– Кэролин нацарапала адрес Барнса на обороте визитки и протянула ему. – Вот тут я временно обретаюсь.
Когда она поднялась уходить, Патрик удержал ее за руку:
– Разве тебе обязательно так вот сразу убегать? Останься, хоть вино допей.
– Прости, – улыбнувшись, она покачала головой. – Мне действительно пора. Наверно, подчиненные меня потеряли. Увидимся завтра в восемь утра в моем кабинете. Идет?
Он улыбнулся в ответ, скрывая разочарование, и шутливо отсалютовал:
– Слушаюсь, мэм. Все, как скажете. Как всегда.
Ранним утром следующего дня Тарталья торопливо шагал по коридору к комнатушке, которую опять делил с инспектором Гэри Джонсом. По дороге в участок Тарталья прихватил в местной кулинарии сэндвич с беконом и чашку крепкого капучино, предвкушая, с каким удовольствием запихнет перед утренним совещанием в себя еду – без помех, за своим собственным столом. Джонса не будет до обеда, и комната – редчайший случай! – в полном его распоряжении. Подходя к кабинету Кларка, Тарталья услышал доносившиеся оттуда голоса и смех. Через полуоткрытую дверь он увидел старшего инспектора Стил. Она удобно устроилась за столом и что‑то говорила, обращаясь к невидимому собеседнику. Когда он проходил мимо, Стил, оглянувшись, встретилась с ним взглядом:
– Марк, привет! Зайдите, пожалуйста, на минутку.
Тарталья толкнул дверь и увидел знакомую фигуру. Гость, одетый в дорогой костюм, небрежно привалился к подоконнику рядом со столом старшего инспектора. Он широко улыбался.
– Марк! Как дела?
Черт, черт! Доктор Патрик Кеннеди. Тот самый профайлер, едва не проваливший дело Бартона. Охваченный внезапно вспыхнувшим подозрением, Тарталья ждал в дверях, что скажет Стил.
– Патрик как раз рассказывал мне, что вам приходилось вместе работать.
– Да, мы с Марком старые приятели. – Кеннеди по‑прежнему улыбался во весь рот.
– Патрик будет помогать нам в расследовании, – сообщила Стил, явно не подозревая, что между Тартальей и профайлером не все гладко.
Боясь, что если сейчас заговорит, то сорвется, Тарталья молча смотрел на Кеннеди тяжелым взглядом. Тот совсем не переменился. Все такой же лощеный, самоуверенный, с густой шапкой волос – просто неприличной для настоящего мужчины, по мнению Кларка, у которого на макушке уже светилась проплешинка. Кеннеди больше походил на ведущего телешоу, чем на университетского профессора, а в тусклом обшарпанном интерьере кабинетика Кларка смотрелся совсем уж неуместно. Интересно, это инициатива Стил – привлечь Кеннеди к расследованию? Или решение принял Корниш? Впрочем, это Тарталью совсем бы не удивило.
– Патрику необходимо увидеть все места, где погибли девушки, – продолжала Стил. – Сможете стать его гидом в этом туре?
– Сегодня мое задание – связаться с семьей Мэрион Спир. – Тарталья старался говорить ровно и сдержанно.
– Пусть семьей займется кто‑то другой. Патрик теперь член нашей команды, и вы лучше всех сумеете ввести его в курс дела.
– Э… у меня нет машины. – Предлог хромал на все четыре ноги, но ничего убедительнее не придумалось.
Кеннеди вытащил из кармана связку ключей и позвенел перед Тартальей:
– Поедем на моей. Я поведу, а ты будешь лоцманом. И по пути посвятишь меня во все детали.
Тарталья томился на пассажирском сиденье старинного темно‑зеленого «моргана» Кеннеди, припаркованного перед церковью Святого Себастьяна, местом убийства Джеммы Крамер. Нетерпение и злость нарастали. Ушел Кеннеди уже почти час назад. Что там, спрашивается, столько времени осматривать? Тарталья не сомневался, Кеннеди намеренно тянет время, устраивая жалкую демонстрацию своей власти.