Отчаяние. Том 3.
Глава 1
Я шёл по ней третий час. Без карты. Без цели. Просто вперёд.
Позади остался Новента-ди-Пьяве. И два дня. Два дня, которые я не запомню.
В заброшенном доме, на полу, среди бутылок и глухих стен, я бухал как в последний раз. Ром, потом дешевый бренди, потом то, что вообще нельзя было пить. Всё вперемешку с кровью и пеплом. Очнулся на третий день. На щеке корка. В горле пепел. На губах вкус железа.
Став восстановил тело. Щупальца уже не болели. Ожоги на руке затянулись, кожа пошла новой, светлой, почти детской. Левая кисть доросла до конца, с ногтями. Без волос. Чистая и гладкая как жопа младенца.
Я выбрался ночью. Тихо, чтобы не светиться. Пошёл к реке. Миновал пару ферм, одну стоянку. Людей не трогал, но глаза видел. Из темноты, из окон. Кто-то смотрел. Кто-то боялся.
Речка встретила тиной и тишиной. Снял всё, что было на мне, влез по колено, потом с головой. Вода ледяная, грязная, но лучше не будет. Смывал всё. Кровь. Пыль. Пепел. Вышел ветер ударил в грудь, дрожь прошла до позвоночника. Не согревался. Просто стоял. Смотрел в темноту. Слушал.
Потом нашёл комплект одежды. Запасной. Всё ещё в пространственной карте. Чёрная футболка, тёмные джинсы, перчатки без пальцев. Носки. Старые армейские ботинки.
Теперь иду дальше.
Щупальца втянуты. Став работает. Пульс ровный. По характеристикам всё стабильно. Уровень сорок первый. Очки пока не трогал. Пускай полежат.
Интуиция ведёт, но вяло. Мир стал глуше. Как будто всё на паузе. Даже птиц не слышно. Только ветер и шорох травы у обочины.
Впереди мост. Старый, бетонный. Через него идёт шоссе, сбоку стоянка. Ржавая будка, старый грузовик. Не видно работает ли.
Я ускорил шаг.
Подошёл ближе. Машина стоит давно. Стёкла мутные, капот покрыт налётом. Шины целы. Это уже хорошо. Рядом на земле чьи-то следы. Старые, высохшие.
Дёрнул дверь. Закрыта.
Обошёл. Заглянул в салон ключей нет. Но аккумулятор, возможно на месте.
Подошёл к задней двери. Посмотрел на уплотнитель. Уже дубовый. Вставил пальцы между рамкой и стеклом, потянул. Ничего. Пнул снизу стекло дрогнуло. Значит, держится на честном слове.
Вытащил нож. Аккуратно подлез под уплотнитель, вставил лезвие между рамкой и стеклом, нащупал защёлку. Потянул сильнее щелчок. Дверь чуть отъехала назад. Сразу навалился плечом, вжал корпус с глухим скрежетом дверь сдалась.
Сработала сигналка.
Резкий вой ударил в уши. Громкий, резкий, старого образца. Сработала от вибрации, не от системы.
Я залез в салон. Быстро. Не обращая внимания на звук. Открыл бардачок пусто. Под сиденьем тоже. Ни ключей, ни брелока. Только бумажка и пустая пачка сигарет.
Выдернул кожух с рулевой колонки. Пластик старый, сухой треснул сразу. Под ним два пучка проводов. Один уходит на поворотники и фары, другой на зажигание.
Сигналка всё ещё орёт.
Перерезал один жгут, зачистил провода ногтём. Искал нужные: питание, зажигание, стартер. Методично, спокойно. Зачистил «плюс» и «зажигание», соединил приборка ожила. Секундная пауза потом соединил третий, стартер.
Стартер хрипло крутнул. Один оборот, второй.
Мотор не схватывает. Перерыв. Пауза снова замкнул. На третьем обороте двигатель дернулся, загорелась лампа давления масла, потом звук сменился мотор пошёл.
Сигналка вырубилась.
Я выдохнул. Сел глубже в кресло. Сцепление работает. Тормоз есть. Коробка механика. Отлично.
Захлопнул дверь, толкнул рычаг назад, снял с ручника.
Бусик мёртво дёрнулся, будто не хотел ехать. Я вдавил сцепление, поймал первую. Педаль газа в пол.
Вперёд, сука.
Он рванул. Вибрации пошли по рулю. Пыль из воздухозаборника. Тормоза хрустят, но держат. Управление тугое, но привычное.
Я вдавил газ и выехал на шоссе.
Машина вела себя нормально. Двигатель тянул, коробка не хрустела, хотя сцепление было ватным. Зато тормоза держали. На баке оставалось километров пятнадцать. Я гнал ровно, без рывков, по прямой.
По бокам шоссе мёртвая зелень. Степь с клочьями сожжённой травы, иногда останки. Один раз промелькнул мёртвый лось череп раздроблен, тело вспорото до позвоночника. Потом обугленный комбайн в поле, перевёрнутый. Следы вокруг старые. Боя
давно не было.
Если навигация не врёт я почти у Чессальто. Линия деревьев впереди первая кромка жилого сектора. На обочине указатель с надписью, половина букв отбита, но читается: Cessalto.
Сбросил скорость. Впереди был перекрёсток. Несколько ферм, старый шиномонтаж, колонка для заправки. Без света, без крыши. Но резервный бак мог остаться.
Поставил машину у въезда. Двигатель заглушил, на ручник. Выключил фары, проверил тишину. Ни звука.
Вышел.
Воздух стоял густой, как простоявшая ночь. Чувствовался сырой дым. Где-то сожгли хлам. Или не хлам.
Подошёл к колонке. Дёрнул шланг внутри что-то плеснуло. Значит, не пустая.
Достал воронку, канистру. Переливал медленно, без шума. Проверяя воздух за спиной каждую минуту. В этом мире даже двадцать литров как премия. Кто-то за них глотку перегрызёт.
Через двадцать минут снова был в кабине. Завёл. Мотор схватил с первого раза.
Я нажал на газ. Машина рванула вперёд.
Шоссе вывело к окраине Чессальто. Старые склады, пара заправок, торговые боксы. Всё пустое. Из окон выбитое стекло. Дорога уходит по дуге, срезая город стороной.