Рассмотреть что-то можно лишь вдалеке, где скорость летящего экспресса позволяет поймать контуры маленьких домишек. В стекле отражается неподвижно мой силуэт, блестящий глаз смотрит упрямо в пространство. Разглядеть что-то… картинка в картинке… в картинке.
Открываю папку с фотографиями. Всего – двадцать пять снимков. Двадцать пять? Чувствую, как ладони становятся влажными. Первая фотография – вечерний Париж, Елисейские поля, витрины магазинов, силуэт Триумфальной арки теряется в сумраке. Прогоняю снимок через декодер, и перехватывает дыхание. Программа определила последовательность знаков, скрытых картинкой. Три строчки.
«ВСС-18: 142FESD346».
«Start:173EDRF934865».
«Selfd:34H4QWN74T512».
Первая строка – наименование ракетного комплекса и идентификационный номер комплекта. Вторая строка – код запуска. Третья – код самоуничтожения.
Пропускаю через декодер фотографию собора Парижской Богоматери. Еще одна комбинация кодов. В каждой из двадцати пяти фотографий Парижа – ключ к запуску химических ракет.
Закрываю ноутбук, подхватываю его под мышку и пробираюсь между рядами сидений в тамбур. Достаю из кармана сигарету, не обращая внимания на таблички с предупреждениями «Не курить! За курение – двадцать ударов палками». Гляжу сквозь дым на размазанные скоростью силуэты деревьев за окном. Первый результат. Наконец-то – результат. Пэррису я, конечно же, передам информацию в том виде, в котором слил у Завьялова. Декодировать данные меня не просили. Если и попросят, то получат двадцать пять фотографий Парижа. О наличии за ширмой снимков кодов ракетных комплексов сами пусть догадываются. Что просили, то и получат. Слить содержимое жесткого диска? Вот вам содержимое жесткого диска.
А пока мне необходимо срочно передать коды запуска и данные по Завьялову полковнику Каинову. Кто знает, может быть, от химика потянется ниточка и к исчезнувшим ракетным комплексам…
Однако возможность передачи подобной информации не предусмотрена! Пицца с ветчиной. Пицца с грибами. Пицца с анчоусами. Ни одной фразы для многозначных пусковых ключей…
И существует только один контакт на экстренный случай. Только одна возможность передать данные.
Будем считать, что это тот самый экстренный случай.
На вокзале в Лондоне я подхожу к первому же телефону-автомату, набираю номер. Дождавшись щелчка автоответчика, говорю быстро:
– Чингиз. Один.
И вешаю трубку.
9
Небо звонко лопается белой молнией, катится над прозрачной крышей вокзала Ватерлоо молодой гром. По стеклянным перепонкам окон бьют отчаянно струи дождя, пенятся, растекаясь. Минутная стрелка вокзальных часов над головами толпы перебирается к цифре «один». Пять минут шестого. Дождь лишь набирает силу, и ждать, пока он успокоится, не имеет смысла.
Пробираюсь между топчущимися на выходе пассажирами, опасливо поглядывающими наружу. Делаю шаг за порог, и дождь обрушивается на тряпичную перепонку зонта тяжелыми струями, хлещет, брызжет в лицо. Улица пуста, бежит навстречу рыжая промокшая до нитки девчонка и прячется в дверях вокзала.
Слежку я сбросил еще до входа в метро, но все же делаю контрольный короткий круг у стоянки, осторожно обходя расширяющиеся на глазах лужи. И, наверное, выгляжу при этом, довольно глупо. Дождь стоит серой стеной, заливая Лондон. Поднимаю к глазам часы с капельками влаги на стекле. Восемь минут шестого.
Сворачиваю к стоянке. В ряду автомобилей два красных «Ягуара», один у выхода к вокзалу, второй в тридцати шагах. Иду медленно, присматриваясь. Первый «Ягуар» пуст, его номер «34». Прохожу, ускоряя шаги – если следующий также окажется пустым, мне придется возвращаться в вокзал и встреча не состоится, времени уже не осталось. Номер «Ягуара» – «453».