От света заболели глаза.
— Кто здесь? — Голос Ларисы дрогнул.
— Не вступай на стезю нечестивых…
Кто-то был в зале, но из-за яркого света Лариса никого не видела.
— Кто ты?
— …и не ходи по пути злых,— продолжил голос, не обращая внимание на вопросы девушки.
Лариса присмотрелась. Ей показалось, что от двери по дорожке движется черный силуэт. Ларисе стало страшно. Теперь ее трясло не от холода, а от страха. От страха перед этим существом в черном балахоне. Теперь Ларису и силуэт отделяло друг от друга чуть меньше двух метров. Она не могла определить, мужчина перед ней или женщина. Вообще человек ли это? Голову скрывал капюшон, лицо в тени. Лариса с замиранием ждала, что будет дальше.
— Оставь его,— снова заговорил балахон, — не ходи по нему, уклонись от него и пройди мимо.
Тут вдруг поняла Лариса, о чем говорит призрак.
«Он отговаривает меня от трона. От того, о чем я мечтала! Всего две ступеньки… Нет уж, дудки!»
Странное чувство посетило ее: сейчас она коснется попкой золотого сиденья — и все закончится. Исчезнет это существо, и наконец потухнет этот ледяной свет. Она резко развернулась и занесла ногу над третьей ступенью. Нога так и осталась в воздухе, в паре сантиметров от пола.
— …Потому что они не заснут, если не сделают зла.— На троне сидело существо в черном балахоне. — Пропадает сон у них, если они не доведут кого до падения.
Ларисе стало жарко. По лицу катились капли пота. Она отступала. Один шаг.
— Ибо они едят хлеб беззакония и пьют вино хищения…
Существо сняло капюшон, обнажив уродливую маленькую, напоминающую черепашью, головку. Множество морщин, мелких и глубоких, изрезали бледную кожу. Бескровные потрескавшиеся губы зашевелились.
— Путь же беззаконных — как тьма; они не знают, обо что споткнутся.
В тронном зале стало совсем темно. Темно и тихо. Тишину нарушил звонок будильника, и Лариса проснулась.
Она откинула одеяло и встала. На тумбочке лежал зачитанный до дыр томик Кинга «Стрелок» в мягкой обложке. Я так и думала. Вот откуда эти тронные залы и люди в черных балахонах. Надо поменьше читать на ночь.
«Человек в черном, — подумала она. — Человек в черном из моего сна…»
— Кто ты?
Максим снял капюшон.
— Меня сейчас трудно узнать, не правда ли?
Старик, но вроде не похож на того, из сна.
— Кто ты? — повторила вопрос Лариса.
— До того, как ты положила на этот стол конверт, я был Бабуриным Максимом Станиславовичем.
«Откуда старик знает о конверте? Стоп! Он говорит, что он Максим Бабурин».