Ерничанье всегда спасает. Мадам Шимицу поджимает губы, и тема наконец-то закрыта.
Ну и славно. Тогда перейдем к делу.
Она извлекает из ящика папку и легким движением отправляет ее ко мне через стол. Ловлю на полпути: внутри документы и фото. Прыщавый, как мухомор, мальчик-подросток. В глазах нагловатое выражение, как наяву вопрошающее: «Че надо?»
Да вы издеваетесь. Я поднимаю на мадам Шимицу недоуменный взгляд.
Она разводит руками и качает маленькой головой, увенчанной тугим узлом волос.
Мне это не нужно. Запрос клиента.
Ему пятнадцать лет, уточняю я, глядя на дату рождения. Это вам не детки-конфетки.
Верно. Почти взрослый человек и с довольно сложным характером, как сообщают источники. Тем не менее не мы выбираем. У клиента свои причины.
Молча взираю на нее исподлобья. Игра в гляделки длится еще пару минут. Знаю, что мне ее не победить. Да это и не уговоры. Мадам Шимицу всегда ставит меня перед фактом.
Я работаю с детьми, делаю я последнюю попытку объяснить.
Я знаю.
У меня нет опыта с подростками. Они другие. К ним сложнее найти подход. Неужели у вас нет человека, который
Ты единственный человек, способный справиться с этой работой, непреклонно ответила она. Подростки те же дети, просто хотят большего. Ты сможешь. У тебя талант. И шоры на глазах. Любишь, чтобы все шло по одним и тем же рельсам.
Снова опускаю взгляд на прыщавое лицо на снимке. Что мне с ним делать? Мадам Шимицу это, конечно же, не заботит: она творец, а руки ее я.
У тебя срок до двадцатого. К этому числу ребенок должен быть у заказчика. В деле вся нужная информация. Его ежедневный маршрут, привычки, круг общения, хобби. Используй ее с умом.
Больше обсуждать нечего. Сметаю досье в сумку, не скрывая своей досады. Мадам Шимицу все это время смотрит с непонятным прищуром. Постоянно кажется, будто она втихаря посмеивается надо мной.
Гребаная бесконечно большая функция. Вечно тебе нужно больше.
Ее кабинет особенное место, в нем отсекается все лишнее и обнажается суть вещей. Каждый раз, когда я его покидаю, от меня убывает часть. Я приближаюсь к нулю, согласно своей функции.
* * *
Мадам Шимицу не японка. Но это нормально, она вписывается в бал-маскарад «Туннеля». Здесь настоящая идентичность не в моде.
Я знаю о ней меньше, чем о ком-либо в моем окружении. Говорят, на самом деле она из Вьетнама. Придя к Мельхиору, взяла себе эстетический псевдоним, который нравился клиентам. Сплетники утверждали, что у нее был сын, но она никогда его не упоминала, как и что-либо другое о себе. Каждый здесь занимается монтажом прошлого: вырезает людей и события как плохие кадры из пленки.
Например, я и Родика. В своей голове я все еще орудую безобразным секатором, пытаясь вырезать ее след из своей жизни. Эта симуляция никогда не закончится, она вшита в мое подсознание. И замкнуло ее на самом интересном месте: когда посреди кровавых ошметков я спрашиваю, что еще можно уничтожить, чтобы освободить пространство внутри меня.
«Ты ее держишь», вкрадчиво шепчет мне мадам Шимицу. «Этот уровень лежит глубже, чем твои окровавленные ножницы. То, что ты называешь уничтожением Родики, верхушка айсберга. Но на дне ваши пальцы переплетены. Все еще. Ты не разжала их».
Ненавижу ее фокусы. Мадам Шимицу проворачивает их мимоходом, как трюкач извлекает шелковые платки но не из рукавов, а из моей головы. Ее попытка вскрыть черный ящик и мое сопротивление не являются частью работы.
Но они стали неотделимы от наших взаимоотношений.
«Отпусти Родику, шинкует меня ее голос. Отпустишь ее в своей голове она уйдет навсегда, даже если жива».
