Посидев часа полтора на ставшем для меня родным камне напротив гаража, я стал свидетелем чуда. К полуночи площадка перед ангаром преобразилась до неузнаваемости – стройные ряды блестящих, начищенных до блеска Харлеев, свет от костров, горящих в десятках расставленных по территории бочках, громкая музыка. Байкеров было, наверное, около тридцати. Они носили черную одежду, и у каждого на спине куртки красовались нашивки с белым орлом. Кто-то просто пил пиво, в другом конце асы показывали, как ездят на заднем колесе. За столами устраивали армрестлинг, разминались и ждали своей очереди желающие показать удаль в кулачном бою. Мужчины щеголяли мышцами, покрытыми многочисленными татуировками, на которые с восхищением смотрели красивые женщины.
Я заворожено глядел на происходящее, пытаясь разглядеть в толпе Шамана. Его не было видно. Тогда, набравшись смелости, я решил попробовать пройти в клуб.
– Заблудился, малец? – у ворот путь мне перегородил здоровенный байкер. Они что, все такие огромные?
– Я ищу Шамана.
– Не знаю такого, – сурово ответил охранник.
– Он состоит в клубе.
– Слушай, парень, шел бы ты отсюда.
– Пустите меня внутрь, я найду его, – фраза вырвалась сама, я не успел даже подумать о своей невиданной смелости.
Охранник усмехнулся:
– Знаешь, парень, сюда нельзя зайти пешком, можно только заехать на байке. Это правило клуба. Где твой байк?
– У меня его нет.
– Ну, вот будет мотоцикл, приезжай, поговорим, – байкер шумно хлебнул пиво из бутылки и раскатисто засмеялся.
«Вот черт», – подумал я тогда. Но, делать было нечего, поэтому, развернувшись, побрел к дому. Путь оказался неблизким. Зато, глубокой ночью, открывая дверь квартиры, я улыбался от того, что в моей голове уже созрел новый план.
Через несколько месяцев, поздней весной, я крутил диск телефона, набирая номер из газеты объявлений. А через пару часов крутил уже ключи от старенького потрепанного мопеда. Той весной я похудел на четыре килограмма, потому что откладывал все выделенные родителями на питание деньги, но цель того стоила.
Парень, продавший мне мопед, вкратце объяснил, как надо ездить и пожелал мне удачи. Он просто не знал, что удача и так была на моей стороне – родители снова уехали на конференцию, а предстоящая ночь обещала стать особенной. Заезжать в свой двор я, конечно, не стал, а оставил мопед у дома через дорогу, накрыв брезентовым чехлом.
Около полуночи, задыхаясь от волнения, я вышел на улицу, чтобы отправиться в мотоклуб. Но на моем пути возникла проблема, которую получилось решить совершенно неожиданным способом. Я перешел дорогу, завернул во двор, где оставил мопед и застыл на месте. В каких-то пяти метрах от моей сегодняшней покупки, на скамейке пили пиво трое парней. В темноте я не мог разглядеть лица, но, судя по их речи, где цензурными были только предлоги «ни» и «на», это оказались как раз те гопники, от которых я неоднократно получал по пути из художественной школы. «Давно мы не встречались», – проскочила в голове мысль. Да и, честно говоря, сегодняшний вечер был не лучшим временем вспоминать былое. Я решил подождать. Простояв около получаса, поглядывая на парней из-за угла дома, и, убедившись в том, что расходиться они не собираются, я решил рискнуть.
«Подойду к мопеду, встану спиной и, как ни в чем не бывало, поеду. В темноте не узнают», – таков был план. Он с треском провалился. Стоило мне подойти и убрать чехол с мопеда, парни мгновенно возникли рядом.
– Оооо, ты глянь, какие люди! – услышал я голос за спиной.
– Это твой, что ли? Дай-ка поглядим!
– Ребята, я спешу, мне надо ехать, – попытался возразить я.
– Да погоди ты, погоди, – сказал один из них, оттолкнув меня в сторону.
Я видел, что ситуация стремительно выходит из-под контроля. Один из парней взгромоздился на сидение и покручивал ручку газа. Другой подошел ко мне совсем близко:
– Это… ключи-то где? Дай покататься пацанам.
– Слушайте, мне правда надо ехать.
– Ты че?! – парень снова толкнул меня плечом. Его глаза, стеклянные от алкоголя, вызывали отвращение. – Я тебе говорю – ключи давай. Покатаемся, завтра придешь заберешь.
