Seine Wohnung befand sich weniger als eine halbe Stunde vom Hauptquartier entfernt und weniger als zwanzig Minuten von ihrer Wohnung, wenn man aus einer anderen Richtung kam. Es war 22:08 Uhr, als sie auf den Parkplatz fuhr. Sein Haus war weniger eine Wohnung als vielmehr ein Stadthaus… die Art von Reihenhaus, das direkt neben dem nächsten stand, wie in einem Wohnkomplex. Sie kannte das Auto, das er fuhr – ein abgenutzter Ford Focus – und es stand direkt vor seiner Wohnung geparkt. Das Licht im Wohnzimmer war an.
Sie hielt an, ohne zu parken, schaute auf das Licht und fragte sich, was er wohl gerade tat. Schaute er Fernsehen? Oder las er? Sie fragte sich, ob er Visionen aus seiner Vergangenheit hatte, wenn er das Licht ausschaltete, um sich bettfertig zu machen… von seinen Töchtern, seiner toten Frau. Sie fragte sich, ob die Folter und Qual, denen er sie alle ausgesetzt hatte, ihn manchmal nachts nicht schlafen ließen.
Das hoffte sie zumindest.
Wut stieg in ihr auf. Die Emotion durchströmte sie wie heiß injiziertes Gift, bis sie bemerkte, dass ihre Hände das Lenkrad so fest umklammerten, dass ihre Knöchel weiß wurden.
Vielleicht sollte ich einfach hineingehen, dachte sie. An seine Tür klopfen und es alles rauslassen. Ihn wissen lassen, dass ich weiß, was er getan hat… dass ich Moms Tagebuch gelesen habe…
Es war verlockend genug, sodass sie das Gefühl hatte, ihr Herz würde aus ihrer Brust springen. Ein angenehmer, kleiner Adrenalinstoß strömte in ihren Blutkreislauf, während sie darüber nachdachte.
Aber natürlich konnte sie nicht hineingehen. Noch nicht…
Chloe fand den nächstgelegenen freien Parkplatz und nutzte ihn, um zu wenden. Sie machte sich auf den Weg nach Hause und wurde sich erst an der nächsten Ampel darüber bewusst, dass sie das Lenkrad immer noch im Todesgriff umklammert hielt.
Kapitel acht
Es war für Danielle augenöffnend gewesen, festzustellen, dass sie wieder arbeitslos war, nachdem ihre letzte Beziehung geendet hatte. Der Kellnerinnen-Job und der zu-gut-um-wahr-zu-sein Traum, eine eigene Bar zu führen, hatten sie für ein paar Monate über Wasser gehalten, aber hier war sie nun wieder, ohne Mann und ohne jegliche Art von bedeutungsvollem Job.
Sie hatte immer gute Arbeit geleistet, wenn es darum ging, ihre Verachtung für einen Scheißjob zu verbergen, aber in diesem Fall war es besonders schwierig. Sie arbeitete als Barkeeperin in einem Strip-Club – allerdings war die Chefetage fest entschlossen, es nicht als „Strip-Club“ zu bezeichnen. Sie bevorzugten entweder nur „Club“ oder „Gentlemen’s Lounge“. Für Danielle war es egal, wie man es nannte. Tatsache war, dass sich gerade eine Frau auf der Bühne befand, die rhythmisch ihren Arsch vor dem Gesicht eines Mannes hin und her wackelte, wobei ein beschissenes Lied von Bruno Mars erklang. Sie stellte den Mojito fertig, den ein Kunde gerade bestellt hatte (im Ernst, wer bestellt einen Mojito in einem Strip-Club?) und reichte ihn ihm. Er war ungefähr fünfzig und als er das Getränk entgegennahm, bemühte er sich nicht, die Tatsache zu verbergen, dass er auf ihre Brüste starrte. Er lächelte sie an und nahm einen Schluck von seinem Cocktail, wobei sein Blick nie ihre Brüste verließ.
„Du solltest auf der Bühne stehen, weiß du das?“, sagte er. Endlich schaute er ihr in die Augen – vielleicht damit sie in seinem betrunkenen Blick sehen konnte, dass er es ernst meinte.
„Wow. Den hab ich noch nicht gehört. Was für ein einzigartiger Anmachspruch.“
Verwirrt lächelte der Mann sie schließlich verachtend an, entfernte sich von der Bar und setzte sich auf einen Platz näher an der Bühne.
