Я положу тебя, как гриб, в корзинку,
И суп сварю – с приправой ворожбы
И уроню туда прозрачную слезинку….
Давим
Чехов выдавливал из себя раба каждый день, Навальный старается делать это публично, и вот 12 июня прошли митинги. Было этих митингов-протестов не очень много, но дело ведь не в числе, а в качестве. Революция, которой уже более 100 лет и которая изменила курс России, делалась тоже небольшой кучкой энтузиастов.
Перед камерами разных неизвестных никому радио и телеканалов стояли молодые и старые, недовольные и уставшие от этой жизни. Говорили открыто, без осторожного голоса внутреннего раба – рубили свою правду, как капусту в бочку. Хруст шел, а вот эхо не было. Какая-то заячья возня.
Молодой человек рубанул своё – смотать бы отсюда куда-нибудь! Вот только куда? И зачем? Поток бегущих в мире нарастает. Все бегут от войны, нужды, государства, но лучше конечно тем, кто прихватывает с собой невидимые, но весьма полезные банковские билеты, выписанные до станции «счастье». Легче жить во дворце, чем мыть нелегально туалеты по ночам в новом государстве, где вообще ничего не понятно.
Ведь все мы «против» – против коррупции, несправедливости, насильного переселения из хрущевок, против распилов и откатов, против низкокачественных продуктов с перештампованной датой годности, против взяток за экзамены, не говоря уж про операции. Мы все против. Но…
Внутренний раб – он вечен, немного нетрезв, любит шашлык по воскресеньям на лесной поляне и любит, конечно, поленится. Он занят сексом больше, чем занят борьбой с коррупцией. Он жмется к жене ночью и ждет, когда само все пройдет и улучшится. Он труслив и завистлив, но бездеятелен. Он верит в силу святых мощей предков и в гипнотическую правду картинки на экране. Верит сказкам и любит сальные анекдоты, от которых ржет, как лошадь в стойле, и икает, и тогда его переполненный вредными бактериями живот трясется мелкой дрожью. Он любит крепкие слова и бумажные грамоты с печатями, выданные за «особые заслуги». Он вешает их на стену и думает: «Не все так плохо, как говорят. Поживем – увидим, а Навальный – дурак, и так ему и надо».
А внутри все еще жива мысль: «Рвануть отсюда, что ли – только вот куда, да и язык учить лень. Да и все равно и там проблемы – беженцы, безработица, однополые браки – тьфу! В нашем болоте лучше! Вот Усманов показывает свои дворцы на тьюбе – и пусть другие посмотрят, как у нас в России жить можно, на зависть гнилому западу с их гнилой демократией. А у нас – стены из золота и столы с инкрустацией, а стены-то музейными картинами увешаны. Знай наших! У Усманова ведь лучше сохранятся картины и вазы, а в музее – разворуют!»
А раб? Да пусть живет! Мы уже сроднились с ним, да и без него ведь и рай в шалаше раем не покажется, верно?
К 100-ЛЕТИЮ ОКТЯБРЬСКОЙ РЕВОЛЮЦИИ
Порядок раньше был таков:
Богатство – для богатых, а для бедняков
Бог, царь и церкви утешенье,
Да русской, горькой водки штоф,
Что б не упасть от истощенья
И не сойти с ума от тяжести грехов.
И был порядок, и жила страна,
Хоть и не счастлива она,
Но все ж – жила. Лукавый- воровал,
Царь – правил, а народ ворчал,
И граф Толстой о Боге все писал.
И Бог Толстого – на него он не серчал,
А только слушал, и России все грехи прощал.
Но вот Она пришла – не дева, ну и не жена,
Не русская… Француженка? Иль немка?
А, может, древней иудейской крови
Та барышня была? Но дело в том,
Что Вся в рванье и с флагом красным,
С мальчишкой маленьким при ней
И речью – дерзкой и опасной.
Она в России принята была
И стала вдруг хозяйкой в ней.
Так Революция в семнадцатом прошла,
И дедов тот порядок – добрый иль не добрый —
Она метлой безжалостной смела,
Но новый – справедливый и достойный —
Построить так и не смогла.
Семнадцатый царя унёс, унёс и Бога
Снёс бюрократов старый пантеон,
Но, проложив кровавую дорогу,
Не создал нового порядка он.
