Рад бы услужить, но здоровье не позволяет».
Вадим пробежал почти до чердака, прежде чем нашел некоего Серегу, готового за ящик пива на любой подвиг.
– Везем в больницу на улице Янина, – сообщил врач, и микроавтобус, включив сирену, рванул со двора.
Я поспешила к своей таратайке.
– Эй, ты куда? – спросила Надя.
– Садитесь скорей! – не обращая внимания на вопрос, воскликнула я. – Едем в клинику.
– Вы отправляйтесь, а я квартиру уберу, – засуетилась младшая сестрица. – Чего нам троим в приемном покое делать?
Остаток вечера я провела в холодном, мрачном, воняющем хлоркой коридоре. Едва войдя внутрь здания, Вадик сел на колченогий стул и прошептал:
– Здесь висит мрак. Мебель, цвет стен, освещение – все неправильно, все приманивает боль и смерть.
Несмотря на мое критичное отношение к фэншуисту‑психологу, я была с ним согласна. Мне не хотелось оставлять Вадима одного, но требовалось найти врача.
Дежурный медик явно справил шестидесятилетие, но вопреки пословице про ум и годы, похоже, не приобрел мудрости [3] .
– Чего вы так всполошились? – спросил он. – Пищевое отравление. Принимаем меры. Езжайте домой.
– Мы все ели одно и то же – куриные котлеты, пюре и чай, а заболела одна Нина, – сказала я.
– По‑разному бывает, – протянул врач, вынул из кармана бейджик и прикрепил его к карману.
Я решила предпринять еще одну попытку встряхнуть эскулапа и заставить действовать, посмотрела на бейджик и сказала:
– Уважаемый Леонид Никитович, цыпленка привезли из деревни. А от пюре какое зло?
Терапевт издал тяжкий вздох.
– Попалась вашей родственнице несвежая часть курчонка. Или молоко стухло, масло несвежее. Ступайте домой, вы тут не нужны.
– Она умрет? – вдруг спросил неслышно подошедший Вадим.
– Мы все когда‑нибудь скончаемся, – элегически ответствовал собеседник, – рано или поздно сыграем в ящик. Ну как я могу вам что‑то конкретное сказать? Пообещаю сейчас, что она завтра встанет, а ночью – бумс, нет человека. Предупрежу: готовьтесь к худшему, а она через день в палате лезгинку спляшет. Будем лечить, наблюдать.
– Сделайте анализ крови на вирус, – попросила я. – Мы заплатим!
Леонид Никитович усмехнулся.
– На какой?
– Простите? – не поняла я.
– Какой вирус следует искать? – снисходительно спросил доктор. – Их огромное количество! Гепатит? Краснуха? Полиомиелит? Бешенство? Эпштейна – Барр? Ласса? Эбола? Марбург? Энцефалита Сент‑Луис? Или вирусы ньюкаслской болезни, неаполитанской лихорадки, контагиозного моллюска?
– Ищите все! – решительно сказала я. – Мы найдем деньги на обследование.
Леонид Никитович рассмеялся.
– Идите домой, не мешайте работать. Хуже нервных родственников больных – только занедужившие коллеги.
Но я стояла на своем:
– В газетах много писали про какой‑то особый вирус, который убил гостей олигарха Стебункова. И сегодня утром по телику о нем же говорили. Он вызывает понос, а затем смерть. Вроде лекарств от него не существует.
– СМИ надо закрыть! – взвился Леонид Никитович. – Останкинскую башню взорвать! Вечно глупости транслируют. И какая вам разница, есть у больной тот вирус или нет? Все равно он, по вашим же словам, не лечится.
– Доктор, – завопили из другого конца, – «парашютиста» привезли! Десятый этаж. Жив.
– Могуч русский народ, – протянул Леонид Никитович.