Я копирую всё это на гибкий диск и выхожу из ВЭС. Нечего попусту тратить деньги. Итак осталось – совсем ничего…
Я быстренько пробегаю взглядом по фотографиям, нахожу лицо нужной мне Синтии и удаляю двоих остальных, не имеющих отношения к делу. Все фотографии из справки я тоже сразу удалил, кроме одной, где улыбающаяся Синтия смотрела на меня с экрана немного грустным взглядом. Удалил также всю её биографию от момента рождения до 1985 года – безоблачное детство меня совершенно не интересовало. Затем я принялся читать то, что осталось.
Так, всё верно.
Синтия Тейлор, год и место рождения я уже знаю. Прежнее место работы: стюардесса на линиях Лондон-Париж, Лондон-Лион, Лондон-Ливерпуль. Адрес… Хм?! Веллингтон-стрит, дом 14. Значит, дом на Дин-род она действительно снимала… Замужем не была. Детей нет. Криминальный статус – 253… Ещё раз – хм?! Весьма безобидный криминальный статус – 253. У Императора – 256. У меня самого – 85! То есть, я являюсь бóльшим преступником, нежели была Синтия. В мире, конечно же, полным-полно людей, у которых криминальный статус равен даже 256-ти. Но эти люди, как правило, не стреляют из пистолетов с глушителями.
На чём же она, всё-таки, потеряла эти свои три единички? И, кстати говоря, что-то ещё здесь не то. Что-то мне не нравится…
Я полистал свой блокнотик. Ага! Вот оно что! В документах указано, что Синтия переехала в Лондон только в этом году – 10 января! А в справочном бюро…
5 марта 1998 года! Что такое?!
Я сделал пометку для памяти и двинулся дальше.
Вот, оказывается, на чём Синтия потеряла свои три очка из криминального статуса!
«Поставлена на учёт в местном жандармском отделении на основании графы 624 пункта 73 уголовного уложения Западной Империи (взлом банковских систем Государственного Имперского Банка и хищение 3.000.000 франков)».
Чего?!
Я просто ошалел. Девчонка стырила три миллиона, а её всего лишь поставили на учёт в жандармерии?! Ни фига себе… Они там что, с ума сошли? Это же тянет на статус, не ниже тройки. И на срок, не короче пожизненного заключения… Я принялся читать дальше.
«Увлечения: программирование, боевые искусства, стрельба из ручного оружия»… Это я и так знаю!
«И вообще, Климов, не лезьте вы не в своё дело…»
Было такое ощущение, словно мне влепили пощёчину. Я совершенно не ожидал подобного завершения досье. Значит, этот самый ЭС каким-то образом был в курсе того, что я интересуюсь Синтией Тейлор… Или Диккенс…
Стоп! Стоп!!! Если Синтия и вправду была хорошей взломщицей (а я в этом уже почти не сомневаюсь), то она вполне могла заложить в свои анкетные данные программную мину. И мина та должна быть достаточно сложной, коль сумела определить мою фамилию. Ведь сделать это можно только по введённому мною коду доступа. А код у меня… М-да… Программная мина должна быть ОЧЕНЬ сложной!..
Я перевёл дух. Меня всегда охватывало непонятное раздражение, когда я натыкался на программные мины, срабатывающие подобным образом. Что ни говори, а действовали они весьма сильно, производя впечатление разговора с живым человеком. Даже на меня, подготовленного и опытного программиста. А что говорить о каком-то бухгалтере, сидящем где-нибудь в Токио? Его бы точно кондрашка хватила…
Я снова вошёл в ВЭС и опять набрал адрес справочной станции.
«Код доступа?»
На тебе, код доступа!!!
«Вопрос?»
«Синтия Диккенс, год рождения – 1979, Лондон».
«Нет данных».
Что, в Лондоне нет ни одной Синтии Диккенс, родившейся в семьдесят девятом?! Странно… Особенно, если учесть, сколько было Синтий Тейлор.
Не знаю, что толкнуло меня, но я вновь набрал:
«Синтия Тейлор, год рождения – 1979, Лондон».
«Нет данных».
Мне вспомнился анекдот, который случился однажды на работе. Когда Жюльен, переписывая нужные программы на гибкий диск, случайно удалил их оригинал. Жюльен тогда был ещё молодым программистом и искренне поверил в то, что именно так и должно быть – оригинал при перезаписи обязан кануть в небытие. Ведь его же ПЕРЕПИСАЛИ! Нам потом доставило немало весёлых минут пережёвывание этой истории.
