Но ведь получается, ты чист не месяц, не два
Три года, семь месяцев, пять дней и, глумливо перевел взгляд на наручные часы, и десять часов. Это болезнь. Она не отпускает. Продолжается. Только иначе. Это как твое болото трясина. Только мое мое для меня оно не такое жуткое для меня днями оно бывает самозабвенное, желанное. Я до сих пор еще так и не понял, существует ли спасение от этой болячки.
Нужно время. Ты уже сделал большой шаг вперед. Ты живешь, Валя. Ты человек, осторожно в успокаивающем жесте прикоснулась к его руке, лежащей поверх стола.
И какая цена? Отец умер. Мать перенесла два инсульта. И даже тогда не сразу понял. И этого еще было недостаточно. Мне бы тогда только ширнуться, а там море по колено. Где-то после двух своих клинических смертей начал въезжать, что пора соскакивать. Предлагали банчить, затягивали обратно всеми путями, но с этим если рвать, то до конца. Со всеми. Вот так в свои двадцать три в один прекрасный день проснулся и понял, что а рядом-то и никого, кроме матери, нет. Ни друзей, ни близкого любимого человека, ни отца, который растил и еще лет шесть вытаскивал меня из такого дерьма, ни своей крыши над головой. Ни-че-го, брезгливо скривился, на время показывая, какого мнения о себе.