Итак, мы остановились на том, что одним - подчеркиваю, всего лишь одним из - результатов нашего Entente Cordiale [36] может стать плюс восемь или даже девять лет интересной, насыщенной жизни. Второе, что тоже, на мой взгляд, должно крайне интересовать здраво, реалистично и рационально мыслящих людей - это лёгкая и мгновенная смерть. Потому что смерть в окружении врачей и сестёр милосердия, среди капельниц и запахов лекарств и карболки, в беспамятстве и невозможности ни шевельнуться, ни даже произнести сакраментальное "Ich sterbe" [37]- ну, это такая гадость! Даже не хочется об этом думать. Что скажете, Иосиф Виссарионович?
Сталин снова взял трубку, неглубоко затянулся:
– Допустим, я заинтересован. Продолжайте, Яков Кириллович.
– Продолжаю, Иосиф Виссарионович, - кивнул Гурьев, - и делаю это, поверьте, с огромным удовольствием. Особенно, когда представляю на вашем месте какого-нибудь трясущегося от страха Зиновьева или Бухарчика. Троцкий, при всём его позёрстве - не трус. Ну, впрочем, не о них речь.
– Можем поговорить и о них. Это интересно. Это интересные люди.
– Сейчас вы думаете: а может ли этот странный, опасный молодой нахал вот так же точно пройти к кому-нибудь ещё? Например, к Троцкому. Может, Иосиф Виссарионович. Хотите, чтобы я убил его для вас? - Гурьев улыбнулся. - Это хорошее правило - не оставлять в живых сильного врага. Мы позже вернёмся к этой теме, если у вас сохранится к ней интерес, Иосиф Виссарионович. Но думаю, новые перспективы увлекут вас куда больше. Двадцать лет, Иосиф Виссарионович. Двадцать два года. Ну, хорошо - четверть века. А потом?
– Не очень вас понимаю.
– Развалят же всё, Иосиф Виссарионович. Растащат, разнесут по чуланам. Но сначала - развалят. Стержня больше не будет. Страха не будет. Великого Сталина. Госстраха. Госужаса. Кончился. Умер. Бога - тоже нет. Значит - всё можно. Чувствуете, какой зыбучий песок под ногами? Вы оглядываетесь вокруг - нет ничего. Никого, кому можно было бы оставить Дело. Старший сын - тряпка. Младший сын - тоже тряпка. Не потянет. Власик - дурак, алкоголик, спаивает мальчишку. Светлана? Зять? Смешно, правда, Иосиф Виссарионович?
– Хорошие у вас источники. Доверяете им?
– Нет, - улыбнулся Гурьев. - Конечно, нет. Именно поэтому - хорошие. Самые лучшие. Идём дальше. Смотрим шире. Партия. Партия - это Сталин. Но на самом-то деле - это просто лозунг. Мыльный пузырь. Партия - это аппарат. Исполнительный, послушный. Верный. Вы его создавали и создаёте таким, Иосиф Виссарионович. Другим он не может быть, не может работать по-иному. Это правильная политика, верная линия, ничего не скажешь. Но - и там нет наследника. Нет в принципе, они невозможны, наследники в аппарате. Потому что никто из них не железный. Не Сталин. Знаете, Иосиф Виссарионович, меня прямо мороз по коже дерёт. Честно признаюсь - мне страшно. За четверть века - ну, пусть война, это даже полезно - победоносная война на чужой территории, - можно построить великую страну. Настоящую империю. Вернуться на границу России по Пруту и Висле, по тридцать восьмой, сороковой параллели - и на Кавказе, и в Маньчжурии. А потом - ухнуть всё это к чёртовой матери только потому, что нет, на самом деле, никакой идеи, никакой концепции, никакого смысла. Мировая революция? Не выйдет, уже ясно. Дураков нет, и у страха глаза велики. Я сижу сейчас перед вами, Иосиф Виссарионович, весь из себя такой-растакой - и, ей-богу, мне хочется умереть, чтобы не видеть, как всё кончится. Как окончательно не будет больше России - моей страны. Как придут на её развалины бритты и янки, боши и лягушатники, макаронники и косоглазые, жиды и черножопые, и станут рвать, драть, отгрызать, тащить, переть, тянуть, хапать.