Но Справочная станция – это же не домашняя ЭВМ. Там ничего удалить нельзя. Запись существует не на магнитных носителях, а на световых. И записи можно только ДОБАВЛЯТЬ, а не ИЗМЕНЯТЬ.
Мелодичный сигнал и соответствующий текст сообщили мне, что лимит на телефонные разговоры полностью исчерпан. Вот, чёрт! Не вовремя. Ладно уж, всё равно надо было идти за карточкой. Она мне вечером (в три часа ночи!..) понадобится. Кстати говоря, неплохо бы позаботиться об этом прямо сейчас. Хотя эту ерунду, наверное, можно купить и у портье. Я обычно именно так и поступал в гостиницах. Но…
Но ЭТА гостиница, насколько я понимаю, решила положить конец всем моим привычкам, выработавшимся в течение многих лет. Потому что телефонных карточек у портье не оказалось. Чёрт знает, что такое! В самой захудалой гостинице всего на десять номеров, одиноко мёрзнущей где-нибудь под Ново-Архангельском, на Аляске, в сорока вёрстах от города, и то всегда можно их купить! А тут, в Лондоне… Да, видимо мне опять придётся тащиться в город.
– Сегодня праздник, – робко напомнил портье, – и все магазины после обеда вероятно закрылись…
– Зар-р-раза! – я уже не сдержался и выругался вслух.
– Простите, мсье, – смущённо покраснел портье. – Может быть, вы попробуете сходить в небольшой магазинчик, что расположен здесь неподалёку? Он наверняка будет открыт. Его хозяин не признаёт ни праздников, ни выходных. Я его хорошо знаю, такой пожилой мсье, одинокий… Наверное, ему скучно сидеть без дела дома…
Я разузнал у портье адрес этого магазина, на который была моя последняя надежда, поблагодарил его и отправился наверх за пальто.
Когда я выходил из гостиницы, то обратил внимание, что от тротуара быстро отъехала машина – зелёный «Ситроен». И ещё мне показалось, что за рулём её сидела женщина, чем-то похожая на ту, что остановила меня возле памятника маршалу Нею. Или я просто уже начинаю страдать манией преследования?
Магазин, указанный портье, оказался открыт и я радостно устремился внутрь. Это был один из тех магазинчиков, где можно было купить любую мелочь, но и только мелочь! Платок или пачку сигарет, но никак не хорошую обувь. Хотя вывеска над входом была довольно пространная: «Магазин Иосифа Шульмана». Толстая стеклянная дверь, подчиняясь фотодатчикам, послушно распахнулась при моём приближении, и я вошёл в небольшое, но очень аккуратное помещение. Хозяин – лысый старичок в дорогом костюме – сразу же обратился ко мне по-русски:
– Вы что-то хотели?
– Да, – кивнул я. – Телефонную карточку.
– Ага, вы из Востока, – тут же заявил хозяин. – И где же вы там живёте?
– В Москве, – ответил я.
– Да? И что там слышно? – поинтересовался хозяин.
– В каком смысле? – не понял я.
– Да нет, я так просто, – пожал плечами хозяин. – Вы наверное будете туда звонить, наверное к вашей уважаемой маме?
– Нет, – улыбнулся я. – На работу…
– Да, конечно, – скорбно вздохнул хозяин. – Мои дети тоже мне не звонят почти никогда…
– Простите, я спешу, – напомнил я хозяину, стараясь чтобы мой голос звучал как можно менее раздражённо. – Мне нужна телефонная карточка…
– Я помню! – строго заявил мне хозяин. – Конечно же! Вам нужна карточка, чтобы звонить! Какую именно карточку вам нужно?
– За пять франков.
– За пять франков! – воскликнул продавец. – А почему не за пятнадцать?! У вас так много денег? Да нет, ничего, это я так. У меня есть и за пять франков, и за десять, и за пятнадцать, и когда сделают за двадцать – тоже будет. А за пять франков – пожалуйста! – хозяин выложил на прилавок пластмассовый прямоугольничек. – Звоните на здоровье! Передавайте привет вашей уважаемой маме, долгих лет ей и большого счастья!
Я вдруг обратил внимание, что хозяин смотрит куда-то за мою спину, и быстро обернулся. И вовремя. Сквозь громадное витринное стекло я успел заметить зелёный «Ситроен», отъезжавший от тротуара. Так, подумал я. На манию преследования это не очень-то похоже…