Если жива
Я открываю новостную сводку, читая о расследовании в Вальденбрухе. Это жалко: отрицая изо всех сил, что меня интересует ее судьба, сама втайне ковыряю интернет в поисках зацепок
«полиция полагает, что бесследное исчезновение в клинике может быть объяснено террористическим актом. Жертвы, вероятно, были вывезены злоумышленниками с территории клиники в бессознательном состоянии. Это объясняет, почему не обнаружено следов борьбы. Одна террористическая группировка уже была вовлечена в схожее дело, и расследование ведется на федеральном уровне»
Трагедия превращается в фарс.
Что бы ни случилось, клейми терроризм. Так легче все объяснить, и всегда найдется козел отпущения. Дело раскрыто, все набрали очков.
От этого бреда тошнит. Я закрываю глаза.
Передо мной предстает Родика такая, какой я ее запомнила: лицо-сердечко, тонкие губы и жадные темные глаза. Обожравшийся конфет ребенок, которому все мало. Каждый раз, когда я видела этот взгляд, мне хотелось дать ей оплеуху. Просто чтобы она изменила выражение лица.
«Ты будешь меня навещать? Будешь?» противным тонким голосом вопрошала она.
В тот день я в бешенстве трясла ее за плечи, выдрав из рук санитаров. Ее лицо расплылось, как мокрая акварель по бумаге
Четырнадцать лет в Вальденбрухе. Кипы отчетов доктора Крупке, находивших меня, где бы я ни была. Впервые за это время я снова обратилась к ней в мыслях:
«Ты понимаешь, что тебе уже двадцать один? Чувствуешь разницу?»
«Что для тебя изменилось сейчас?»
«Скажи, сестренка, вспоминаешь ли ты о том, что натворила? Нравишься ли себе? Ты счастлива от того, кто ты есть?»
Поезд останавливается на станции «Вестхафен». Белая настенная плитка отрезвляет и возвращает назад, в мир людей. Я поднимаюсь наверх. По ступеням эскалатора перекатываются пустые полиэтиленовые мешки, придавая полуночному метро призрачный вид.
«Помнишь, ты желала мне пропасть пропадом? вдруг отчетливо прозвучал в ушах писклявый голос. Ну вот, все желания, сказанные вслух, сбываются. И даже не надо кидать монетки в колодец!»
* * *
Дома в первую очередь зажигаю длинную сеть ночников, простирающихся по коридору до самой комнаты. Верхний свет я ненавижу: он дает много ненужной информации об окружающем мире. Полумрак привычнее. Я живу в нем уже много лет.
Скидываю обувь, мою руки антибактериальным мылом. Я продезинфицировала бы и свой внутренний мир, но там никакой отбеливатель не поможет.
Вода стекает меж пальцев, кажущихся в лучах неоновой подсветки зеркала чужими.
В спальне я некоторое время посвящаю досье. Новую жертву зовут Михаэль Краусхофер. Мать бухгалтер, отец электрик. Живут в Фридрихсхайне, сын ходит в местную гимназию.
Михаэлю пятнадцать. Для своих он Михи. Посещает секцию карате, считается лидером в школе. Тайком от предков курит дурь покупает ее обычно у местного дилера Осама. После школы часто играет в игровые автоматы со своим лучшим другом Кристофом. Имеет проблемы с математикой и дисциплиной. Периодически занимается буллингом. Пару раз наказывался учителями за расистские высказывания в адрес одноклассников другой национальности.
Далее шел распорядок его дня.
Откуда-то даже достали копию заключения школьного психолога.
«прилюдное демонстрирование превосходства собственной личности над другими»
«экспрессивная агрессия»
Всегда было любопытно, как агенты Шимицу умудряются добывать информацию. Похоже, у нее везде есть свой чело- век.
Открываю лэптоп и ввожу на Facebook[1] указанный в деле никнейм Михи Сталь.
Михи Сталь на фото в профиле в непроницаемых зеркальных очках. Правая рука поднята вверх с оттопыренным средним пальцем. В ленте спортивные новости, собачьи бои, безвкусный рэп. Михи всегда с кем-то. В основном в окружении парней, чьи безусые лица блестят от вспышки.
Это плохо. Одиноких людей украсть проще.
Не представляю, что мне с ним делать. Детей я беру за руку и увожу прочь. Мадам Шимицу говорит, что я все упрощаю до техники, игнорируя факт, что дети парадоксально меня любят. Однако тинейджеры другие. Их не нужно приводить к маме или к лотку с бесплатным мороженым. Они не пойдут за тобой, даже если у тебя в руке воздушный шарик.