Пусть друг на друге женятся и радуются жизни, а я одна буду… В тишине, со своими проектами и увлечениями!
Глаза опять натыкаются на экран ноута.
У Игната на лице упрямая решительность.
– Я тебе покажу, что у меня прочнее и больше!
Не отступлю… Тем более, мне некуда отступать. Меня обложили со всех сторон.
Интересно, когда я успела так провиниться перед судьбой, что на мою голову валятся одни самовлюблённо-претенциозные кретины с хронической стадией тиранизма?
Вопрос пустой, и, конечно, останется без ответа.
Открываю страницу турнира и начинаю изучать топ самых-самых.
Кто бы сомневался: и Лианг, и Селивёрстов, и мерзкий Гризли, и даже Шумахер есть.
Беру мобильный со стола и набираю номер Витьки.
– Мне нужна информация, – огорошиваю, как только на другом конце звучит лаконичное «Да».
– По теме?
– В какую клоаку я вляпалась, и чего теперь ожидать?
– Да неужели?! – порция сарказма. – А я уж думал, ты спецом ничего не хочешь уточнять – собираешься отважно на амбразуру бросаться. Типа, не знаю подробностей – не так страшно!
Молча пыхчу – если по чести, я заслуживаю эти плевки, поэтому терпеливо жду продолжения.
– Королёк, – умолкает Франкшт, – я тебя предупреждал, что не стоит горячиться. Советовал, взвесь…
– Мы с тобой о разном говорим: ты о прошлом, а мне требуется конкретика о настоящем, чтобы определиться с будущим! – всё же поясняю выдержанно. – Где материала добыть? Посты, ссылки, статьи, что-нибудь. Мне нужно знать, к чему готовиться!
– Информации, как таковой, не найдёшь. Что есть, скину на почту.
Через несколько минут приходит письмо с вложениями. Тезисы комментариев, куски статей и краткий файлик формата «dос» – личное мнение Витьки.
Если суммировать прочитанное, СВМА – типа подпольных боёв, только гоночных. Правила вроде есть, но их почти нет. Главное выделиться, добраться до финиша, при этом удивив всех умениями, креативностью и техникой.
Одиночки, как правило, до главного этапа не добираются, а если добираются, то по общему баллу не проходят в топ. Индивидуалы особых проблем для многоборцев не представляют. Быть первым в одной дисциплине – не так важно, как показать высокий средний балл на всех этапах. Поэтому в турнире народ предпочитает выступать командой. Поддержка, прикрытые тылы, ну и продвижение самого перспективного, жертвуя более слабыми.
Миленько! СВМА – мир озабоченных гонками дикарей, а Питер на месяц станет каменной саванной, где эти животные в определённое время будут сбиваться в стаи и стараться максимально усложнить жизнь соперникам всеми доступными способами, читать как «правдами и неправдами», доказывая, что они круче варёных яиц. А если вспомнить «мир животных» – в стае всегда есть вожаки, а есть – остальные…
Зур и его команда себя обезопасили, сняв всю ответственность за происходящее на трассе, вынуждая каждого участника подписывать соглашение. Смутно его помню… Подписала и Франкенштейну отдала. Благо, он мне его электронкой тоже прислал.
Свежим взглядом пробежавшись по строчкам, выясняю, что жизнь и турнир чётко разделены. Во время заездов – участник – общая масса спортсменов, а за границей пути следования – обычный смертный. То есть, если меня за торцом дома, где не проходит маршрут турнира, прибьют или покалечат, – не дословно, но в соглашении этот пункт более официальными и медикаментозными понятиями расписан, – организаторам будет плевать, ибо не фиг кататься, где не проложена трасса и не расставлены камеры! Так сказать, уличный беспредел и преступления их не волнуют, для этого есть полиция. Но и следуя строго по выверенной тропе никто не гарантирует успешного финиша. Гонки – травмоопасный спорт…
Этого ли мне не знать?!
Жуткое мероприятие, но если признаться – нереально заводит даже мысль, что я участница этого невероятного турнира, где женщин почти не бывает.
Я угодила в гадюшник брутальных мужиков. Представительниц женского пола по пальцам сосчитать, и то они представляют лишь отдельные дисциплины. Хотя, чего удивляться – с хищниками элиты уличных гонок выживут только сильнейшие, ну или беспринципные.
