Москва, 19 ноября 2012 года, бар "Пивная Кружка"
В дальнем темном углу за столиком двое. Вернее, трое, если считать с кувшином пива, и пятнадцать, если добавить дюжину раков, по терминологии бара «спецназ». Впрочем, раков, пожалуй, считать не стоило, из-за катастрофического по скорости сокращения численности.
— Вадим, отвали!
— Да ладно тебе Петрович, если уж нечего сказать так признай это!
— Ты меня на пиво позвал, или на 101-ю серию диспута, мог ли прорваться «Варяг» или нет? На пиво? Вот и наливай, блин.
— За мной не заржавеет, пжалста. Получите и подавитесь. Но все же?
Петрович, отхлебывая пол литра Гинесса одним могучим глоточком, и приканчивая очередного спецназовца.
— Технически не мог. Против эскадры Уриу шансов на прорыв — ноль. Проскользнуть ночью…
— Ага. По тому то Чемпу… Чемуль… Че-муль-повскому! Во, выговорил, значит, пока трезвый, фарватеру? Уриу и стрелять не придется, только утречком выловить пару окоченевших уцелевших — и всего делов.