Внутри похолодело. Сейчас они отнимут мопед и это будет конец моим мечтам. Наверное, новый «я» окончательно родился именно в те минуты.
– Ладно, ладно, сейчас дам ключи, – моя фраза расслабила парней. Я открыл маленький ящик у заднего колеса, служивший багажником – прошлый хозяин мопеда оставил там гаечный ключ, объяснив мне, что некоторые детали механизма лучше периодически подкручивать, все-таки мопед был уже старенький.
Я достал ключ и наотмашь ударил стоящего рядом парня по голове. Тот, не издав ни звука, рухнул на асфальт. Два его товарища отпрыгнули назад:
– Ты охренел? Че творишь, ботаник?
– А ты подходи ближе, тебя тоже отоварю! – я кричал, не веря собственным ушам.
Один из парней сделал «розочку», разбив бутылку об стену, и приближался ко мне. Я сделал выпад, махнув ключом, он уклонился от удара и порезал мне щеку. Положение было критическим. Я чувствовал, как по лицу течет кровь, тело трясет от адреналина, а со спины набросился еще один противник. Парень схватил меня сзади, я машинально ударил его затылком в лицо и, развернувшись, добил ключом. В этот момент правый бок обожгла боль – меня ударил парень с «розочкой». Хорошо, что на мне была плотная куртка. Через мгновение он тоже лежал на асфальте, держась за голову.
Парни валялись на земле, мыча от боли, а я стоял и не верил в то, что происходит. Впервые в жизни в драке били не меня. Однако радоваться этому обстоятельству было некогда. Мне нужно попасть в клуб! Я с третьей попытки завел мопед и отъезжая, увидел в зеркало, как гопники тяжело поднимаются с земли.
– Живые, – произнес я вслух для самого себя, – Да хоть бы и сдохли!
Я ехал по пустым улицам ночного города, ветер щипал порезанную щеку, правая рука была вся в крови. Но все казалось неважным. Если это жертва, которую надо принести на пути к мечте, то я готов идти до конца.
Около часа ночи мопед, издавая все более страшные звуки, довез меня до ворот мотоклуба.
– Парень, ты прикалываешься? – байкер, стоявший на входе, задыхался от смеха.
– Мне сказали, что в клуб можно только заехать. Пешком нельзя. Вот я и приехал.
– Ты бы еще на лыжах приехал, а-ха-ха! Юп, эй, иди сюда скорей!
Человек, называвшийся Юпом, был раза в два больше других байкеров, и так казавшихся мне огромными. На его лице виднелась паутина шрамов, а на груди я увидел нашивку «сержант». Он не стал смеяться, посмотрел на меня с интересом и спросил:
– Тебе чего надо?
– Мне нужен Шаман. Он знает меня. Ваш охранник сказал, что в клуб можно только заехать на мотоцикле, вот я и приехал.
Юп внимательно разглядывал меня:
– Ты чего в крови? И где ты этот велик украл?
– Я не украл, купил по объявлению. Пока ехал к вам, гопники хотели отнять его. Я не дал.
– Шамана откуда знаешь?
– Он спас меня в прошлом году.
Юп на минуту задумался:
– Ну, ладно, пошли. Сокол, – он обратился к охраннику, – присмотри за байком нашего друга, – лицо великана осветила улыбка.
Юп вел меня через двор, я чувствовал, как в воздухе бурлит энергия. Энергия свободы, приключений, та, которая заставляет сворачивать горы и умирать, исполняя мечты. Мы подошли к дальним воротам гаража, там я увидел стол, за которым сидели двое мужчин. Один был с темным ежиком волос, аккуратно подстриженной бородой и блестящей серьгой в левом ухе. На его груди я прочитал: «президент». А рядом сидел Шаман. Он увидел меня, поставил бутылку с пивом и сказал:
– Ничего себе, кого я вижу! Тебя каким ветром занесло?
Человек с нашивкой «президент» с удивлением посмотрел на меня и обратился к Шаману:
– Это что за пассажир?
– Все нормально, Сенсей, – ответил Шаман, – это мой друг. Ты как попал-то сюда?
– Шаман, – я начал говорить, а голос предательски дрожал. Мне пришлось собрать всю волю в кулак, чтобы не сорваться на крик, – я хочу вступить в клуб.