* * *
ОДНА НАУЧНАЯ ЗАГАДКА, или ПОЧЕМУ АБОРИГЕНЫ СЪЕЛИ КУКА
* * *
и экипажу теплохода «Шота Руставели»
Лошадей двадцать тысяч в машины зажаты И хрипят табуны, стервенея, внизу.На глазах от натуги худеют канаты,Из себя на причал выжимая слезу.И команды короткие, злыеБыстрый ветер уносит во тьму:«Кранцы за борт!», «Отдать носовые!»И «Буксир, подработать корму!»Капитан, чуть улыбаясь, Всё, мол, верно молодцы, От земли освобождаясь,Приказал рубить концы.Только снова назад обращаются взоры Цепко держит земля, всё и так и не так:Почему слишком долго не сходятся створы,Почему слишком часто моргает маяк?!Всё в порядке, конец всем вопросам.Кроме вахтенных, все отдыхать!Но пустуют каюты матросамК той свободе еще привыкать.Капитан, чуть улыбаясь,Бросил только: «Молодцы!»От земли освобождаясь,Нелегко рубить концы.Переход двадцать дней, рассыхаются шлюпки,Нынче утром последний отстал альбатросХоть бы шторм! Или лучше чтоб в радиорубкеОбалдевший радист принял чей-нибудь SOS.Так и есть: трое месяц в корыте,Яхту вдребезги
кит разобралДа за что вы нас благодарите Вам спасибо за этот аврал!Капитан, чуть улыбаясь,Бросил только: «Молодцы!» Тем, кто, с жизнью расставаясь,Не хотел рубить концы.И опять будут Фиджи, и порт Кюрасао,И еще черта в ступе и бог знает что,И красивейший в мире фиорд Мильфорсаун Всё, куда я ногой не ступал, но зато Пришвартуетесь вы на ТаитиИ прокрутите запись мою, Через самый большой усилительЯ про вас на Таити спою.Скажет мастер, улыбаясьМне и песне: «Молодцы!»Так, на суше оставаясь,Я везде креплю концы.И опять продвигается, словно на ринге,По воде осторожная тень корабля.В напряженье матросы, ослаблены шпрингиРуль полборта налево и в прошлом земля!1971
БАЛЛАДА О БАНЕ
О ФАТАЛЬНЫХ ДАТАХ И ЦИФРАХ
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,А если в точный срок, так в полной мере:На цифре 26 один шагнул под пистолет,Другой же в петлю слазил в «Англетере».А в 33 Христу он был поэт, он говорил:«Да ни убий!» Убьешь везде найду, мол.Но гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,Чтоб не писал и чтобы меньше думал.С меня при цифре 37 в момент слетает хмель, Вот и сейчас как холодом подуло:Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэльИ Маяковский лег виском на дуло.Задержимся на цифре 37! Коварен Бог Ребром вопрос поставил: или или!На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили.Дуэль не состоялась или перенесена,А в 33 распяли, но не сильно,А в 37 не кровь, да что там кровь! и сединаИспачкала виски не так обильно.«Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!»Терпенье, психопаты и кликуши!Поэты ходят пятками по лезвию ножа И режут в кровь свои босые души!На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е», Укоротить поэта! вывод ясен, И нож в него! но счастлив он висеть на острие,Зарезанный за то, что был опасен!Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, Томитесь, как наложницы в гареме!Срок жизни увеличился и, может быть, концыПоэтов отодвинулись на время!1971