Урок испанского
Елена Голуб
«Знание языков открывает двери к мудрости», – говорили древние. Моё знакомство с испанским языком именно с двери и началось. Вот как это было.
Увесистая испанская дверь сыграла со мной злую шутку. Не догадывалась я об этой гнусной особенности – мгновенно захлопываться без возможности открыть её снаружи. Такие вот культурно-бытовые нюансы. Лёгкий ветерок, шлёп… и я на улице. В халате, шлёпанцах на босу ногу и ворохом подсохшего белья в руках. Дождик стал накрапывать, вот и кинулась спасать постиранное. Муж, вернее тогда ещё «novio» – жених, на работе, до вечера далеко… На дворе хотя и испанский, но всё же февраль. Чувствую, что околеваю. Ещё полчасика и будут мне свадебные колокола звенеть на Том Свете. «Язык до Киева доведёт!» – сказали бы у нас. Но это был всего второй день моей жизни в Испании, и дальше «Buenos dias» я пока не продвинулась. Да и куда деваться таком неглиже?!
Слышу урчание мотора, на моё счастье вернулась домой соседка. Нас вчера познакомили с Марией-Хосе. Её семья недавно переехала на Коста Бланку из северной Галисии. Подбегаю со словами: «Do You speak English?». Увы, соседка по-английски не говорит, приходится прибегнуть к универсальному языку жестов. Женщина оказалась сообразительной, а главное – сердобольной и отзывчивой. Она улыбается и, встряхивая светлыми кудряшками, что-то быстро и непрерывно лопочет. Но незнакомые слова сливаются в поток нечленораздельных звуков. Улавливаю только сострадательные интонации. Словоохотливая соседка машет рукой, видимо сетуя на мою бестолковость.
Дома Мария вытаскивает из шкафа ворох одежды. Стараемся подобрать что-то подходящее. Правда габариты пышнотелой галисийки несколько объёмнее, но это не беда. Главное – всё тёпленькое и сухое. Ура, значит пневмония мне не грозит!
Мария-Хосе усаживает меня в машину, и через десять минут останавливаемся у маленького ресторанчика. Спасительница за руку подводит к симпатичной мулатке за барной стойкой, на ходу что-то ей объясняет. Та на английском расспрашивает о случившемся. Сбивчиво рассказываю о своей трагикомической ситуации. Мне наливают горячий кофе и протягивают телефон: «Звони мужу». Тут до меня доходит, что номера-то я и не помню. Хоть убейте!!! Испанцы лишь добродушно посмеиваются и оживленно подбадривают. Я совсем оттаиваю. Мне становится удивительно легко и тепло. И не столько от горячего кофе, куда наверняка щедро плеснули бренди, сколько от ощущения радушия и близости этих совершенно незнакомых людей.
Возвращаемся к Марии, и до приезда мужа она как может развлекает меня. Показывает фотографии семьи, большого дома в милой сердцу Галисии. Здесь, на Юге, она тоже пришлая. А у меня в носу пощипывает от нахлынувших эмоций. От благодарности и ощущения какого-то родства что ли.
Супруг с удивлением обнаружил меня у соседки, и этот анекдотический случай ещё долго был поводом для шуток и подколов. Для меня же это стало точкой отсчёта моей Испанской Жизни. Я поняла, что хочу остаться на этой гостеприимной земле, пустить здесь «корни».
Ну а язык – дело наживное. В понедельник я пошла и записалась в муниципальную школу иностранных языков.
Другие рассказы, притчи, сказки и байки Елены Голуб вы можете почитать в ее сборнике «Рассказки испанской бабушки».
Белый шифоньер
Алена Подобед
Без рук, без ног – на бабу скок!*
Сказывают, будто бы в одном белом-белом городе жила белая-белая женщина со своим белым-белым мужем. А жили-то они вместе уж второй десяток лет, но держала она его на голодном пайке. И до себя допускала лишь за подарки да из жалости.
Жалеть его было вроде как не за что. Да и какие подарки, если все заработанное эта белая стерва у мужа бесцеремонно выгребала. А ведь был он передовиком производства – наилучшим наладчиком станков с ЧПУ. И зарплата у него была всегда самая что ни на есть белая.
