Беременна (не) от тебя
Автор: Юлия Гауф
ПРОЛОГ
Обеденный стол освещен свечами, разрывающими приятный полумрак гостиной. Корзины с цветами источают приятный аромат, щекочущий чувствительное обоняние.
Праздник в мою честь.
Собрались самые близкие: отец моего мужа патриарх огромного семейства, муж с братьями и сестрами, мой папа и самые близкие друзья мужа.
И Ратмир.
Сын Тимура моего мужа, лишь волей старших родственников попавший на ужин.
В этот, без сомнений, приятный вечер, в который мы собрались, я хочу сообщить всем вам замечательную новость, Тимур, источающий самодовольство, поднимается со стула, и стучит вилкой по бокалу. Моя прекрасная супруга в положении. Через восемь месяцев у меня родится долгожданный наследник.
Тимур впервые за все время нашего замужества улыбается мне тепло и искренне, и я встаю, позволяя себя обнять. Кругом слышны поздравления, пожелания крепкого здоровья мне и моему будущему ребенку.
Пожалуй, рады все.
Кроме Ратмира.
Через восемь месяцев? приподнимает он густую бровь, глядя своими серыми глазами в самую мою суть.
Да, Ратмир, скоро у тебя родится брат, Давид отец мужа и глава семьи по-доброму улыбается внуку. Брат, который на двадцать шесть лет тебя младше. Обучишь его боксу, и он тоже станет чемпионом. Как и ты.
И почему все решили, что я по указке должна родить мальчика?
Да и не разрешу я своему сыну заниматься боксом. А Ратмира на пушечный выстрел к ребенку не подпущу.
Уверен, она родит девчонку, кивает на меня Ратмир, и звучит это весьма издевательски.
Муж кривит губы от соседства с нелюбимым старшим, рожденным вне брака, сыном, и качает головой: я должна родить сына.
Тимур уверен в этом, а значит это закон.
Простите, тихо поднимаюсь со стула, почувствовав легкую дурноту от тепла свечей и смеси ароматов цветов, и сладких, тяжелых духов, которыми щедро облились сестры мужа.
Токсикоз лишь предлог, чтобы уйти с этого фальшивого праздника. Открыть бы дверь и убежать навсегда, скрыться в темноте июньского вечера.
От властного и бескомпромиссного мужа.
От мягкого отца, совершившего ужасную ошибку, отдав меня Тимуру в жены, чтобы защитить.
И от серых глаз Ратмира.
Значит, беременна, слышу за спиной знакомый баритон, иглами впивающийся в кожу.
Он пошел за мной.
Чтобы добить.
Да. Можешь не поздравлять. Знаю, отца своего ты ненавидишь.
Ратмир наступает на меня медленно и вальяжно, как хищник, уже загнавший дичь. Мышка попалась, можно и поиграть.
Ненавижу, тихо, на грани слышимости соглашается он. А ты разве любишь?
Люблю, безбожно лгу ему, но не себе, ведь правду я знаю.
Да? смеется Ратмир. Любишь? А он в курсе?
Мужчина оглядывает меня, задержав взгляд на моем, пока еще плоском, животе. Краснею от столь грубого и явного намека, и нервно оглядываюсь только бы никто не услышал.
Только бы никто не понял то, о чем я сама боюсь даже думать.
Ратмир, я ведь просила тебя забыть о том вечере, тихо но твердо говорю, глядя ему в глаза.
Просила. Вот только память у меня хорошая, он ловит меня в кольцо рук, как в капкан. А еще мне интересно узнать, от кого ты беременна, Вика?
От твоего отца.
Надеюсь. Очень на это надеюсь.
Только не уверена.
И неуверенность эта смерти подобна.
Точно? шепчет Ратмир, и от его голоса сердце, кажется, готово из груди выскочить. А может, от меня? Это было бы забавно, не правда ли?
Чудовище.
Какое же он чудовище!
Как и его отец.
Дорогая, муж выходит в коридор, и я едва успеваю отшатнуться от Ратмира.
Который и не думает делать вид, что все в порядке.
Подумаешь, отец застал его со своей женой
Что здесь происходит?
Ничего, улыбаюсь Тимуру, гася в себе нервы. Ратмир подумал, что мне дурно, и спросил, нужна ли помощь.
Муж буравит взглядом и меня, мечтающую сквозь землю провалиться, и Ратмира.
Который отвечает отцу злой улыбкой.
Это так? Отвечай, Ратмир! велит Тимур.
