5
Вечерний воздух полон хмельных запахов. Ветер гуляет во дворах, треплет ветви. Горько на душе и сладко в то же время, будто хватанул пару ложек брусники в сахаре. Дышать хочется. Пробежаться хочется по набережной, руками махать, как крыльями, и лететь, лететь…
– Товарищ!
Оглядываюсь. Ко мне подступают двое с красными повязками «Дружинник». У одного на груди значок с изображением боксерских перчаток и предупреждением «1 разряд». У второго сломанный нос. И этот, со сломанным носом, говорит мне:
– Товарищ, а где ваш противогаз?
Черт, как я мог забыть? Висела же сумка на крючке у двери, как обычно…
– Я, товарищи, понимаете, выскочил вот, сигареты кончились, спичек нет, – лепечу, сам не понимаю что.
И соображаю – загребут сейчас.
– Вам разве неизвестно, что Советский Союз находится под угрозой ядерной атаки? – говорит второй, разрядник. – Хотите стать легкой жертвой? Помочь своим легкомыслием врагу?
– Думать нужно, товарищ. Быть начеку. Ваши действия могут быть расценены как пособничество, – качает головой первый.
Чувствую – не выкрутиться мне, точно загребут. И тут в кармане находится спасительная корочка. Хорошо, что не забыл!
– Товарищи, – демонстрирую дружинникам удостоверение сотрудника КГБ СССР. – Это проверка бдительности. Объявляю вам благодарность.
Оба вытягиваются в струнку. Видно, что были бы у них головные уборы – откозырялись бы лихо. Делают, щелкнув каблуками, «кругом» и удаляются в сумерки.
Бульвар по-прежнему пахнет весной и где-то, может быть, недалеко совсем, идет та самая девушка. Только вкус весны испорчен бесцеремонностью дружинников. Кажется уже, что не видать мне счастья. И никогда мы не встретимся с той самой девушкой. А если и встретимся – пройду мимо, испуганный, бледный, жалкий…
«Пособничество врагу»… Наговорят же.
И гулять теперь не пойти без противогаза. Да и нужно ли гулять? Зачем?
Сворачиваю в соседний универсам. Прав был Деев. Пару пива перед сном за неимением брома – и баиньки. А то… ишь, размечтался… Казанова…
Снимаю с полки две бутылки «Жигулевского» и соленые сухарики «Илья Муромец». На кассе незнакомая девушка. Одна в огромном торговом зале. Видимо, новенькая, оглядывается, косит по сторонам глазками, чувствует себя неуютно. У нее мягкий нежный рот и неуверенные тонкие губы. Она преувеличенно громко щелкает по клавишам кассового аппарата, пробивая мне чек. Я смотрю на нее сверху вниз, на серьезно сдвинутые мягкие губы, завиток русых волос у виска и неожиданно меняю решение. Не пойду я спать.
Я познакомлюсь с ней. Пусть – напрасно, но познакомлюсь. Хорошая девушка, по всему. На груди комсомольский значок. Прическа скромная. К чему искать какого-то несуществующего Корвета. Жить нужно. Просто – жить. В этом, наверное, и есть оно, счастье.
– С вас рубль двадцать, – говорит девушка и глядит куда-то в сторону, будто меня и нет.
Не глянулся я ей. Ну это ничего. Смелость берет города.
Оплачиваю покупку. Улыбаюсь доверчиво:
– Девушка, подскажите, пожалуйста, какой шоколад лучше – черный или белый?
Она озадаченно поднимает на меня круглые голубые глаза. Молчит.
– Понимаете, – говорю смущенно, – мне очень нужно купить одной девушке шоколад, но я не знаю, какой ей больше понравится…
Она принимает мое смущение за искренность, говорит неуверенно:
– Я не знаю. Всем по-разному… На вкус и на цвет, вы же знаете, товарищей нет.
Голос у нее теплый, чуть с хрипотцой, и это нравится мне.
– А вам лично, девушка, какой больше нравится? – улыбаюсь шире.
– Мне? – переспрашивает она, губы ее трогает улыбка и в уголках рта появляются мягкие нежные складочки.