А любые глупости в Зоне, как известно, чреваты смертью.
— Эй… — тихо и жалобно позвал
«первый». — Что это?
— Какая тебе разница? — вяло отозвался Бука, недовольный тем, что его выдернули из расслабленного оцепенения. — Ты отдыхай
лучше. Нам еще много ходить придется.
Петля вдруг резко подобрался, подполз к Буке поближе и забормотал прямо ему в лицо:
— Слушай, я не знаю,
что ты вообще такое, и правду ли про тебя рассказывают, но я тебе так скажу… — Петля сердито засопел, нахмурился. — Сначала меня эти урки на понт
брали, каждый день прирезать грозились! И жизнь такая у меня уже вот где!
Петля яростно чиркнул ладонью у себя под горлом и продолжил с
неожиданным для самого себя напором:
— Я уж думал все, отмучался! А оказывается, ничего подобного — теперь ты меня в оборот меня взять хочешь,
так?! У меня что, на лбу написано, что я лох?! Что меня можно пинать, использовать, гонять, как вшивую собачонку?! Ты как хочешь, а я больше плясать
под чужую дудку не намерен!
Закончив эту речь, Петля разом как-то сник и тоскливо уставился в землю. Где-то прокричала болотная выпь. Хотя
наверняка не выпь это была: отсюда до болота — топать и топать…
Бука смерил спасенного тяжелым взглядом. Ему очень не хотелось говорить,
объяснять. Разговоры — все это не его стихия. У него даже язык во рту сразу устает. Но, видно, раз уж решился он на все это дело, без объяснений не
обойтись. Не выйдет без объяснений, хоть тресни.
— Слушай, как тебя, — медленно начал Бука. Наморщил лоб, вспоминая. — Ну, да, Петля. Ты подумай
хорошенько, Петля: как случилось, что ты до сих пор живой?
— Ну, ты меня спас, — хмуро ответил Петля. — С этим я и не спорю, я тебе по гроб жизни
обязан, и вообще…
— Я не об этом, — досадливо поморщившись, прервал его Бука. — Как ты вообще смог уцелеть — до того как я тебя встретил?
— Ну,
как… — растерянно пробормотал Петля. — Думаю, мне просто повезло.
— Повезло… — медленно повторил Бука. — Может, и повезло, хотя ты что-то не похож
на везунчика.
— Это еще почему? — нахохлился Петля. — А на кого же я похож — на конченого лузера, что ли?
Бука смотрел на собеседника ничего не
выражающим взглядом, и Петля вдруг подумал, что да — именно на такого вечного неудачника он и похож. Но Бука вовсе не хотел его обидеть, еще раз
ткнуть его носом в собственное ничтожество. Он хотел сказать что-то совсем другое.
— Ну, допустим, — проговорил Бука. — А расскажи мне, как все
было.
Петля принялся излагать свою историю. Быстро, сбивчиво, но в целом довольно подробно. И про то, как прибился к бандитам, и про то, как его
поставили «на счетчик», заставляя горбатиться на уголовную шоблу. И про небывалое сегодняшнее невезение, когда полегла вся группа и каким-то чудом
уцелел он один. И про бегство от крысиной стаи, очень удачно закончившееся встречей со случайным спасителем.
Сам спаситель слушал внимательно,
чуть склонив голову набок, и свет луны отражался в его глубоких глазах. Сама луна сегодня была неприятная, странная: она медленно расползалась,
вытягиваясь по небу, словно кто-то надавил на краешек жвачки, что тянулась вслед за вращением небесной сферы.