Все хотелось этой белой привереде чего-то очень большого и, конечно же, белого. Хотя мужик-то ее был уж куда белей, да со здоровенный шифоньер. Но разве ценим мы то, что и так уже наше.
И вот однажды в полнолуние, дойдя до ручки, сказал этот белый-белый человек своей благоверной, мол, сегодня я домой ночевать не приду – работа у меня срочная-сверхурочная. Но придут курьеры в белом, принесут тебе подарок от меня – белый-пребелый шифоньер. Так ты вели его в спальню нашу поставить, а сама спать ложись. Меня не дожидайся.
Несказанно обрадовалась белая женщина подарку долгожданному, да все так и сделала, как муж велел. А ровно в полночь услышала она страшный грохот! Глаза от ужаса вытаращила и видит: из темноты идет на нее новый белый шифоньер! Идет-бредет-шатается на кривеньких ножках, дверцами белыми клацает, распахивая бездонное нутро, аки алчную пасть!
Схватила бедная белая женщина свою пилу волшебную, которой вечно «пилила» муженька. Да и отхватила безумному белому шифоньеру деревянную его ножонку по самое донышко.
А наутро вернулся супруг с ночной смены… с культей вместо левой руки, туго перемотанной белыми бинтами. Вроде как в станок ее затянуло.
Заплакала белая женщина, уж так жалко стало ей мужа-то. А тому только того и надо! Мол, ничего, милая, я и с одной рукой еще ого-го! И давай утешать ее в постели!
Про ночной кошмар жена ему ни словечком не обмолвилась. Зачем же белого человека расстраивать, когда ему и так лихо. Сам же он не то что забыл про белый шифоньер, но смотрел на него в упор, а будто и не видел.
Да и до того ли ему было? Когда тебя попусту не пилят, а лишь жалеют, лови момент!
Но дело к ночи. И снова белый передовик засобирался на работу. Мол, кому-то же надо и белый план делать.
И опять приковылял ночью к белой женщине ретивый белый шифоньер. А она изловчилась, да и отпилила ему вторую ножку.
Явился домой к утру – не запылился наш однорукий белый мужик уже о двух бинтованных культях! Жена белая снова в слезы, так жалко суженого! А мысль-то черная и постучись ей в белую голову, мол, хоть и не белоручка, а видать руки-то у передовика ее из задницы растут. И если он – передовик, то каковы ж остальные?
И опять сослался мужик на производственную травму, но сказал, что больничный ему не дали, потому как и такой он ухватистее прочих будет! И пуще прежнего утешил жену в белой постели, приговаривая, мол, руки в этом деле не главное!
Дуре-то этой уж и догадаться было бы пора. Да и черная мысль сызнова в ее беленький черепок стучалась, но женщина эта, как всякая истинная блондинка, логические цепочки хоть и строила, но все куда-то не туда. Короче, состоялся на третью ночь в белой спальне белой женщины бой не на жизнь, а на смерть! Сколь не клацал дверьми колченогий шифоньер, смелая баба последние подпорки ему отсобачила!
А утром на белых носилках санитары в белом принесли все, что осталось от передовика белого производства. Вытряхнули в спальне на кровать, да и ходу.
Глянула белая женщина на изувеченный шифоньер. Перевела взгляд на мужа… и еще больше побелела – от ужаса!
А он бельмы свои выкатил да как рявкнет:
– Руки-ноги отпилите, я на яйцах поскачу!*
Догадалась-таки блондиночка, что мужик ее – оборотень. Поднатужилась и закинула его в безногий шифоньер.
В тот же миг грянул гром, повалил серный смрад, и молния пронзила нечистый тот подарок! А когда дым рассеялся, в комнате не было никакого белого шифоньера, но был прежний муж о четырех конечностях. Хоть и слегка пристукнутый.
И жизнь снова потекла в прежнем русле в той совершенно белой семье… Только жена умнее стала. Теперь она не велась не только на жалость, но и на подарки, какими бы белыми они ни были…
__________________
* – загадка, ** – из анекдота.
Крысиный король
Светлана Мокряк