А я молюсь про себя, чтобы он подыграл. Ну же, Ратмир, хоть раз в жизни не будь эгоистом!
Нет, это не так, слышу я ответ Ратмира. Пора тебе узнать кое о чем. О твоей жене.
ГЛАВА 1
ВИКА
Странно не хотеть ребенка от собственного мужа, но надо признаться хоть самой себе в этом.
Не хочу.
Если я забеременею это будет означать, что назад дороги нет.
Хотя ее, итак, нет.
Все анализы в норме, вы не бесплодны, Виктория. Организм молодой, рано или поздно вы забеременеете, если этого хотите.
Хотите, не хотите
Выбора у меня нет, забеременеть я должна. Мой муж, Тимур Ревазов, привык контролировать все: подчиненных, расходы, доходы, и меня свое последнее приобретение.
Наиболее ценное за последние годы.
Дело точно не во мне?
Ваш муж уже не мальчик, милая, и ему бы провериться, анализы сдать. Мужчины тоже, знаете ли, бывают бесплодными, просто не знают об этом из-за наплевательского отношения к здоровью, осторожно замечает Инесса Николаевна.
У него уже есть сын. Тимур не бесплоден. И проверяться он отказывается.
Киваю на прощание, собираю в папку все справки и выписки, и выхожу в коридор.
Пора домой. Тимур в Петербурге, и можно по полной наслаждаться одиночеством. Не притворяться идеалом женщины притворство это в глаза бросается, вызывая диссонанс. Ну какой из меня идеал?
Смешно.
Но вместо того, чтобы вызвать такси, и поехать домой, я просто иду по улице, смешиваясь с толпой таких разных людей: у каждого свои радости и проблемы, своя жизнь и свое одиночество.
Девушка, зайдете? молодой, не старше меня рыжий парень, кивает на стеклянную дверь. Второй коктейль таким красавицам, как вы, за счет заведения.
Красавице нельзя коктейли, красавица должна забеременеть.
Нет, спасибо, улыбаюсь, но порыв прохладного ветра заставляет меня передумать. Хотя, зайду, пожалуй.
Просто погреться, выпить чашечку ароматного кофе.
Или две.
Бармен удивляется, принимая мой заказ, но, взглянув на кольцо, понимающе хмыкает.
Если надумаете выпить что-то более горячее акция насчет второго бесплатного до полуночи, улыбается татуированный бармен, и двигает по стойке мой черничный латте.
В это время я уже буду спать, но спасибо, улыбаюсь обаятельному парню в ответ.
Сажусь за столик, достаю смартфон, и сигнал зарядки мигает красным. А через пару секунд экран чернеет разрядился.
Прекрасно, просто прекрасно.
Привет, блондинка, напротив меня внаглую садится парень, игнорируя свободный столик по соседству. Скучаешь?
Бросаю на нахала красноречивый взгляд, но он и не думает смущаться, извиняться, и оставлять меня в покое. Рассматривает, и я отвечаю тем же: лет двадцать пять на вид, темноволосый, короткостриженый и высокий. Бровь рассечена белым шрамом, а скула свежим ударом.
Парень подавляет своим ростом и силой.
Никогда таких не любила.
Не скучаю. И я замужем, так что найди другой объект для подката, салютую пикаперу чашкой кофе, намекая, чтобы он убирался прочь.
Ты и есть мой объект, нахальство фразы молодой мужчина компенсирует обаятельной улыбкой. Да расслабься, блонди, не собираюсь я набиваться в зятья твоей мамочке. Тебе скучно, мне скучно, вот и
Поскучаем вместе, договариваю я за собеседника, который скидывает черную кожанку, и бросает на соседний стул.
Против воли, чисто женским взглядом, оцениваю поджарый торс, на котором красиво и контрастно смотрится белая футболка.
А еще более красивы синяки, разукрашивающие руки качка. Ужас, кто же мог так отделать этого громилу?
Знакомиться будем? приподнимает он бровь.
Маша, ехидно улыбаюсь, и отпиваю чуть остывший, но не потерявший своей прелести кофе.
А я тогда Петя.
Из него Петя, как из меня Мария-Антуанетта: черноволосый, черноглазый, чуть смуглый. Нос с характерной горбинкой точь-в-точь как у моего мужа.
Явно с юга приехал.
Чем-то они похожи с Тимуром: острыми, четкими чертами лиц, тяжелыми скулами, и такими же тяжелыми взглядами. Оба по-своему красивы, но что до меня: я блондинов-викингов предпочитаю.