« Je peux faire ça », dit Ramirez.
« OK », dit O’Malley en frappant dans ses mains. « Allez-y. Excellent travail vous deux. Vous devriez être fiers de vous. Avery et Dylan, attendez une minute. »
Ramirez désigna Avery du doigt.
« Vous voulez que je passe vous prendre dans la matinée ? Huit heures ? Nous irons ensemble ? »
« D’accord. »
« Je continuerais avec Sarah pour le portrait. Peut-être aura-t-elle quelque chose. »
L’empressement soudain d’un coéquipier pour aider – de son propre chef et sans y être poussé – était nouveau pour Avery. Tous les autres avec qui elle avait été associée depuis le moment où elle avait rejoint les forces avaient voulu la laisser morte dans un fossé quelque part.
« Ça a l’air bien », dit-elle.
Une fois Ramirez parti, O’Malley fit asseoir Dylan d’un côté de la table et Avery de l’autre.
« Écoutez vous deux », dit-il avec une voix calme mais ferme. « Le chef m’a appelé aujourd’hui et a dit qu’il voulait savoir à quoi je pensais, donner cette affaire à une ancienne avocate de la défense bien connue et disgraciée. Avery, je lui ai dit que vous étiez la bonne policière pour le job et je maintiens ma décision. Votre travail aujourd’hui prouve que j’avais raison. Toutefois, il est dix-neuf heures trente et je suis encore ici. J’ai une femme et trois enfants qui m’attendent chez moi et je veux désespérément partir, les voir et oublier cet endroit affreux pour un moment. Manifestement, aucun de vous ne partage mes soucis, donc peut-être ne comprenez-vous pas ce que je suis en train de dire. »
Elle le dévisagea en retour, pleine d’interrogation.
« Entendez-vous et arrêtez de m’embêter avec vos conneries ! », dit-il d’un ton brusque.
Un silence tendu recouvrit la pièce.
« Dylan, commencez à agir comme un superviseur ! Ne m’appelez pas pour chaque pauvre détail. Apprenez à gérer les vôtres seul. Et vous », dit-il à Avery, « vous feriez mieux d’arrêter le jeu de l’humour farfelu et l’attitude du je-m’en-fiche, et commencer à agir comme si vous vous en souciez pour une fois, car je sais que c’est le cas. » Il la scruta pendant un long moment. « Dylan et moi nous vous avons attendue pendant des heures. Vous voulez éteindre votre radio ? Ne pas répondre au téléphone ? Peut-être que ça aide pensez-vous ? Bon pour vous. Allez-y. Mais quand un supérieur appelle, vous les rappelez. La prochaine fois que cela arrive, vous êtes virée de l’affaire. Compris ?
Avery acquiesça, humble.
« Compris », dit-elle.
« C’est entendu », opina Dylan.
« Bien », dit O’Malley.
Il se redressa et sourit.
« Bon, j’aurais dû le faire plus tôt mais il n’y a pas de meilleur moment que le présent. Avery Black, j’aimerais vous présenter Dylan Connelly, divorcé et père de deux enfants. La femme l’a quitté il y a deux ans car il ne revenait jamais à la maison et buvait trop. Maintenant ils vivent dans le Maine et il n’arrive jamais à voir ses enfants, donc il est tout le temps énervé. »
Dylan se raidit et était sur le point de parler, mais ne dit rien.
« Et Dylan ? Voici Avery Black, ancienne avocate de la défense qui a merdé et relâché un des pires tueurs en série au monde dans les rues de Boston, un homme qui a tué à nouveau et détruit sa vie. Elle laisse derrière elle un boulot à plusieurs millions de dollars, un ex-mari, et un enfant qui lui parle à peine. Et, comme vous, elle noie habituellement ses chagrins dans le travail et l’alcool. Vous voyez ? Vous deux avez plus en commun que vous ne le pensez. »
Il devint on ne peut plus sérieux.
« Ne me mettez plus dans l’embarras, ou vous serez tous les deux virés de l’affaire. »
CHAPITRE HUIT
Laissés seuls ensemble dans la salle de conférence, Avery et Dylan demeurèrent assis l’un face à l’autre pendant quelques instants dans un silence absolu. Aucun d’eux ne bougea. Sa tête était basse. Une grimace ridait son visage et il semblait retourner quelque chose dans sa tête. Pour la première fois, Avery éprouva de la sympathie pour lui.
