Артур опустился обратно в кресло, машинально потянувшись к бутылке виски. Рука замерла на полпути. Впервые за долгое время он не хотел пить. Не хотел заглушать боль алкоголем.
Потому что боль изменилась. Из тупой, беспросветной агонии она превратилась в острое жжение словно под мёртвой плотью пробуждалось что-то новое. Что-то живое.
На столе зазвонил телефон. Артур уставился на аппарат, не веря своим ушам. Телефон молчал так долго, что он уже забыл его звук.
С трудом сняв трубку деревянными пальцами, он поднёс её к уху.
Агентство «Последний шанс», голос звучал механически, по привычке.
Мистер Блэквуд? женский голос, молодой, встревоженный. Меня зовут Эмма Синклер. Мне нужна ваша помощь. Мой жених он пропал. Полиция говорит, нет признаков преступления, но я знаю что-то случилось. Что-то страшное.
Мисс Синклер, я
Пожалуйста! Я слышала о вас. О том, что вы сделали. Говорят, вы можете найти любого. Говорят, вы видите то, что другие не замечают.
Артур хотел отказаться. Хотел повесить трубку и вернуться к своему медленному умиранию. Но что-то в голосе девушки отчаяние, смешанное с надеждой напомнило ему о другом голосе. О криках Сары Коллинз в огне.
Где он пропал?
В Уайтчепел. Возле старой церкви. Он фотограф, снимал ночные пейзажи для выставки. Ушёл три дня назад и не вернулся. Его камеру нашли разбитой, но на карте памяти
Что на карте?
Фотографии. Но не такие, какие он обычно делает. На них тени. Тени, которые движутся. И лица в окнах заброшенных домов. Лица людей, которые умерли много лет назад.
Уайтчепел. Место, где Джек-Потрошитель совершил свои самые жуткие преступления. Место, где граница между мирами особенно тонка.
Я возьмусь за дело, услышал себя Артур. Приходите завтра утром. Принесите фотографии.
Спасибо! Спасибо вам! Я знала, что вы поможете!
Трубка умолкла. Артур сидел в кресле, глядя на свои деревянные руки. Впервые за четыре года
у него было дело. Впервые за четыре года кто-то нуждался в нём.
За окном лондонский туман сгущался, превращая город в лабиринт теней. Где-то в этом лабиринте молодой человек либо был мёртв, либо хотел бы быть мёртвым. Где-то в тенях двигались существа, которых не должно существовать. Где-то готовилось нечто, что изменит всё.
А в кресле у камина сидел обугленный герой, не подозревая, что его история только начинается.
В углу комнаты, невидимая обычным зрением, пульсировала метка древний символ, оставленный Тенью. Символ, означающий, что наблюдатели заинтересовались. Что испытание началось.
Что Страж пробуждается.
Артур поднялся из кресла. Медленно, неуклюже, но с целью. Он подошёл к столу, отодвинул бутылку виски и достал блокнот. Деревянные пальцы с трудом удерживали карандаш, но он упрямо выводил буквы:
«Дело 1. Пропажа человека. Эмма Синклер. Уайтчепел».
Первая запись за четыре года. Первый шаг к возвращению.
Или к окончательной гибели.
ГЛАВА 2: ВИЗИТ ИЗ ТУМАНА
Лондон, 2025 годАгентство «Последний шанс», Бейкер-стрит, 221°C
18 февраля 2025 года
20:47
Туман не просто заполнил комнату он вторгся в неё, как непрошеный гость с дурными намерениями.
Артур Блэквуд поднял глаза от расплывающихся заметок. Карандаш выпал из деревянных пальцев, оставив кривую линию поперек страницы. Всё утро он пытался подготовиться к встрече с Эммой Синклер составлял вопросы, искал старые контакты в полиции, даже попытался навести порядок в кабинете. Бесполезное занятие для того, чьи руки больше подходили для растопки камина, чем для детективной работы.
Но сейчас все мысли о пропавшем женихе испарились. Потому что туман вёл себя неправильно.
Серая субстанция просачивалась сквозь щели в оконных рамах, сочилась из-под двери, клубилась вокруг ножек мебели. Но вместо того чтобы растекаться по полу, как положено любому уважающему себя туману, она поднималась вверх, закручиваясь в спирали, формируя нечто похожее на человеческий силуэт.
Деревянные пальцы инстинктивно потянулись к ящику стола, где хранился старый служебный револьвер «Уэбли» .455, оружие его прадеда, служившего в Скотланд-Ярде во времена Джека-Потрошителя. Металл был холодным, тяжёлым, реальным. В отличие от тумана, который продолжал сгущаться, обретая всё более отчётливые очертания.
Бесполезный жест, подумал Артур. Что могут пули против тумана? Что может сделать калека против
Мистер Блэквуд, голос материализовался раньше тела. Бархатный, с металлическими нотками, словно говорил не человек, а старинный граммофон, чья игла проскальзывает по истёртым дорожкам. Прошу прощения за столь нетрадиционный способ появления. Но обстоятельства требуют известной гибкости в вопросах этикета.
Туман завихрился сильнее, уплотняясь, обретая текстуру. Сначала появились ботинки чёрные, начищенные до зеркального блеска, словно только что из витрины дорогого магазина на Сэвил-Роу. Затем брюки идеальная складка, ни пылинки, ни помятости. Жилет цвета грозового неба, серебряная цепочка карманных часов. И наконец лицо.
Артур сжал револьвер крепче, хотя понимал абсурдность этого жеста.
Лицо посетителя было слишком совершенным. Слишком симметричным. Каждая черта находилась точно там, где должна быть согласно золотому сечению, но в этой математической безупречности крылось что-то глубоко неправильное. Как восковая фигура в музее мадам Тюссо идеальная имитация человеческих черт, начисто лишённая самой человечности.