"Espere... Espere!". Ele gritou. "Apenas me diga o que você quer saber!"
O brutamontes agarrou a cabeça de Reid em suas mãos grandes e segurou-a com força. O interrogador escolheu uma ferramenta - um bisturi de lâmina fina.
"Por favor, não... Por favor, não..." A respiração de Reid veio em suspiros curtos. Ele estava quase hiperventilando.
"Shh", disse o interrogador calmamente. “Você vai querer ficar parado. Eu não gostaria de cortar sua orelha. Pelo menos não por acidente.
Reid gritou quando a lâmina cortou a pele atrás da orelha, mas o brutamontes ainda o segurou. Todos os músculos de seus membros ficaram tensos.
Um som estranho chegou aos seus ouvidos - uma melodia suave. O interrogador estava cantando uma música em árabe enquanto cortava a cabeça de Reid.
Deixou cair o bisturi sangrento na bandeja enquanto Reid assobiava respirações superficiais através dos dentes. Então, o interrogador pegou um alicate de ponta fina.
"Receio que foi apenas o começo", ele sussurrou no ouvido de Reid. "A próxima parte vai doer."
O alicate segurava algo na cabeça de Reid - era o osso dele? - e o interrogador o puxou. Reid gritou em agonia quando uma dor quente atravessou seu cérebro, pulsando em terminações nervosas. Seus braços tremiam. Seus pés bateram no chão.
A dor cresceu até Reid pensar que ele não poderia mais aguentar. O sangue latejava em seus ouvidos e seus próprios gritos soavam como se estivessem longe. Então a lâmpada teve sua luminosidade diminuída, e as bordas de sua visão escureceram quando ele caiu inconsciente.
CAPÍTULO TRÊS
Quando Reid tinha vinte e três anos, ele sofreu um acidente de carro. O semáforo ficou verde e ele entrou no cruzamento. Uma picape saltou da luz e bateu no lado do carona. Sua cabeça atingiu a janela. Ele ficou inconsciente por vários minutos.
Sua única lesão foi um osso temporal rachado. Sarou bem; a única evidência do acidente foi um pequeno “nó” atrás da orelha. O médico disse-lhe que era um esporão ósseo.
O curioso sobre o acidente foi que, embora ele pudesse se lembrar do evento, ele não conseguia se lembrar de qualquer dor - não quando aconteceu, e não depois, também.
Mas ele podia sentir isso agora. Ao recuperar a consciência, o pequeno pedaço de osso atrás da orelha esquerda vibrou torturantemente. A lâmpada estava novamente brilhando em seus olhos. Ele apertou os olhos e gemeu ligeiramente. Movendo a cabeça, o menor movimento enviou uma fisgada para o seu pescoço.
De repente, sua mente relampejou em algo. A luz brilhante em seus olhos não era a lâmpada.
O sol da tarde brilha contra um céu azul sem nuvens. Um Warthog A-10 voa sobre a sua cabeça, indo para a direita e mergulhando em altitude sobre os telhados planos e sem graça de Kandahar.
A visão não era fluida. Ela veio em flashes, como várias fotos em sequência; como assistir alguém dançar sob uma luz estroboscópica.
Você está no telhado bege de um prédio parcialmente destruído, um terço dele foi destruído. Você traz o suporte de apoio até o ombro, olha o telescópio e vê um homem abaixo...
Reid sacudiu a cabeça e gemeu. Ele estava na sala de concreto, sob o olhar perspicaz da lâmpada em sua direção. Seus dedos tremiam e seus membros estavam frios. O suor escorria por sua testa.
Ele estava provavelmente entrando em choque. Ele pôde ver que o ombro esquerdo de sua camisa estava encharcado de sangue.
"Esporão de osso", disse a voz plácida do interrogador. Então ele riu sarcasticamente. Uma mão esbelta apareceu no campo de visão de Reid, segurando o alicate de ponta fina. Preso no alicate, havia algo minúsculo e prateado, mas Reid não conseguia distinguir detalhes. Sua visão estava confusa e a sala parecia estar ligeiramente inclinada. "Você sabe o que é isso?"
Reid balançou a cabeça lentamente.