« Je sais comment c’est — », commença-t-elle.
Dylan se mit debout si rapidement et avec tant de raideur que sa chaise glissa en arrière et percuta le mur.
« Ne pensez pas que cela change quoi que ce soit », dit-il. « Vous et moi ne sommes en rien semblables. »
Même si son langage corporel menaçant dégageait de la colère et de la distance, ses yeux exprimaient quelque chose de différent. Avery était certaine qu’il était au bord de la rupture. Quelque chose que le capitaine avait dit l’affectait, tout comme cela l’avait affectée. Ils étaient tous deux amochés, solitaires. Seuls.
« Écoutez », offrit-elle, « je pensais juste. »
Dylan se retourna et ouvrit la porte. Son profil en sortant confirma ses craintes : il y avait des larmes dans ses yeux injectés de sang.
« Nom de dieu », murmura-t-elle.
Les nuits étaient le pire pour Avery. Elle n’avait plus de groupes d’amis solides, pas de vrais passe-temps autres que le travail, et elle était si fatiguée qu’elle ne pouvait imaginer faire plus de travail de terrain. Seule à la large table pâle, elle avait la tête basse et redoutait ce qui viendrait après.
Le chemin pour sortir du bureau était comme celui des autres jours, seulement il y avait une ambiance électrique dans l’air, et plusieurs dans la force étaient encore plus enhardis par son histoire à la une.
« Eh, Black », appela quelqu’un en montrant sa photo en couverture. « Joli visage. »
Un autre officier tapota l’image d’Howard Randall.
« Cette histoire dit que vous deux étiez très proches, Black. Tu fais dans la gérontophilie ? Tu sais ce que ça veut dire ? Ça veut dire que tu aimes te taper des personnes âgées. »
« Les gars, vous êtes hilarants. » Elle sourit et dégaina ses doigts comme des pistolets.
« Va te faire foutre, Black. »
* * *
Une BMW blanche était garée dans le garage ; vieille de cinq ans, sale et décatie. Avery l’avait achetée au sommet de son succès en tant qu’avocate de la défense.
À quoi pensais-tu ? songea-t-elle. Pourquoi quiconque achèterait-il une voiture blanche ?
Le succès, se souvint-elle. La BMW blanche avait été étincelante et tape-à-l’œil, et elle voulait que tout le monde sache qu’elle était géniale. Désormais, c’était un rappel de sa vie ratée.
L’appartement d’Avery était sur Bolton Street dans le sud de Boston. Elle possédait un petit logement avec deux chambres sur le second palier d’un bâtiment à deux étages. L’endroit était un déclassement par rapport à son ancien appartement-terrasse dans un gratte-ciel, mais il était spacieux et ordonné, avec une jolie terrasse où elle pouvait s’asseoir et se détendre après une dure journée de travail.
Le salon était un espace ouvert avec une moquette marron à poils longs. La cuisine était à droite de la porte d’entrée, et séparée du reste de la pièce par deux grands îlots. Il n’y avait ni plantes ni animaux. Une exposition au nord garantissait que l’appartement soit habituellement sombre. Avery jeta ses clefs sur la table et ôta le reste de ses affaires : arme, harnais d’épaule, talkie-walkie, insigne, ceinture, téléphone, et portefeuille. Elle se déshabilla en chemin pour la douche.
Après une longue immersion pour digérer les évènements de la journée, elle enfila une robe, prit une bière dans le frigo, puis son téléphone, et sortit sur la terrasse.
Presque vingt appels manqués clignotèrent sur son portable, avec dix nouveaux messages. La plupart d’entre eux étaient de Connelly et O’Malley. Il y avait beaucoup de cris.
Parfois, Avery était tellement déterminée et motivée qu’elle refusait de décrocher pour toute personne qu’elle ne pensait pas essentielle à sa tâche, en particulier quand toutes les pièces n’avaient pas été rassemblées ; aujourd’hui était l’un de ces jours-là.
Elle fit défiler les derniers numéros entrés – et tous les gens qui l’avaient appelée ce dernier mois. Pas un seul ne venait de sa fille, ou de son ex-mari.