Avery se estacionó en el edificio y ambos se acercaron a la puerta principal.
Ramírez tocó el timbre.
Una mujer de edad avanzada respondió un rato después.
“¿Sí? ¿Quién es?”.
“Sra. Venemeer, habla el detective Ramírez de la división de policía A1. Estoy aquí con mi compañera, la detective Black. ¿Podemos subir a hablar con usted?”.
“¿Quien?”.
Avery se inclinó hacia delante.
“Policía”, espetó. “Por favor abra la puerta principal”.
La puerta se abrió con un zumbido.
Avery le sonrió a Ramírez.
“Así es que se hace”, dijo.
“Nunca dejas de sorprenderme, detective Black”.
Los Venemeer vivían en el quinto piso. En el momento en el que Avery y Ramírez salieron del ascensor, pudieron ver a una anciana asomándose desde detrás de una puerta cerrada.
Avery tomó las riendas.
“Hola, Sra. Venemeer”, dijo en su voz más suave y más clara. “Soy la detective Black, y este es mi compañero, el detective Ramírez”. Ambos sacaron sus placas. “¿Podemos pasar?”.
La Sra. Venemeer tenía una maraña de pelo áspero igual que el de su hija, solo que el suyo era blanco. Llevaba anteojos negros gruesos y tenía un camisón blanco.
“¿De qué trata todo esto?”, preguntó.
“Creo que sería más fácil si pudiéramos hablar adentro”, dijo Avery.
“Está bien”, murmuró y los dejó pasar.
Todo el apartamento olía a naftalina y vejez. Ramírez hizo una cara y se agitó la nariz en broma justo cuando entraron. Avery le dio un golpecito en el brazo.
Una televisión sonaba desde la sala de estar. En el sofá estaba sentado un hombre grande que Avery suponía era el Sr. Venemeer. Solo llevaba calzoncillos rojos y una camiseta que probablemente usaba para dormir, y parecía que ni siquiera se había dado cuenta de su presencia.
Curiosamente, la Sra. Venemeer se sentó en el sofá junto a su esposo, sin darles ninguna indicación de dónde podían sentarse.
“¿Qué puedo hacer por ustedes?”, preguntó.
Estaban pasando un programa de juegos en la televisión. El sonido era fuerte. De vez en cuando, el esposo vitoreaba de su asiento, se acomodaba y murmuraba para sí mismo.
“¿Puede bajarle a la TV?”, preguntó Ramírez.
“No”, dijo. “John tiene que ver La Rueda de la Fortuna”.
“Queremos hablar de su hija”, dijo Avery. “Realmente tenemos que hablar con ustedes, y quisiéramos toda su atención”.
“Cariño”, dijo y tocó el brazo de su esposo. “Estos dos agentes quieren hablar de Henrietta”.
Se encogió de hombros y gruñó.
Ramírez apagó la televisión.
“¡Oye!”, gritó John. ¿Qué estás haciendo? ¡Enciéndelo!”.
Sonaba borracho.
Una botella de whisky medio llena estaba a su lado.
Avery se paró junto a Ramírez y se presentaron de nuevo.
“Hola”, dijo ella. “Mi nombre es la detective Black y este es mi compañero, el detective Ramírez. Tenemos muy malas noticias”.
“¡Yo te diré lo que es bien malo!”, espetó John. “Es malo tener que lidiar con unos policías cuando estoy en medio de mi programa. ¡Enciende la maldita televisión!”, espetó e intentó salir de su asiento, pero no era capaz de ponerse de pie.
“Su hija está muerta”, dijo Ramírez, y se puso en cuclillas para mirarlo directamente a los ojos. “¿Entiende? Su hija está muerta”.
“¿Qué?”, susurró la Sra. Venemeer.
“¿Henrietta?”, murmuró John y se sentó.
“Lo lamento mucho”, dijo Avery.
“¿Cómo?”, murmuró la anciana. “No... No Henrietta”.
“¿Qué están diciendo?”, preguntó. “No pueden venir aquí y decirnos que nuestra hija está muerta. ¿Qué diablos quieren decir?”.
Ramírez tomó asiento.
“Negación”, pensó Avery. “E ira”.
“Fue encontrada muerta esta mañana”, dijo Ramírez. “Fue identificada por su posición dentro de la comunidad. No estamos seguros por qué sucedió. En este momento tenemos un montón de preguntas. Si pueden por favor ayúdennos a contestar algunas de ellas”.
“¿Cómo?”, exclamó la madre. “¿Cómo sucedió?”.
Avery se sentó al lado de Ramírez.
