— Та не, какая там Зона! Вовик этот — не такого полета птица, попроще, да и подурнее. Его максимум на что хватит — это…
Химику, должно быть, болтовня Никиты надоела, и он включил рацию. Покрутил настройку, наткнулся на армейскую волну — мы услышали ругань
Полковника.
— Вы нарушаете договоренность! Мне плевать, кто санкционировал авианалет! — чеканил металлический голос. — Вам известны условия: я выжигаю
заразу в Зоне, выжигаю каленым железом, а вы не вмешиваетесь в мои операции!
Я подумал: а ведь жаль, что Полковник тоже выжил. Правда, очень жаль. Лучше бы он сгинул, этот маньяк…
— Но мы не вмешивались, — вяло протестовал собеседник долговца. — Это не наша операция. Нас не поставили в известность… Полковник, послушайте,
мои полномочия тоже имеют границы…
— Я потерял восемь единиц техники, оружие, людей…
— Мы возместим убыль матчасти, изыщем возможность. Дайте мне время до завтра…
— Завтра в одиннадцать ноль-ноль я буду на связи, — отрезал Полковник.
Разговор прервался, и Химик стал крутить настройку дальше.
— Интересно, чем они его умаслят? — спросил Пригоршня. — Танк подарят? Или подводную лодку с перископом, по Припяти плавать?
— Лучше бы его убили, — повторил я вслух. — Ну и союзничка вы нашли! Химик, ты говорил, что подберешь кого-то, кто согласится ударить по этому
Керэунову… но не такого же психа!
— Именно такого, — бросил Химик. — Чем он тебя не устраивает?
— Тем, что он не человек! Он мутант, совершенно непредсказуем! Никогда не угадаешь, что творится в черепе мутанта…
— Вот тут ты прав, Хромой, то есть Слепой. — Пригоршня закончил упаковывать хабар и захлопнул последний контейнер. — Это уж точно, в черепе
мутанта могут быть совершенно удивительные штуки.
Химик отыскал какой-то цивильный музыкальный канал, и я неожиданно услышал, как дикторша представляет Николку. Нашего Николку из гостиницы
«Звезда»!
— А теперь, уважаемые радиослушатели, — вещала девушка звонким голосом, — перед вами выступит поэт, автор-исполнитель, можно сказать, бард…
Николай Каменецкий!
Раздался перебор струн, и Николка запел:
Там, где кончается путь,
Там, где стихает пурга.
Может быть, есть что-нибудь.
Может быть, нет ни фига.
Там мне отпустят вину,
Там позабудется грусть.
Может быть, там я усну,
Может быть, там я проснусь…
Пригоршня, сидевший справа, глянул на меня, беззаботно подмигнул… Ему все беззаботно, для него Зона — одно большое приключение, будто шутер,
компьютерная игра со стрельбой, только очень реалистичная и с хорошей графикой. Зато — без возможности перезагрузиться, если тебя убили… Впрочем, в
последнее время возникли какие-то смутные слухи, будто попавшие под выбросы люди не всегда погибают, будто иногда после этого их видят в других
местах Зоны, очень даже живых, хотя и каких-то ошалевших.