Три буквы Бога заменились на четыре —
КПСС стал вместо храма и Христа,
А коммунизма тень все вместе там похоронили —
Мечту Толстого сбросили с моста…
И вот порядок новый царствует в России:
Партийным – лучшее, ну а народу? Снова чудеса —
Все та же водка, колбаса и полное бессилье,
Когда ты просто винтик у большого колеса.
Но есть медали, праздники и речи,
Что льются мёдом из партийных уст,
И коммунизма призрак бродит, как предтеча,
По дачам избранных, где стол всегда не пуст.
И Революция по дачам тем ходила,
Но здесь её не ждали – кем она для сильных тех была?
И вот оставили старушку силы,
И в день осенний дева умерла.
Ей было только семьдесят с хвостом.
Не старая, но и не молодая.
Она не стала матерью, не стала и отцом —
И умерла – одна и холостая.
Лежит на кладбище, и кормит червяков,
И не мечтает больше о свободном мире —
Ведь царство истины теперь лежит у дальних берегов,
И счастье – как дыра в кармане – в яхте или в вилле.
Лежи там тихо и не шелохнись!
То, что прошло – уж не вернётся снова,
А правды зеркало – закрой, и власти – покорись —
Ведь жизнь не проживешь ты за другого.
Сто лет прошло, но царства истины все нет…
Сто лет, три поколения, а быть может, эта Революция,
Толстого новый человек – их просто не было и нет,
А все кругом – фантазии поллюция…
Пусть серп и молот, и звезда с крестом
Нам в эти дни путь правды открывают,
И Революцию ты не забудь —
Пусти старушку в дом!
Пусть люди деву эту никогда не забывают!
Мася Пу
Жил-был на свете маленький мальчик, и его звали странным именем – Мася Пу. Был он красив и голубоглаз, с круглой головой и густыми, черными, жесткими волосами. Но была у него тайна. С детства он чувствовал, что внутри он был совершенно пустой. Совсем пустой, и эта пустота в нем была живая. Он ходил в детский сад и танцевальную школу, кушал мороженое, но все равно чувствовал, что он внутри пустой. Но внешне это никто не замечал.
Мама гладила его по головке, а он отдергивал руку и говорил ей: «Вы меня, мама, не трогайте». Так он ей говорил. Но он ей не говорил о своей тайне – о том, что он был внутри пустой. В детском саду к нему подходили дети, но он не мог с ними играть, потому что он чувствовал свою пустоту. Иногда она в нем росла и становилась больше него самого. Тогда он забирался в кровать и не хотел оттуда вылезать, пока эта пустота не уменьшалась в размерах. Пустота была живая и управляла жизнью Маси Пу.
Иногда он даже не ел ничего, так как пустота закрывала ему рот, тогда Мася Пу плакал в темноте под одеялом, но взрослым он о своей пустоте ничего не говорил. Он даже пытался вставать на голову, чтобы эта пустота из него вышла. Он долго стоял на голове около стены с открытым ртом и ждал, что пустота выйдет из его рта, как однажды вышли из Маси Пу глисты, которыми его заразила домашняя кошка. Глисты были живые и вышли вместе с какой-то слизью, но пустота так в нем и осталась.
Иногда пустота сжималась в темный, маленький комочек, и тогда Мася Пу облегченно вздыхал и ему казалось, что он, как все. Тогда он смеялся и играл с котенком и ел мороженое, но потом пустота расширялась в нем, и он опять чувствовал себя плохо и одиноко. Пустота его пугала, показывая ему страшные картинки. Она была серой и лохматой. Она была живой. И тогда Масе Пу хотелось бежать от всех: от мамы, папы, кота, домашней собаки. Он представлял себе, что он был пуговицей, которая все время отрывалась. Его спасала только родная бабушка, которая нежно любила Масю Пу и знала про его пустоту – или догадывалась. Ведь он и бабушке ничего не говорил. Бабушка не боялась этой пустоты. Она гладила Масю Пу по голове с жесткими волосами и приговаривала: «Ничего, сыночек, все пройдет». Так она ему говорила. Но бабушка умерла, а пустота так и осталась жить в растущем теле Маси Пу.
Постепенно он научился с ней, с пустотой, жить, и даже закончил институт и стал работать, но внутренняя пустота его не оставляла. Иногда она росла, и тогда Мася Пу пил алкоголь. В те минуты он забывал про эту серую, лохматую пустоту, живущую в нем. Она не имела названия – эта пустота, но она не была Масей Пу. Она была отдельным существом, живущим в нем.