— Хиппи хреновы, раздолбаи. Даже мертвых не прибрали. И своих убитых тоже бросили. Ну не паскуды, а?
— Значит, «Свобода» напала на ваш пост, шестерых положила, а трое пропали?
— Среди пропавших Коля, сын нашего капитана Рожнова. Пацану тринадцать лет. Капитан его с большой земли привез недавно совсем. Там мать
алкоголичка, ее хахали да шпана уличная… в общем, пропал бы парень, а Рожнов его забрал сюда, говорил: человека из него сделаю. Любит сына,
понимаешь?
Доза снова наполнил стаканы:
— В общем, дело такое, Хромой: надо Рожнову помочь. Парня среди найденных нет, капитан надеется, что свободовцы его не убили. Нужно пойти к
ним, переговорить. Долговским идти бесполезно, с ними «Свобода» говорить не будет, должен быть кто-то нейтральный. Меня попросили, мне не впервой,
но все знают, что я с «Долгом» в добрых отношениях, потому ко мне доверия у них не будет. А ты человек новый, ни с кем, ни в чем… но при том уже про
тебя знают. Ладно, выпьем.
Хромой поморщился — водка была паршивая, он все же привык к качественной выпивке.
— Да ты не беспокойся, свободовцы тоже о тебе знают, — по-своему истолковал Дроздовцев гримасу сталкера. — Помнишь Зюзю, ну, пацан такой по
«Агропрому» шатался? Ты вроде с ним и пришел в «Снежинку», верно?
— Точно, пришли вместе, но здесь распрощались и больше не виделись.
— Так Зюзя в «Свободу» подался и сейчас, скорее всего, с ними. Так что ты не долговский, точняк! Тебя они по крайней мере выслушают.
— Выручай, Хромой. — Камыш поставил на стол вторую бутылку. — Ты вроде толковый парень, судя по тому, что о тебе говорят, нам как раз такой и
нужен… а не местные, блин… сталкеры Петровы… замшелые.
Упоминание любимого персонажа не могло не растрогать Хромого, и он согласно кивнул.
— Ты уж пособи, — гнул свое Камыш, не замечая. — Понимаешь, какая штука, если бы не пацан рожновский, мы бы уже по «Свободе» ударили. А так —
сперва переговоры. Потолкуй с этими козлами — может, удастся миром парнишку вернуть… а то у меня кулаки чешутся.
— Хорошо, я не отказываюсь. Лоза снова налил, покивал.
— Я согласен, но… — продолжал Хромой.
— Но что?
— Непонятно мне. Во-первых, как свободовцы взяли ваш пост. Бетонные плиты, а? И потом, почему они своих убитых бросили? И еще: вы мне о
мальчике говорите, а пропали трое.
Камышов выпил, сунул в консервную банку вилку; отколупав кусок твердоватой, жилистой тушенки, отправил в рот, прожевал.
— Еще Балуев с Корченко пропали. И сомнительно мне — как бы не предатели они. Может, помогли «Свободе», ссучились… Ты же понимаешь, по Зоне
какой звон: мол, «Свобода» — это такое… ну, весело там, привольно, всем нравится. Мало ли кто без понятия — тем оно и нравится. Может, и эти двое…
Другие наши тоже так думают. Вслух, конечно, никто пока о парнях плохого не говорит, но уж очень легко расстреляли пост, подозрительно это. Всего
два дохлых свободовца… Маловато!
Хромой зачарованно следил, как Камыш стискивает кулак — вот-вот стакан треснет.