Ja, es hatte mehr als ein Dutzend Kerle gegeben, die offensichtlich verblüfft waren, dass sie hinter der Bar und nicht auf der Bühne stand. Ihr Manager war einer von ihnen. Und obwohl Danielle in der Vergangenheit mehr als genügend erniedrigende Jobs ausgehalten hatte, zog sie eine Grenze, wenn es darum ging, ihre Kleidung für betrunkene Männer auszuziehen, damit diese ihr einen Fünfer in den Tanga stecken konnten.
Sie wusste, dass dies nur ein vorübergehender Job war. Das musste es sein. Sie wusste jedoch nicht, was sie tun würde, um hier herauszukommen. Vielleicht würde sie endlich das College abschließen. Sie hatte noch anderthalb Jahre vor sich… und obwohl sie fast dreißig sein würde, wenn sie ihren Abschluss machte, wäre es zumindest etwas.
Nicht, dass man die Vorteile dieses Berufs verachten sollte. Sie hatte den Job seit einem Monat und arbeitete vier Nächte pro Woche. In ihrer zweiten Woche hatte sie alleine in Trinkgeld mehr als siebenhundert Dollar verdient. Aber es war die Atmosphäre und das Gefühl des Clubs. Selbst wenn die Goth-Girls auftraten und zu Musik tanzten, die Danielle wirklich mochte, hatte sie das Bedürfnis, so schnell wie möglich hier rauszukommen.
Dazu kam die Tatsache, dass die Tänzerinnen, wenn sie an die Bar kamen oder sie ihnen hinter der Bühne begegnete, überraschenderweise gar nicht unglücklich aussahen. Und wenn sie sie dabei beobachtete, wie sie ihre Fünfziger und Hunderter zusammenfalteten, so als handle es sich um Taschentücher, war der Gedanke, auf der Bühne zu stehen, gar nicht so schlimm.
Das war mehr als alles andere ein Grund dafür, dass sie diesen Ort so schnell wie möglich verlassen wollte.
Sie schaute die Bar entlang und bemerkte, dass immer weniger Leute in der Menge waren. Es befanden sich fünf Leute an der Bar, von denen drei – ein Mann und zwei Frauen – sehr eng beisammen standen und dabei vermutlich Pläne für ihre Sonntagnacht schmiedeten. Danielle schaute auf ihre Uhr und stellte überrascht fest, dass es 23:50 Uhr war. Noch eine Stunde und sie würde Feierabend machen… sie konnte nach Hause gehen und bis mittags schlafen – etwas, das sie das letzte Jahr über vermisst hatte, da sie versucht hatte, eine verantwortungsbewusste Erwachsene zu werden. Eine verantwortungsbewusste Erwachsene, die viel zu abhängig von einem Mann gewesen war, aber trotzdem eine verantwortungsbewusste Erwachsene.
Sie begann, die Tropfschalen unter den Zapfhähnen abzuwischen und die Schnapsflaschen zu zählen, um eine aktualisierte Bestandsliste für ihren Vorgesetzten zu erstellen. Sie war in der Mitte der Tequila-Reihe angekommen, als sie ihren Namen hinter sich hörte.
„Hey, Danielle.“
Es war eine Männerstimme. Sie versuchte, sie einzuordnen. Nur wenige Männer, die regelmäßig in diesen Club kamen, hatten sich die Mühe gemacht, sich an ihren Namen zu erinnern. Sie runzelte die Stirn, da sie nicht in der Stimmung für unbeschwertes Flirten war, auch wenn es ein ordentliches Trinkgeld bedeutete.
Sie drehte sich um, wobei sie ihr freundlichstes Gesicht aufsetzte. Ihr Gesichtsausdruck erstarrte, als sie den Mann sah, der an der Bar saß.
Es war ihr Vater. Er sah nicht nur fehl am Platz aus, wie er so vor ihr an der Bar saß – aber sein Anblick in einem Strip-Club fühlte sich unwirklich an. Zu seiner Verteidigung sah er jedoch unglaublich unbehaglich aus.
Das Wort Dad lag ihr auf der Zunge, sie schluckte es jedoch hinunter. Sie würde ihm nicht die Befriedigung geben, ihn das zu nennen. Stattdessen kam die Frage, die am nächsten lag, zuerst aus ihrem Mund.
„Was zum Teufel machst du hier?“
„Ich bin hergekommen, um dich zu sehen“, sagte er. Er beugte sich vor, als würde er versuchen, sich so weit er konnte, von den zwei Frauen, die ein paar Meter hinter ihm oben ohne auf der Bühne standen, zu entfernen.
„Lass mich dir noch eine Frage stellen“, sagte Danielle. „Woher wusstest du, dass ich hier arbeite?“