"Eu admito, eu só vi isso uma vez antes", disse o interrogador. “Um chip de supressão de memória. É uma ferramenta muito útil para as pessoas em sua situação. Ele largou o alicate sangrento e o pequeno grão de prata na bandeja de plástico.
"Não," Reid grunhiu. Impossível. A última palavra saiu como mais que um murmúrio. Supressão de memória? Isso era ficção científica. Para que isso funcionasse, teria que afetar todo o sistema límbico do cérebro.
O quinto andar do Ritz Madrid. Você ajusta sua gravata preta antes de chutar a porta com um salto duro logo acima da maçaneta. O homem dentro foi pego de surpresa; ele pula de pé e pega uma pistola na escrivaninha. Mas antes que o homem possa apontá-lo para você, você pega a mão da arma dele fazendo um movimento para cima e para baixo. Sua força estala o pulso dele com facilidade…
Reid sacudiu a sequência confusa de seu cérebro quando o interrogador se sentou na cadeira em frente a ele.
"Você fez algo para mim", ele murmurou.
"Sim", o interrogador concordou. "Nós libertamos você de uma prisão mental." Ele se inclinou para frente com seu sorriso apertado, procurando nos olhos de Reid algo. "Você está lembrando. Isso é fascinante de assistir. Você está confuso. Suas pupilas estão anormalmente dilatadas, apesar da luz. O que é real, "Professor Lawson"?
O sheik. Por qualquer meio necessário.
"Quando nossas memórias falham..."
Último paradeiro conhecido: Casa segura em Teerã.
"Quem somos nós?"
Uma bala soa igual em todas as línguas... Quem disse isso?
"Quem nos tornamos?"
Você disse.
Reid sentiu-se escorregando novamente no vazio. O interrogador deu-lhe dois tapões, empurrando-o de volta para a sala de concreto. “Agora podemos continuar o que estávamos fazendo de um jeito mais sério. Então eu te pergunto novamente. Qual é o seu nome?"
Você entra na sala de interrogatório sozinho. O suspeito é algemado a um ferrolho na mesa. Você alcança o bolso interno do terno e pega um crachá de identificação com capa de couro e o abre…
“Reid. Lawson. Sua voz era incerta. "Eu sou professor... de história europeia..."
O interrogador suspirou desapontado. Ele acenou com um dedo para o homem bruto e carrancudo. Um punho pesado penetrou no rosto de Reid. Um molar saltou no chão em uma esteira de sangue fresco.
Por um momento, não houve dor; seu rosto estava dormente, pulsando com o impacto. Então uma agonia fresca e nebulosa tomou conta dele.
"Nnggh..." Ele tentou formar palavras, mas seus lábios não se moviam.
"Eu perguntarei de novo", disse o interrogador. Teerã?
O sheik estava escondido em um esconderijo disfarçado de fábrica têxtil abandonada.
"Zagreb?"
Dois homens iranianos são presos em uma pista de pouso particular, prestes a embarcar em um avião fretado para Paris.
"Madri?"
O Ritz, quinto andar: um grupo secreto de espiões com uma bomba na mala. Destino suspeito: a Plaza de Cibeles.
"Sheik Mustafar?"
Ele queria preservar sua vida. Nos deu tudo o que ele sabia. Nomes, locais, planos. Mas ele só sabia tanto...
"Eu sei que você está lembrando", disse o interrogador. "Seus olhos traem você... Zero."
Zero. Uma imagem brilhou em sua cabeça: um homem de óculos de aviador e uma jaqueta escura de motociclista. Ele está na esquina de alguma cidade europeia. Move-se com a multidão. Ninguém está ciente do que está acontecendo. Ninguém sabe que ele está lá.
Reid tentou novamente sacudir as visões de sua cabeça. O que estava acontecendo com ele? As imagens dançavam em sua cabeça, mas ele se recusou a reconhecê-las como lembranças. Elas eram falsas. Implantadas, de alguma forma. Ele era um professor universitário, com duas adolescentes e uma casa humilde no Bronx...
"Diga-nos o que você sabe sobre os nossos planos", o interrogador exigiu categoricamente.
Nós não falamos. Nunca.
As palavras ecoaram pelas profundezas de sua mente, repetidamente. Nós não falamos. Nunca.