Порядок гнетущих мыслей нарушает осторожный стук в дверь.
– Ир, – волнительное бабули.
– Да, – закрывая ноут и поворачиваясь к двери, – заходи…
Игнат
Ни с кем в доме Корольковых-Проскуриных не прощаюсь, хотя в спину догоняет удивлённый голос матери:
– Игнат, ты куда?..
Игнорю не потому, что плевать на мать, а потому, что боюсь сорваться. Мои разборки с Иркой матушки не касаются, хотя уверен, она будет счастлива, что я съезжаю.
Не дай бог увидеть на её лице или прочитать в глазах хоть намёк на радость.
Матерюсь на все лады, проклиная тот день, когда дал слабину и решил остаться у Корольковых. Корю себя за нюни и сантименты, за душещипательные порывы в сторону соседки. За собственную дурость…
Я! Ведь! Допустил! Мысль! Что мы! С Иркой! Можем! Быть! Вместе!
Впервые меня бортанула девчонка в моём же стиле. Трахнула и сообщила, что я лишний в её жизни.
Сажусь в тачку и еду до скейт-площадки, где тусит Славка с новыми знакомыми.
Еду за ключами от квартиры Леры. Мне же нужно где-то жить. Девок пока видеть рядом не хочу, и уж тем более нет желания их слышать. От одной мысли о близости перекашивает. Мне нужно время… подумать. Протрезветь, чтобы не натворить дел, поэтому лучше перекантуюсь у Лерки на хате со Славкой. Он не откажется.
Погода отличная. Народ гуляет, развлекается. А так как дело приближается к турниру, самые лакомые и сложные площадки заняты под завязку.
Здороваюсь по инерции с теми, кто меня замечает, но сам в толпу не спешу. Лучше один посижу. Мне отдышаться нужно. Мысли в порядок привести.
Выбираю пустующие скамейки в тени. Сижу и перебираю варианты дальнейших действий, бездумно смотря, как Славка делает прокаты и изредка обращается к новым друзьям, которые тоже неплохо стоят на досках.
Несколько минут самоанализа, ковыряний в памяти и красочных картинках нашего расставания с Иркой, и достаю мобилу. Королёк уже должна была снять заявку.
Бл***, лишь бы сняла! Я ведь топором неспроста рубанул. Только чтобы угодить требованиям-претензиям Королька.
Захожу на страницу сайта…
Твою… не дай бог. Я тогда… я… Не знаю, что сделаю.
И с неудовольствием нахожу её видео на своём месте. Сердце недовольно отсчитывает ярые удары.
Непроизвольно включаю клип-представление. Просматриваю раз за разом, погружаясь всё больше в Ад, затапливающий душу.
– Охренеть, – рядом брякает Славка. Я так увлёкся, что не заметил, как друг пристроился рядом. – Это же Ирка!
Зло кошусь на Моржа, но не в силах ровно отозваться; набираю Тёмыча:
– Королёк заявку аннулировала? – не размениваюсь на банальные приветствия.
– Нет, но я дохрена её видосов изучил. Некоторые, – хмыкает глухо, – весьма занимательные и горячие.
– Порнуха? – даже не знаю, какого лешего, но ляпаю.
– Ты конченый идиот, – хохотком фыркает Тёмыч, – а ещё умным считаешься… Хотя, не мне судить, что она такого феноменального творит в постели, раз ты только об этом думаешь!
– Э-э-э, ты в нашу койку не лезь, в свою гляди, – осаживаю братана.
– И поверь, не могу глаз оторвать, – коротко смеётся Зур.
– Рад за тебя, – безлико кидаю, подумывая о том, что давно Тёмычу взбучку не устраивал. – Тему меняем! – категорично. – Лучше давай подумаем, как Королька из списка участников выкинуть.
– Ищу, – бурчит Тёмыч. – Ладно, бывай, – сухо прощается, – готовься…
– Мгм, – киваю своим мыслям, но тотчас спохватываюсь: – Сегодня бой у Штыка…
– Ксивы? – заинтересованно.
– Вип, Голем выдал.
– Идём?
– Естественно, – всё ещё смотрю на Иркину фотку.
Что же в ней такого, что я горю… Живу в пожаре…
Почему кровь кипит?
Бл**, почему так нужна?
Нужна до хрипоты…
Су***! Красивая и умная до сумасшествия. До трясучки самодостаточная и гордая!