере, о его голубых глазах, о том, сколько яда было в них, когда он назвал меня швалью, по-прежнему маячит в моем сознании, но мне уже не так больно, как пару часов назад. Его образ постепенно бледнеет и уходит в прошлое.
Вот так я вычеркиваю людей из своей жизни.
Стоит вам стать для меня обузой, я в тот же момент вас брошу. Если мне покажется, что вы способны меня обидеть, я тут же сотру вас из памяти и вырву из сердца, на котором и без вас достаточно ран. Я никогда не вспомню о вас. Я буду жить дальше и ни разу не оглянусь назад. И не надейтесь занять место в моих воспоминаниях.
Можете назвать меня бессердечной, если хотите, но лучший способ защитить свое сердце - поверить в то, что его нет. И я верю. Почти всегда.
К тому времени, как я заканчиваю собираться на работу, Уолкер стерт из моей памяти окончательно и бесповоротно. И поскольку до выхода в ресторан есть еще несколько минут, я принимаю решение позвонить мистеру Лоренсу Ротшильду.
Я дотягиваюсь до валяющегося на полу клатча, достаю его визитку и хватаю телефон.
Сидя на кровати и нервно вытирая ладони о свои кожаные леггинсы, жду ответа. И он отвечает - после четвертого или пятого гудка, когда я уже собираюсь отключиться.
- Да, - произносит он этим своим голосом, от которого слабеют колени.
Сжимаю телефон крепче.
- Привет… хм… в общем… наверное, это прозвучит странно, но мы вчера виделись на выставке, и ты дал мне свою визитку.
- А… То есть, тебе уже наскучил тот мальчик, с которым ты приходила? - тянет он насмешливо, его тон спокоен и невозмутим.
- Откуда ты… Знаешь, что… Впрочем, неважно. Я звоню узнать, что именно ты имел в виду, когда давал мне визитку.
- Что я заинтересован.
- Да, но…
- Ты вроде умная девочка, - перебивает меня он. - Как думаешь, чем ты можешь быть интересна мужчине моих лет?
Я фыркаю, и нервное напряжение наконец-то проходит. Ну, в эту игру я играть умею.
- Могу спросить тебя ровно о том же. Чем мужчина твоих лет может быть интересен девушке вроде меня?
Он смеется в ответ.
- Тушé. Похоже, мы отлично понимаем друг друга.
Секунду я молчу, кусая изнанку губы.
- Да. Я тоже так думаю.
- Завтра утром я улетаю по делу в Гонконг, вернусь в следующую субботу. Встретишься со мной, мы поужинаем, выпьем и заодно обсудим, чем именно ты меня… м-м… заинтересовала.
- Ты всегда не спрашиваешь, а ставишь перед фактом?
- Всегда. А что?
Теперь моя очередь смеяться. Я встряхиваю головой и говорю:
- Окей. Я подумаю и перезвоню… или не перезвоню.
- Мне кажется, или ты любишь оставлять последнее слово за собой?
- Блэр. Меня зовут Блэр Уайт. И… да, люблю. А кто не любит?
Он усмехается.
- А… у нашей красавицы все-таки имеется имя. Что ж, звони - если и когда будешь готова. - Он делает короткую паузу, подбирая следующие слова. - Я буду ждать, Блэр. Серьезно.
Ход переходит ко мне, и я-таки оставляю последнее слово за собой.
- Посмотрим… - шепчу, а потом отключаюсь.
И сижу на кровати в ступоре от волнения, пока жду, когда сердце начнется биться ровнее.
Глава 8
- Ты сегодня рано. Что-то случилось? - спрашивает Элли, когда я захожу в ресторан.
Я не спешу отвечать. Стою и смотрю, как она протирает белым полотенцем бокал. Элли потрясающая - в этом своем облегающем черном платьице, с коротким каре каштановых волос, просто дух захватывает. Все-таки забавно, что мы с ней настолько сдружились. Она из тех людей, которым не нужно чужое одобрение для того, чтобы чувствовать себя хорошо и знать себе цену. В то время, как я… скажем, мне необходимо постоянное напоминание.
- Да так, ерунда. И говорить не о чем. - Я забираюсь на высокий барный табурет, вытягиваю обтянутые леггинсами ноги и, чтобы не смотреть Элли в глаза, принимаюсь изучать свои туфли.
- О, Блэр… с кем, по-твоему, ты сейчас разговариваешь? Ау! Я твоя лучшая подруга, так что прекрасно вижу, когда ты врешь.
Я пожимаю плечами и продолжаю любоваться своими туфлями, поворачивая их то так, то эдак.