Оператор изменил план, теперь перед шокированными зрителями предстала голова, лицо оказалось практически не тронуто. Тонкий заострившийся нос, искаженный судорогой рот, открытые глаза, смотрящие прямо на меня, безжизненные, остановившиеся зрачки…
– Господи! – воскликнул я, ощутив, как тяжелая плита упала на сердце. – Надя!
– При пострадавшей не оказалось документов, – звучал спокойный голос комментатора, – того, кто узнал погибшую, просим позвонить по телефону…
– Бумагу, – закричал я, – дайте скорей листок и ручку.
Кто‑то быстро вложил в мои пальцы карандаш, я нацарапал на услужливо подвинутом обрывке бумаги цифры и пробормотал:
– Нет! Не может быть! Надя.
– Вы ее знаете? – испуганно спросил женский голос.
Я вздрогнул, моргнул и понял, что около меня сгрудились почти все продавцы.
– Да, кажется, да! Это Надя, сестра убитой Риммы Победоносцевой, везу ей деньги на похороны и поминки. Но как же так? Что случилось?
– Хотите чаю? – заботливо спросила одна из девочек‑продавщиц.
– Спасибо, я лучше пойду.
– Пульт возьмите, – сунул мне коробочку продавец.
Я прижал к себе сверток и вышел на улицу. По асфальту текла весело гомонившая толпа, на углу бойко торговали шаурмой, жизнь продолжалась, только Надя в ней больше не участвовала.
Через четверть часа я пришел в себя и набрал записанный номер.
– Алло, – недовольно сказал мужской голос.
– Сейчас по телевизору показывали фото девушки.
– Ну и?
– Там был указал телефон.
– И чего?
– Я знаю ее!
– Кого?
– Девушку.
– Какую?
– Погибшую.
– Где?
– Ну… фотография…
– Чья?
Я растерялся.
– Это милиция?
– Нет, психлечебница, – рявкнули в ответ, – научись пальцем в нужное место тыкать, болван!
Я схватил бутылку минеральной воды, которую всегда вожу с собой, отхлебнул противно теплую жидкость и предпринял еще одну попытку. На этот раз откликнулась женщина.
– Соколова слушает.
– Наверное, я не туда попал.
– Случается.
– Простите.
– Не беда.
Я опять отсоединился, хлебнул воды, по температуре напоминавшей слегка остывший чай, и начал с предельной осторожностью набирать номер.
– Соколова слушает.
– Извините, снова я, ей‑богу, не нарочно.
– Вы с мобильного звоните?
– Да.
– Попробуйте со стационарного аппарата с нужным человеком связаться, мобильники часто глючат.
– Уж простите меня.
– Ради бога.
Вода закончилась, я вытер лоб бумажным платком и медленно стал нажимать на кнопки: два, ноль, три…
– Соколова слушает!
– Это ужасно!
– Вам не нравится моя фамилия или голос? – ехидно осведомилась дама.
– Я опять к вам попал!
– Ну… случается.
– Ей‑богу, не хотел.
– Вас как зовут? – засмеялась Соколова.
– Иван Павлович Подушкин.
– Давайте поступим таким образом, вы мне сейчас продиктуете номер человека, с которым желаете поговорить, я позвоню ему и сообщу, что господин Подушкин пытается с ним связаться. Пойдет?
– Не совсем. Я собирался пообщаться с незнакомым лицом.
– Все равно, давайте номер.
Я сообщил комбинацию цифр.
– Интересно! – воскликнула Соколова. – Это же мой телефон.
– Ваш?
– Именно так.
– Представляете, – возмутился я, – какая неприятность! Только что программа, рассказывающая о криминальных новостях, дала его бегущей строкой под фото погибшей Нади! Вас же замучают звонками!
– Вам известно имя погибшей?
– Да, Надежда, – растерянно ответил я.