А куда мы все-таки едем?
Алексей не мог соврать. Все равно Игорь сидит в его машине и вскоре увидит пункт назначения.
– В морг, Игорь.
Парень умолк, больше ничего не спросил, отвернувшись к окну.
Детектив ввел адрес морга в свой GPS и рванул. Ночью московские улицы свободны, и доехали они быстро.
В городские морги свозились обезображенные трупы жертв ДТП и прочих несчастных случаев с летальным исходом, не вызывавших подозрений в преднамеренном убийстве.
Трупы, которые подобные подозрения вызывали, удостаивались лучшей участи: они направлялись в судебно-медицинский морг, где могли рассчитывать на большее внимание, хоть и пост мортем…
В этом нескончаемом ежедневном потоке обезображенных тел, поступающих в рядовой городской морг, в этом скорбном собрании трупов, которые далеко не всегда забирают для похорон, в этих переполненных холодильниках – во всем этом бардаке так легко спрятать под какой-нибудь белой простыней лишнее, неучтенное тело! Еще живое, но обездвиженное, связанное или парализованное действием каких-то психотропных средств, соображал по дороге Кис…
На этот раз они Фролова в багажник засовывать не стали: и время дорого, и за городом холоднее. Проверив состояние наручников и скотча, которым были склеены его ноги и надежно закрыт рот, детектив велел Игорю сторожить пленника: «Из машины – ни ногой, понял?!»
Увидев спецназовца, санитар икнул и, отодвинувшись от дверей, безмолвно и почтительно пропустил посетителей в морг.
Следуя по коридору, они обнаружили дежурного патологоанатома, спавшего на топчане в небольшой комнатке по соседству с прозекторской. Его растолкали с трудом.
– Григорий Заенко? – спросил его детектив.
Прозектор некоторое время махал рукой в воздухе, словно отгоняя муху, – пытался прогнать с глаз долой черное лицо спецназовца, как дурной сон. Но оно исчезать не хотело, дурной сон никак не кончался.
Детектив с Геной посадили его. В вертикальном положении соображается лучше.
– Григорий Заенко? – повторил детектив.
– Нет, я Потапов… А это кто? – кивнул он на Гену.
Крепкий алкогольный дух резко ударил в ноздри детектива. Не перегара запах, а вполне свеженький, от недавнего употребления. Кис осмотрелся. На столе, напротив топчана, стояла бутыль с истершейся этикеткой «Боржоми». Алексей отвинтил пробку, понюхал: так и есть, чистый медицинский спирт.
– Это спецназ. Неразведенный пьете?
– Да нет, почему… – Потапов почесал бок. – А зачем он сюда пришел?
– Отвечайте «да» или «нет».
Потапов почесался в паху.
Алексей взял со стола мутный стакан, понюхал.
– Я в нем развожу, – прозектор кивнул на стакан.
Стакан и впрямь пах не так яростно спиртом. Разводил, значит. Ну что ж, тем лучше. Значит, он пьян не столь уж сильно.
– Где Заенко?
– Это главный патологоанатом, он по ночам не дежурит, начальство же, – скривилось в саркастической улыбке мятое лицо Потапова.
Как у него это получалось, Кис не знал.
Отделов на родной Петровке имелось до фига и на все случаи жизни: похищениями людей занимался отдел по похищениям людей, бандитами занимался отдел по борьбе с организованной преступностью и так далее. И, как водится, между ними существовала не всегда здоровая конкуренция. Однако же у Сереги часто выходило так, что на момент масштабной операции чуть не вся Петровка, без малейшего протеста, спора или ссоры, оказывалась под его неформальным руководством.
Алексей подозревал, что дело тут в характере Сереги. Он был великолепным пофигистом, чье самолюбие и личностные амбиции осуществлялись где-то за пределами примитивных карьерных схем.