“Me temo que esta es una investigación en curso. No podemos hablar de nada específico en este momento. Ahora solo necesitamos cualquier información que tengan que pueda ayudarnos a identificar a su asesino. ¿Henrietta tenía novio? ¿Un amigo cercano? ¿Alguien que podría haberla resentido por algo?”.
“¿Están seguros de que es Henrietta?”, preguntó la madre.
“¡Henrietta no tenía enemigos!”, gritó John. “Todo el mundo la quería. Era una santa. Venía una vez a la semana con comida. Ayudaba a las personas sin hogar. Esto no está bien. Tiene que ser un error”.
“Negociación”, pensó Avery.
“Les aseguro que serán llamados esta semana para identificar el cuerpo”, dijo. “Sé que esto es duro de asimilar. Acaban de recibir una noticia terrible, pero por favor concentrémonos en descubrir quién le hizo esto”.
“¡Nadie!”, gritó John. “Esto tiene que ser un error. Tienen a la mujer equivocada. Henrietta no tenía enemigos”, declaró. “¿Fue atropellada por un autobús? ¿Se cayó de un puente? Al menos explíquenos qué fue lo que pasó”.
“Fue asesinada”, dijo Avery. “Eso es todo lo que puedo decir”.
“Asesinada”, susurró la madre.
“Por favor”, dijo Ramírez. “¿Se les ocurre algo? Cualquier cosa. Incluso si parece insignificante, podría ser de gran ayuda para nosotros”.
“No”, respondió la madre. “No tenía novio. Tiene un grupito de amigas. Pasaron el Día de Acción de Gracias con nosotros el año pasado. Ninguna de ellas pudo haber hecho algo así. Deben estar equivocados”.
Los miró con ojos suplicantes.
“¡Tienen que estar equivocados!”.
CAPÍTULO CINCO
Avery se estacionó en un puesto vacío entre patrullas y se preparó mientras miraba la sede del departamento de policía A7 ubicado en la calle Paris en East Boston. Había un circo mediático afuera de la estación. Una rueda de prensa había sido convocada para discutir el caso y un número de furgonetas de televisión y cámaras y reporteros cerraron el paso, a pesar de que numerosos agentes estaban tratando de hacer que se movieran.
“Tu público te espera”, señaló Ramírez.
Ramírez parecía querer ser entrevistado. Tenía la cabeza en alto y les sonreía a todos los reporteros que pasaban. Para su decepción, ninguno de ellos se le acercó. Avery tenía la cabeza agachada y caminó lo más rápido posible para abrirse camino a la estación. Ella odiaba las multitudes. Durante sus años como abogada, solía encantarle cuando las personas la conocían por su nombre y corrían a ayudarla, pero, desde que fue sometida a juicio por la prensa, despreciaba la atención.
Los reporteros se juntaron inmediatamente.
“Avery Black”, dijo uno de ellos antes de ponerle un micrófono en la cara. “¿Puedes decirnos algo de la mujer asesinada en el puerto deportivo hoy?”.
“¿Por qué estás en el caso, detective Black?”, gritó otro. “Esta es la A7. ¿Fuiste trasladada a este departamento?”.
“¿Qué piensas de la nueva campaña del alcalde ‘Detener la delincuencia’?”.
“¿Tú y Howard Randall siguen siendo pareja?”.
“Howard Randall”, pensó. A pesar de un deseo abrumador de cortar todos los lazos con Randall, Avery no había sido capaz de sacarlo de su mente. Había pensado en Randall todos los días desde su último encuentro. A veces, un olor o una imagen era todo lo que necesitaba para oír sus palabras: “¿Trae de vuelta algo de tu niñez, Avery? ¿Qué? Dime...”. Otras veces, mientras trabajaba en diferentes casos, trataba de pensar como Randall para encontrar una solución.
“¡Fuera del camino!”, gritó Ramírez. “¡No mamen! Hagan espacio. Vamos”.
Él puso una mano en su espalda y la llevó a la estación.
La sede de la A7, un gran edificio de ladrillo y piedra, había sido remodelada recientemente. Ya no quedaban rastros de los escritorios de metal y la sensación típicamente sombría de una organización operada por el estado. En su lugar había mesas plateadas elegantes, sillas de colores y un área abierta para el proceso de registro que se parecía más a la entrada de un patio de juegos.
Como la A1, solo que más moderna, la sala de conferencias estaba encerrada en vidrio para que las personas pudieran ver qué estaba pasando. Una gran mesa ovalada de caoba estaba equipada con micrófonos para cada asiento y un enorme televisor de pantalla plana para las conferencias.