Шрифт
Фон
Эрик Вильсон подставил лицо прохладе, коротко зажмурился – прожектора заливали пространство слепяще‑белым светом. Откинул голову назад, осторожно прищурился на большие кольца колючей проволоки, делавшие высокий забор еще выше, и прогнал наконец странное чувство – что ограда сейчас упадет на него.
Метрах в двухстах – шум. Несколько человек пересекали обширную, ярко освещенную асфальтированную площадку.
Шестеро одетых в черное мужчин впереди, по бокам и позади седьмого.
Сзади медленно катит черный автомобиль.
Вильсон с интересом следил за происходящим.
Восемь пропущенных звонков.
Все – с одного и того же номера.
Шрифт
Фон